Disaccordate voci

Di Gianfranco Bartolomeoli

Il primo dato che emerge, di squisita efficacia, nel percorso di questa silloge, è la ricchezza di temi e sfumature proposte.

Gianfranco Bartolomeoli lavora su tracce di realtà legate all’esperienza e alla riflessione, racconta l’amore, osserva il paesaggio nel suo mutare e tratteggia il bilancio di un’esistenza.

Si avverte profondo bisogno di raccontare la vita, di esplorarla con discrezione, di soffermarsi a riflettere sulla melanconia che ne increspa la superficie. Vita che è risultato di un Passato e di un Presente che inevitabilmente convivono in noi e provocano sensazioni forti, venate di inquietudine e sfiorate dal fantasma della solitudine: cosa sarai, se preda o bracconiere,/ se presente o passato.

Con un pizzico di nostalgia, dunque, il Poeta guarda se stesso e si pone attento osservatore verso il mondo degli affetti e delle percezioni che come disaccordate voci ci confortano.

Gianfranco Bartolomeoli è nato a Bologna nel 1935. Ha operato per più di quarant’anni nel campo della gestione dei progetti di formazione del personale operativo e di manutenzione di grandi impianti industriali.

Dagli anni Settanta si dedica alla scultura in legno e bronzo e, saltuariamente, alla poesia in italiano, dialetto veneto, francese e spagnolo per la quale ha vinto alcuni premi nazionali.

Vive e lavora a Ivrea.

• Lingua: Italiano
• Editore: Giovane Holden Edizioni
• Data di uscita: 6 ago 2014
• ISBN: 9788863965186

Anteprima del libro

L'Autore

Oltre Rialto

Poi che nebbie verranno a questi porti

e i fumidi canali perderanno

barche nere sottili e silenziose,

dagli approdi saranno tacitate

anche le ultime tue voci preziose.

Torpidi suoni stanchi di vapori

udremo dagli squeri oltre Rialto,

fragili, dai campielli disertati,

echi sospesi di timori oscuri

diranno nella sera i disperati

nostri tempi futuri.

Qui sei riapparsa, qui sarai tra giorni

solo un segno di vento sui bastioni

e le speranze un volo di aquiloni

che non hanno ritorni.

Ma sapere c’è dato per domani

di ritornare al nostro moto eterno,

primavera, estate, autunno, inverno

per immobili mani.

Sarmento

Con le spire mutevoli del vento

ritorna la parola che ci accolse

sulle rime precipiti di un canto,

quella parola amata

da noi per tanto

e per troppi silenzi rinnegata.

Torna ora scomposta dal groviglio

dei nostri calcinati disincanti

e si strema nel velo

senz’alba, senza luce, senza cielo

dei conclusi rimpianti.

Scava una ruga nuova,

un