Barkley marathons

ERA SERA, PIOVEVA A DIROTTO e la pioggia mi impediva di leggere la bussola. Mi stavo trascinando tra la boscaglia di una landa desolata del Tennessee da più di quindici ore e nonostante avessi percorso lo stesso tracciato poche ore prima stavo correndo nella direzione opposta e niente era più riconoscibile. Sapevo solo di dover correre verso sud-est, lungo il versante più ripido della collina fino al fiume più in basso dove orientarmi sarebbe stato più facile. Mi aggrappavo ai rami per non cadere nel fango, le orecchie tese verso il gorgoglio dell’acqua. Quando finalmente la trovai vidi che scorreva nella direzione sbagliata. Tirai fuori la cartina.