Anima

Di Naomi Chiaramonte

Anima è un piccolo romanzo d'amore. Narra di un ricordo che, pregno di nostalgia e passione, rivisita i luoghi e rivive le emozioni del protagonista quasi fossero appena vissute. Narra dell'amore, senza tempo e senza spazio, tra un tenente americano e un'infermiera inglese nel periodo della seconda guerra mondiale e ricorda quanto la definizione del tempo sia completamente ininfluente per gli amori chiamati eterni.

• Lingua: Italiano
• Editore: Youcanprint
• Data di uscita: 27 nov 2023
• ISBN: 9791221480214

Anteprima del libro

I

Taci, anima. Taci con il tuo dolore, la tua emozione, la tua ansia di vivere. Taci, anima, perché fino a ora ti sei librata nell’aria e hai attirato il mio sguardo su quegli occhi che ora non vedo.

Taci, anima. Fammi ancora una volta sentire il respiro di lei, fammi ancora una volta vedere il suo sorriso.

II

Non tutte le storie sono vere. Gli amori, però, lo sono sempre. Non tutti i sogni si avverano. Tutti, però, narrano una storia, tutti parlano d’amore.

Il suo sorriso è amore, il suo alito è amore, il suo corpo è amore. Mentre la stringevo a me e la vedevo piangere, io sentivo amore.

Fu uno sguardo che mi legò a lei. Per sempre.

Tra le vie di una città che non ricordo, in un tempo che è diventato eterno, lei era lì.

Il vento gelido, insensibile come la morte, il suo viso pallido come le lenzuola che aveva da poco lasciato. Così piccola, con le sue labbra di pesca, così ridente, con i suoi occhi da cerbiatta. Un passo tra le lacrime, un sorriso al mio dolore.

«Cura la mia anima» le dissi.

Lo fece.

III

Come una spugna lavò le mie ferite, ne assorbì il sangue, ne bevve l’amarezza, ne ripulì i ricordi.

«Amami» mi chiese.

Lo feci?

Fu un istante, non saprei definire il tempo. Quell’istante, però, è rimasto eterno.

Lo è ancora, mentre nel mio studio batto – come nelle cellule della mia memoria – sui tasti della vecchia macchina che ho rispolverato per scrivere… di lei.

È lì, davanti alla finestra. Corre, ma non va mai via. Piange, pur non cessando di sorridere.

Perché sei così, anima?

IV

«Posso curare le tue ferite, soldato?»

Si avvicinò alle mie ferite, sorridendo al mio dolore come se volesse lenirne l’intensità. Non provò ribrezzo e neppure disgusto per ciò che avrebbe fatto atterrire perfino il più duro dei commilitoni sotto il mio comando. Non feci caso al tiepido rossore delle sue guance, né alle sue mani tremanti mentre tagliava i vestiti appiccicati alla mia pelle. Semplicemente le urlai, non per dolore né per agonia, di guardare bene ai miei gradi prima di osare chiamarmi soldato.

«Io curo le ferite, non leggo i gradi, soldato!»

Sorrise.

Allora non me ne accorsi ma, oggi, non ne sono ignaro: quella piccola infermiera di un luogo di guerra mi stordì con la sua tenacia, mi ammutolì con la sua determinazione, mi annichilì con la sua fermezza.

Le acque divennero rosse come le sue guance. Le mie