Coronaviro, Coronaviro... Io ti frego, leggo un libro

Di Sergio Giovannetti

FILASTROCCHE DI RESISTENZA A MOSTRI VARI E ALLA PESTILENZA. Rime per chi si sente bambino, dai sei ai cento anni. Da leggersi ad alta voce. Il Coronavirus e la Capra Ferrata, gli Orchi e Barbablù, il Basilisco e il Gatto Mammone… Un percorso, con la leggerezza delle fiabe e la cantilena delle ninne nanne, tra i mostri e le paure immaginarie di ogni tempo e paese. Simboli fantastici di problemi veri che gravano ancor oggi i nostri cuori e la nostra società e che i bambini non possono ignorare per non esserne vittime o, come Lucignolo, mettersi su una brutta strada.

• Lingua: Italiano
• Editore: Youcanprint
• Data di uscita: 29 apr 2020
• ISBN: 9788831670395

Anteprima del libro

so­ma­ri

Presentazione

Col sa­po­re e la poe­sia

del­le fia­be del­la zia

Do­ven­do in­se­ri­re in una ca­te­go­ria que­ste mie com­po­si­zio­ni non pos­so che de­fi­nir­le fi­la­stroc­che. Si trat­ta più pro­pria­men­te di sto­rie, aned­do­ti, leg­gen­de... Tut­to in ri­ma ba­cia­ta pe­rò, co­me si usa­va nei li­bric­ci­ni che si ven­de­va­no ai mer­ca­ti agri­co­li fi­no agli an­ni ses­san­ta del se­co­lo scor­so. Che nar­ra­va­no non so­lo bur­le­schi con­tra­sti tra pa­dro­ni e con­ta­di­ni ma, sem­pre in ri­ma, for­ni­va­no ad­di­rit­tu­ra in­se­gna­men­ti e con­si­gli per le col­ti­va­zio­ni.

  Per­ché tut­to in ri­ma? Per­ché co­sì era più fa­ci­le da me­mo­riz­za­re. Una poe­sia in ri­ma si im­pa­ra a me­mo­ria al­la svel­ta, quel­le a ver­so li­be­ro no. Le can­zo­net­te di una vol­ta  le sa­pe­va­no tut­ti per­ché era­no orec­chia­bi­li, quel­le di og­gi non più.  La can­ti­le­na è mu­si­ca e rit­mo. Let­ta a vo­ce al­ta coin­vol­ge tut­to il cor­po e dà un sen­so di pie­nez­za e tran­quil­li­tà. Poi­ché ri­man­da al­le an­ti­che nin­ne nan­ne e ai can­ti sa­cri e ri­tua­li ai pri­mor­di dell’uma­ni­tà che an­co­ra pul­sa­no nel­le no­stre ve­ne ed echeg­gia­no nel­la no­stra ani­ma. Ed ar­mo­niz­za i rit­mi del­la vi­ta. Og­gi, pur­trop­po an­che nel­la poe­sia, nes­su­no si cu­ra più dei suo­ni, e il rit­mo non si sa più nean­che co­sa sia. Sen­za coin­vol­ge­re più tut­ti i sen­si pe­rò an­che la no­stra espe­rien­za si im­po­ve­ri­sce.

    An­che sui con­te­nu­ti, io che so­no or­mai an­zia­no e ho vis­su­to la mia in­fan­zia nel mon­do di una vol­ta, e ho po­tu­to sen­tir­ne i suo­ni e gli odo­ri, cer­co sem­pre di rial­lac­ciar­mi al­la tra­di­zio­ne po­po­la­re de­gli stor­nel­li e del­le no­vel­le.  Un mon­do co­lo­ri­to, san­gui­gno, spes­so an­che bef­far­do, che di­ce pa­ne al pa­ne, co­me si usa­va in To­sca­na.  Nien­te a che fa­re con quel po­li­ti­ca­men­te cor­ret­to og­gi do­mi­nan­te nel­la let­te­ra­tu­ra in­fan­ti­le, do­ve nien­te si può più di­re, per­ché ogni pa­ro­la ve­ri­tie­ra può es­se­re un’of­fe­sa a chi sa qua­le ge­ne­re, o raz­za, o re­li­gio­ne, o per­so­na. Ri­dot­ta or­mai ad un tea­tri­no do­ve si agi­ta­no a vuo­to in­si­gni­fi­can­ti pu­paz­zi in stuc­che­vo­li ed edu­ca­te moi­ne; che, al di là del­le buo­ne ma­nie­re, nien­te sa in­se­gna­re a nes­su­no. Avul­sa dal­la real­tà, e con un lin­guag­gio astrat­to, ane­ste­tiz­za­to, ane­mi­co. Let­te­ra­tu­ra scial­ba e in­con­si­sten­te nei con­te­nu­ti e nel­la for­ma. Che non muo­ve né l’ani­ma, né la vi­ta.

  I bam­bi­ni vo­glio­no in­ve­ce sem­pre co­no­sce­re la ve­ri­tà e, per im­pa­ra­re a di­fen­der­si, de­vo­no sa­pe­re che gli or­chi esi­sto­no dav­ve­ro,