L’alfabeto della sofferenza

Di Luca Pagliai

«Le parole sono sopravvissute – nell’animo di Luca – a tutto, al dolore, alla sofferenza, al male che lui stesso si infliggeva nei peggiori dei modi, e sono state pazienti, sono state fiduciose: hanno capito che un giorno sarebbero potute, finalmente, spuntare fuori, che ci sarebbe stata per loro, e dunque per Luca, quell’occasione che per un seme è un raggio di sole e un terreno favorevole: per lui sono state la fiducia, in se stesso e negli altri, e la convinzione di poter lasciare andare la presa di quell’ancora malefica che sempre più lo trascinava, lasciandosi finalmente pian piano risalire.»

Luca Pagliai è nato a Livorno il 25 agosto 1987, da padre perito meccanico e madre maestra elementare. Fin da piccolo ha dimostrato un certo talento per la scrittura poetica, incoraggiato anche dagli insegnamenti della madre. Ha abbandonato gli studi in Terza Liceo Scientifico per colpa di un carattere abbastanza ribelle, anno in cui, ironia della sorte, il professore di lettere gli sconsigliò di scrivere perché troppo “tematico e noioso”. Da quel momento la sua vita sprofondò nel dramma delle dipendenze, riuscì a trovare lavoro come istruttore cinofilo (seconda sua grande passione) ma nel 2018 l’uso di sostanze stupefacenti aveva oramai distrutto la sua esistenza, costringendolo ad entrare in una comunità di recupero. Lì, per gioco e per terapia, riprese a scrivere e nacque questa sua prima pubblicazione, terminata poi a metà del 2020, finalmente “pulito” e grazie alla sua famiglia e all’incontro di una persona speciale. Ora scrive con costanza e ha in cantiere già altri due libri (un romanzo, primo di una trilogia, e una seconda raccolta poetica “illustrata”).

• Lingua: Italiano
• Editore: Gruppo Albatros Il Filo
• Data di uscita: 30 mag 2021
• ISBN: 9788830643499

Anteprima del libro

Introduzione

di Barbara Alberti

Il prof. Robin Ian Dunbar, antropologo inglese, si è scomodato a fare una ricerca su quanti amici possa davvero contare un essere umano. Il numero è risultato molto molto limitato. Ma il professore ha dimenticato i libri, limitati solo dalla durata della vita umana.

È lui l’unico amante, il libro. L’unico confidente che non tradisce, né abbandona. Mi disse un amico, lettore instancabile: «Avrò tutte le vite che riuscirò a leggere. Sarò tutti i personaggi che vorrò essere».

Il libro offre due beni contrastanti, che in esso si fondono: ci trovi te stesso e insieme una tregua dall’identità. Meglio di tutti l’ha detto Emily Dickinson nei suoi versi più famosi:

Non esiste un vascello come un libro

per portarci in terre lontane

né corsieri come una pagina

di poesia che s’impenna.

Questa traversata la può fare anche un povero,

tanto è frugale il carro dell’anima

(Trad. Ginevra Bompiani).

A volte, in preda a sentimenti non condivisi, ti chiedi se sei pazzo, trovi futili e colpevoli le tue visioni che non assurgono alla dignità di fatto, e non osi confessarle a nessuno, tanto ti sembrano assurde.

Ma un giorno puoi ritrovarle in un romanzo. Qualcun altro si è confessato per te, magari in un tempo lontano. Solo, a tu per tu con la pagina, hai il diritto di essere totale. Il libro è il più soave grimaldello per entrare nella realtà. È la traduzione di un sogno.

Ai miei tempi, da adolescenti