Delirio: (i passi di una vita)

Di Tosetti Cristiano

La poesia può essere anche rivoluzione,
protesta,sfogo...ma deve
esprimere concretezza di un sapere
contaminato,deve declamare
una parola alla portata di molti,
sia sul piano dell'essere che dell'apparire.
Ciò che molti catalogano
come “parolaccia” può diventare
bellezza colorata di espressività
emotiva ed emozionale,
da non usare in maniera ostentata
e inappropriata bensì
come peperoncino su di un
piatto raffinato o casareccio,
a seconda di ciò che si vuol trasferire
e lasciare d'impatto;se la si sa usare,
la parolaccia comune diviene
una spezia che esalterà la
pietanza preparata per i commensali
che neppure ci si aspettava di vedere.
Mi capita di leggere post di gente
che condivide frasi dei più grandi poeti
e filosofi ma poi,gli stessi,
non sanno neppure chi sia Trilussa,
Lee Masters,Levi...
questo l'ho denominato “italico sleggere”.
Meglio poche idee ma ferme
che mille campate in un aria
mutevole e viziata;la mia arte
è pura e cruda,vergine!
S'io fossi stato una prostituta,
per chissà quale vita precedente
travagliata,sarei certo stato
Bocca di rosa e avrei battuto
nella città vecchia,
tra odore di pesce marcio
e scaricatori di porto che lasciavano
a desiderare la pulizia del proprio corpo,
e sarei certo stata trattata
con la delicatezza di un orso
che dopo aversi divorato la preda
non sa che farsene della carcassa,
di quel mucchio di pelle attaccata
a delle ossa simili a stecche da biliardo;
sarei stato una puttana,
una moglie di tutti gli uomini della notte
che ardevano a me che,
seppur vecchia sconcia,
regalava loro ciò che le mogli
non gli avrebbero dato neppure
da morte,ma sarei stata richiesta,
cazzo se sarei stata richiesta,
perché servizi completi come i miei
nessuna donna al mondo,
tranne le mie compagne di strada,
li avrebbe potuti consumare...
sarei morta per le carezze
di un animale,è vero,
ma sarei certo salita su di una stella ad
illuminare le notti di chi,
come me,moriva nel fare
il mestiere più vecchio del mondo,
la vecchia giovane puttana,
colei che consuma i giorni
sgranandoli come da un rosario
recitativo che le mani
non riescono più a sentire,
talmente usato che ormai sfugge...

Un giorno,sono certo,
che il mondo guarderà a me
come il Dottore che guariva
le anime perse,
donando loro la parola di riscatto...
E POI IL FUTURO...
Non mi reputo certo così in “alto”
da vendere milioni di copie,
già è una conquista,
in questo sodomitico tempo,
se una sola persona arrivi a capire,
fino in fondo,ciò che ho scritto e perché!
Mi sono messo in condizioni di essere odiato,deriso,sentenziato,insultato,
schernito,minacciato ma...
oggi come allora (come da quando sono nato)
mi vanto di affermare,
in maniera piena e totalitaria che:
“non me ne frega una beata minchia!!”

• Lingua: Italiano
• Editore: Tosetti Cristiano
• Data di uscita: 16 feb 2017
• ISBN: 9788826024592

Anteprima del libro

Antologia DELIRIO (i passi di una vita)

Raccolta di liriche,poesie,novelle e massime

tratte da:

SOLE DI GHIACCIO (lo Spoon River italico)

Amore Reversibile

Abbandono -antologia- (Abandon -antology-)

Naso di legno -erotic poem-

© 2006-2016 TOSETTI CRISTIANO

www.tosetticristiano.jimdo.com

[e-mail]

Proprietà esclusiva di Tosetti Cristiano

©2013,2016 Tosetti Cristiano

Tutti i diritti sono riservati

INTRODUZIONE

La poesia può essere anche rivoluzione,

protesta,sfogo...

ma deve esprimere concretezza di un sapere contaminato,

deve declamare una parola alla portata di molti,

sia sul piano dell'essere che dell'apparire.

Ciò che molti catalogano come parolaccia

può diventare bellezza colorata di espressività emotiva

ed emozionale,da non usare in maniera ostentata

e inappropriata bensì come peperoncino

su di un piatto raffinato o casareccio,

a seconda di ciò che si vuol trasferire e lasciare d'impatto;

se la si sa usare,la parolaccia comune diviene una spezia

che esalterà la pietanza preparata per i commensali

che neppure ci si aspettava di vedere.

Mi capita di leggere post di gente

che condivide frasi dei più grandi poeti e filosofi

ma poi,gli stessi,non sanno neppure chi sia Trilussa,

Lee Masters,Levi...

questo l'ho denominato italico sleggere.

Meglio poche idee ma ferme che mille campate

in un aria mutevole e viziata;

la mia arte è pura e cruda,vergine!

S'io fossi stato una prostituta,

per chissà quale vita precedente travagliata,

sarei certo stato Bocca di rosa e avrei battuto

nella città vecchia,tra odore di pesce marcio

e scaricatori di porto che lasciavano a desiderare

la pulizia del proprio corpo,

e sarei certo stata trattata con la delicatezza

di un orso che dopo aversi divorato la preda

non sa che farsene della carcassa,

di quel mucchio di pelle attaccata a delle ossa

simili a stecche da biliardo;

sarei stato una puttana,

una moglie di tutti gli uomini della notte

che ardevano a me che,seppur vecchia sconcia,

regalava loro ciò che le mogli

non gli avrebbero dato neppure da morte,

ma sarei stata richiesta,cazzo se sarei stata richiesta,

perché servizi completi come i miei

nessuna donna al mondo,

tranne le mie compagne di strada,

li avrebbe potuti consumare...

sarei morta per le carezze di un animale,è vero,

ma sarei certo salita su di una stella ad

illuminare le notti di chi,come me,

moriva nel fare il mestiere più

vecchio del mondo,la vecchia giovane puttana,

colei che consuma i giorni sgranandoli

come da un rosario recitativo

che le mani non riescono più a sentire,

talmente usato che ormai sfugge...

Un giorno,sono certo,che il mondo guarderà a me

come il Dottore che guariva le anime perse,

donando loro la parola di riscatto;

non mi reputo certo così in alto

da vendere milioni di copie,già è una conquista,

in questo sodomitico tempo,

se una sola persona arrivi a capire,

fino in fondo,ciò che ho scritto e perché!

Mi sono messo in condizioni di essere odiato,

deriso,sentenziato,

insultato,schernito,minacciato ma oggi come allora

(come da quando sono nato)

mi vanto di affermare,in maniera piena e totalitaria che:

non me ne frega una beata minchia!!

Dedicato anche...

A tutti i bimbi e adolescenti che hanno subito abusi.

A tutte le vittime di femminicidio.

A tutti i morti per il nome di Nostro Signore Gesù.

A tutte le vittime di tutte le guerre.

Vivi ogni giorno come fosse l'ultimo,

dona una carezza a chi davvero ami

come fosse l'ultima delle tue carezze,

dona un sorriso a chi reputi nemico

come se costui fosse il tuo amico,

guardati allo specchio e sii grato

poiché è meglio perdonare che

essere perdonati,carpe diem!

Tosetti Cristiano

SOGNO 1

La notte

porta un consiglio

fatto di note

in un pentagramma

con suono di stelle...

Non ci sono accenti

e svaniscono le note...

rimane soltanto

una chiave di violino,

solitaria,

che aspetta

la musica,

di essere scritta...

ACCETTAZIONE

Gli anni che passano li vedo solo

dal diradarsi dei miei capelli,

o almeno,quelli pochi resistiti.

La luna ha preso posto soltanto

nella mia barba e sul mio petto,

ha catturato qua e la pure

alcuni peli del mio pene ma...

se non fosse per qualche acciacco

salterei ancora i fossi,

sarei ancora scapestrato,

bacerei tutte le ragazze,

mi tufferei nelle ortiche...

che fregatura diventar grandi!

La mia malinconia è lontana

perché non tocca il mio vivere,

capisco che sono il mio tempo

e che non posso darmi il lusso

di aver beata la nostalgia

che mi darebbe il fardello

di rifare le stesse cose,

gli stessi errori pagati a dazio.

Vaticinare il futuro...

non fa per me ne mai farà!

Che senso ha cercare il senso

di una squisitezza maturata

a suon di veri fallimenti

obiettivi lasciati andare

per inseguire un ideale,

che se guardi in faccia schietto

non ti penti d’aver perduto,

non fai il vittimismo generale

non volendolo come la massa,

ti basta soltanto sapere

che la vita tanto continua

e se cerchi il motivo vero

lui arriverà a premiarti

anche se cadi nell’anonimato.

Il rammarico,semmai ci fosse,

ce l’ho per le persone perse

che han lasciato un vuoto immenso,

anche a distanza di secoli,

se trovassi la lunga vita,

sentirei mio quel vuoto.

I muri che mi creo son provvisori,

non c’è nessuno che sia in grado

ben che minimo di scalfirli,

sono io che li voglio saldi

per non vedere facce uguali

a domandarmi sempre qualcosa

che li possa render qualcuno!

Non mi domando come sarebbe

se io non ci fossi mai più stato,

se avessi anch’io ceduto l’ombra...

la mia domanda è solo una,

e il mio silenzio è riempito

dal ricordo ereditato,

perché la gente muore?

Forse,ed in fondo e proprio così,

perché non vuole vivere...

non vuole vivere davvero!

COME SI VIVE

Rimprovero me stesso

per averti dato amore,

soffoco da dentro

nel pensare al domani

ma tacere da dentro

il vento tra le foglie

mi porta una brezza

che sa di un ridere

figurandosi da pazzo.

Ma perché il giorno usato

non può tornare indietro?

In questa mia vita

sono alle prime armi

eppure già mi congedo!

Ho paura,si paura...

l’affitto sta scadendo

dalla stanza di un amore

che ha già troppo pagato

una traccia di vivere,

ma com’è che si vive...

e come si vive...?

AMORE AVARO

Ho un amore alla finestra

che mi aspetta ogni sera

per darmi ciò che deve

senza offendersi il cuore.

Ho tre ami nella tasca

per pescare dentro al lago

delle lacrime inespresse.

Tu che dici stai attento

hai lasciato già la pelle

ad un amore sconsacrato,

denunciato già da tempo...

Abbiamo solo il tempo

di ricercare il dovuto

e ci mancano le forze

della vita l'aver bevuto.

Questo girotondo di dannati

presenziati già altrove,

dove muscoli e sangue

si confondono col sudore...

Non abbiamo più parole

ma ci continua a cadere

dalla fronte altro sudore,

come io che sto parlando

ad un amore alla finestra

in un giorno molto amaro

con il mio amore avaro.

DIVERSAMENTE

Se mi guardo dietro le spalle,

tra bottiglie rotte e monnezza,

c’è solo il sibilo del vento

che scuote le persiane

a ricordarmi che odo ancora

qua e la altri rumori.

Chi mi spinge sulla scena

é ancora il livore che nutro

in fondo al sacco,con me stesso,

nel vedermi sopportato vanamente

da un cervello come puntino,

da fili tremanti attaccati

con degl’aghi sulle spalle.

Come posso ancora decidere

se la mia lingua mente ancora

e la voglia non sussulta

neppure per limpidi pensieri

che comunque fanno altri?

A me rimane il vuoto altrui

già usato e buttato via...

Com’è che si misura il tempo?

Com’è che s’impara questo?

Ma soprattutto,com’è quello,

quello che riesce a starci dentro

senza mai volerci uscire..?

Forse accetta la regola

di questo assurdo giogo?

Mi favello con me stesso,

promettendomi in fondo

di cambiare paesaggio

ma ciò che vedranno gl’occhi

é di nuovo il posticcio

che qualcun altro avrà deciso.

Te lo forzerà nel dare

senza chiedere d’avere...

così va questo mondo,

o almeno il suo sistema,

muori sempre anzitempo

se esci fuori dalla catena!

E MENO MALE CH'IO CI SONO!

Vorrei vivere ogni giorno...

come una gazza ladra,

rubare tutte le cose

che brillano luccicanti

di luce calda e propria,

come soli splendenti.

Vorrei essere un corvo...

mangiare tutte le carogne

fottendomene altamente

se ho seminato il niente.

Mi accontenterei davvero

di potere già volare.

Vorrei essere una gazzetta...

vivere in mezzo alle risaie,

calpestare tutto il riso

prima che venga raccolto.

Vorrei essere una formica...

che va controcorrente,

mi fotterei tutti i giorni

la formica più importante,

con la corona sulla testa,

pestando a lei tutte le uova

per poterla far ritornare

in calore seduta stante,

per me ella sarebbe prodigiosa

e assai sempre vogliosa.

Vorrei essere una farfalla...

vivrei soltanto sette giorni

ma li vivrei tutti pieni,

distruggerei tutti i fiori.

Vorrei essere un calabrone...

ucciderei mosche e zanzare

diventando padrone unico

del regno insetto a due ali.

Vorrei ma...voglio!

Voglio essere come sono...

povero ma onesto,

sincere e leale,

unico e scrittore.

Essere in mezzo alla gente

per essere sempre solo.

E meno male ch'io ci sono!

NOTTE INVERNALE

Ogni tanto cammino in silenzio,

muovendomi in uno spazio

ben deciso e demarcato.

Faccio silenzio,lasciando voce

a tutto ciò che mi circonda

e poi salgo,salgo,salgo...

salgo a rapirmi da solo

con la notte nella notte

e mi porto lontano,

a trovarmi di nuovo

nel tutto che circonda,

nel tutto che adopero

che posso adoperare.

Col mio sguardo vero

me ne vado disteso

sul corpo di donna,

gli uomini del mondo

li invento tutti io,

dando loro occhi

che guardano da bimbi,

dando loro mani

che toccano la pace.

Tutti scordano il tempo,

tutti scordano se stessi;

scendono ad inseguirsi

spallandosi nel trascorso.

La folla ha soltanto

il pensiero da lampione,

un gigante fisso disperato

che ha paura della notte,

cercando di far luce

nei piedi che non ha.

Vado anche sul ponte,

ogni tanto,per cambiare,

ed il mio esile pensiero

prova ad immaginare poco

come sarebbe il saltare,

con le mani al mattino...

fallisco il mio pensiero

continuando a camminare

come un asino legato

ad un carro strapieno

che continua a spingere

con la smania di arrivare

nella grande stalla,

per potersi riposare.

Sempre sono passato

da questa deserta valle.

Mi son fatto catturare

dal profumo dell'erba,

dal canto delle cicale,

dal bagliore delle lucciole.

Mi arrendo a quest'uomo,

lontano dalla terra sua

ma che riesce,non ostante,

a rimanere dentro al fuoco.

Inseguo ancora l'isola mia,

ciò che ne rimane nel pensiero,

ed il mio passo si fa veloce...

lo odo nitidamente

visto che tutt'attorno tace.

La campagna é addormentata,

sento sotto ai miei piedi

l'erba tutta imbrinata

in questa notte meravigliosa.

Certi suoni celestiali

li puoi udire solo quando

sai usare un solo udito,

quello dell'anima celata,

che non può essere comprata!

CAZZI LORO

Da bambino,vivevo in un paese

talmente grande che...

quando uscivo dalla porta,

il paese,già era finito.

Mia madre,per farmi mangiare

faceva prima,non me lo dava;

quando poi preparava la tavola...

per essere sicura ch'io avessi le posate,

me le tirava dietro alla schiena!

"Avrebbe avuto un futuro...

come lanciatrice di coltelli!"

Quando mia madre doveva lavarmi,

anche in pieno inverno,

lo faceva con l'acqua scaldata al sole;

si provi ad immaginare

che sole caldo possa esserci

nella stagione invernale!

La bacinella in cui mi lavava

era talmente grande da starci solo

una minuscola paperella.

Mio padre era sempre presente,

sottoforma di fantasma.

Mio padre era un vero artista con le mani,

quando ti arrivavano sulla faccia

pareva che avessero lavorato

la creta più rossa di tutti i rossi.

A mia madre piaceva molto fare

la lavatrice,solo la sera,

nel senso che ci si grappava

mentre mio padre la prendeva.

Mia madre era Jeckyll...

si trasformava ogni qualvolta

faceva sesso col bicchiere,

anche se ultimamente

le bastava un grappino

perché ormai...

era bruciata.

Potrei anche continuare

ma preferisco terminare

poiché anche se ironizzo

percepisco ancor'oggi il dolore

di tutto il male che ho subito

per chissà quale motivo...

"due persone che dicevano

di essere i miei due genitori

ma che han saputo fare

solamente i cazzi loro!".

S.M.S.

(SOTTO MENTITE SPOGLIE)

Nessuno ti guarda!

Neppure il sole