L'arpa e la riva

Di Maria Amelia Còmito

Maria Amelia Còmito è nata a Catanzaro. Dal 1982 risiede a Cosenza dove, fino a poco tempo fa, ha insegnato materie letterarie nelle scuole superiori.
Scrive poesie e racconti da quando aveva circa undici anni.
Ha pubblicato le seguenti raccolte di poesia: “Nuvole” (Editore Santelli, Cosenza, settembre 1992), “I fiori” (Editore Pellegrini, Cosenza, febbraio 2008), “Una finestra piccola sul mare” (Editore Pellegrini, Cosenza, gennaio 2013),”Il ciliegio è fiorito” ( Gruppo Editoriale L’Espresso SpA, Roma, gennaio 2015 ).
Ha scritto una silloge di diciotto racconti intitolata “Il coro a bocca chiusa” (Editore Pellegrini, Cosenza, febbraio 2011) ed il romanzo “Il nascondiglio dei serafini” (Gruppo Editoriale L’Espresso SpA, Roma, maggio 2014).
È autrice di due saggi di Storia dell’Arte: uno riguarda il proprio bisnonno, artista calabrese vissuto tra la fine del XIX secolo e l’inizio del XX, intitolato “Rodolfo Del Pozzo, pittore e scultore di Mammola” ( Gruppo Editoriale L’Espresso SpA, Roma, novembre 2014 ); l’altro saggio è sul pittore calabrese di Cortale ( Cz ) vissuto tra il 1827 ed il 1907, “Andrea Cefaly” ( Gruppo Editoriale L’Espresso SpA, Roma, aprile 2015 ).

• Lingua: Italiano
• Editore: Nuova Santelli Edizioni
• Data di uscita: 15 feb 2016
• ISBN: 9788889013847

Anteprima del libro

Gianfranco

L'assolo

L’ASSOLO

Anche arpa ha una vove (I)

Anche l’arpa ha una voce

e sulla riva pianissimo consola

chi accoglie il ritmo discontinuo

dell’onda, chi nel silenzio soffre

e colma la memoria girovagando

tra i pezzi stanchi delle conchiglie

misteriose. Come sarà l’inverno

adesso che la riva è sola?

In realtà sono tante le rive,

tanti gl’itinerari scelti, estesi

lungo i ruscelli, le fiumare pigre,

i fiumi piccoli o enormi, i laghi,

i mari e raramente l’arpa

comporrà l’assolo.

Anche arpa ha una voce (II)

Anche l’arpa ha una voce

sommessa, scivolosa

che sempre silenziosa sboccia

che sempre impallidendo

trascolora.

Col tempo, forse, un po’ velata,

un poco mesta affiora.

Alte oscillano le canne

molli sulla palude esangue,

afflitte fluttuano le canne

affondate nel diniego costante.

Incredula incerta generosa

iridescente al sole

tremolante si perde,

fiammella di candela,

la cantilena erbosa.

Esile serena acquosa

verso la riva viola

s’apre alla voragine del mare

gracile una conchiglia chiara

e lieve lieve il vento

la consola.

Armonia

Inesauribile è il vincolo segreto

che lega l’arpa alla riva. Qui

anche durante il temuto inverno

l’arpa sosta in armonia congiunta

al benefico rito senza mai riposo

come un gabbiano attaccato allo scoglio

prima del volo. Qui l’arpa indisturbata

scompone la flemma della riva, tintinna,

gorgoglia, rintocca, ne raccoglie la continua morte,

le mille gocce in festa di macerie

trasformando il fluttuare ininterrotto

in umile suono acerbo, puro, acquoso.

L'assolo

Sì, ogni tanto l’arpa suona un assolo

priva di desideri, completamente persa

nel luccichìo delle macerie.

Senza nulla pretendere piange

tutte le volte che dalla riva si distacca.

Timida l’arpa? Teme di non piacere?

Teme il giudizio dei granelli di sabbia,

dei ciottoli nel greto? No, non è questa

la solfa a cui è abituata.

L’arpa forse ha ragione se teme

le lusinghe delle rive cangianti,

mutevoli, verbose. Può darsi che sia

giustificata. Ciò che vede e ascolta

non sempre la rincuora, specie laddove

travalica il trambusto, la parvenza complicata,

ogni incanto esteriore.

Per solo arpa

Per sola arpa ogni tanto

risuonerà l’assolo,

un canto nuovo e vecchio

dalla luna nascente

come lamento breve

eppure prolungato tra gli spartiti sparsi,

come un accenno di melodia d’amore

che non si stanca mai di amare.

Carezza senza tempo

lasciata da una madre.

Ma un assolo per arpa

forse non piace a chi tesse

la trama, il frastuono,

a chi tinge di rosso le gocciole sparse.

Il pianto

Se l’arpa si tinge di rosso

risorgendo solitaria dalle rive sconvolte,

si sovrappongono immagini strane,

umide offerte al giusto presunto

di alcune parole cosparse di vero fasullo.

Cos’è la giustizia? E l’arpa insicura

sospira, respinge le inquiete visioni,

riveste di candidi fiori leggeri

la riva a tratti piangente.

Poi dice basta per sempre a quel sangue,

a tutto il torrente che langue

di uno stesso colore.

La tempesta

Quando la riva diventa tempestosa

la paura dell’arpa svetta concreta

fondata sull’arida nebbia muta.

L’arpa non cede alla sconfitta

e prega aspettando tra il cielo e la terra

un più nitido incontro, uno squarcio

che squarci qualcosa. Una luce divina.

Intanto straripano i fiumi piccoli

o enormi, le fiumare rocciose,

i ruscelli innocenti. Finanche i bei laghi

lambiscono le trepide soglie