“Ma voi l’avete mai mangiato un pollo ruspante da queste parti?”, chiese mio padre Stefano a due contadini della provincia di Frosinone… Forse eravamo a Sora o Ceprano, non ricordo bene perché stiamo parlando di un agosto del 1972, a ridosso di Ferragosto, in pieno giorno, con un caldo afoso e opprimente che ci stordiva. Noi quattro: io, mio padre e i suoi due fratelli dentro un furgone tedesco comprato appositamente per gli acquisti del ristorante. Mio padre ci caricava ogni genere di cose, animali e persone senza distinzioni di ceto o rango nobiliare, dentro il suo
