Scorci di vita

Di Rosa Maria Chiarello

Attimi di vita vissuta; l’amore, il dolore per la fine di un amore, la dolcezza dei ricordi, la consapevolezza del tempo che passa, lo sguardo volto alle brutture del mondo sono i temi essenziali della silloge “Scorci di Vita”. La solitudine dei giorni scandisce il tempo di un’anima tormentata che anela all’infinito, che s’innalza oltre il cielo, che vive di piccole cose e che, nonostante tutto, è nell’amore che affoga il suo pianto quando i fantasmi del passato le fanno compagnia. Un passato doloroso, la ricerca di una stasi in cui, nonostante tutto, la poetessa resta abbagliata davanti al manifesto del creato e riesce a svegliarsi dal torpore del sonno e vivere di quel sole tiepido che ancor riscalda. Non si abbatte, la speranza riempie i suoi giorni ed è proprio dalla sofferenza che ricomincia la ricerca di nuove linfe che possano alimentare l’essenza del vivere.

• Lingua: Italiano
• Editore: Le Mezzelane Casa Editrice
• Data di uscita: 25 set 2019
• ISBN: 9788833283340

Anteprima del libro

dileguato.

Parole mute

E nella notte bacio il mare

nell’infinito cullare delle onde

il cielo illumina i sogni

persi nel labirinto del dolore.

E l’incanto si compiace

del dolce tremolio delle labbra

nell’orgasmo di corpi che si attraggono.

Dolce è l’attesa dell’immenso

laddove la preghiera diventa canto

nella visione dell’infinito

che tutto accoglie.

Ho parole mute

per dire ciò che il cuore grida.

Temporali d’estate

Trafitta da fulmini roventi

la mia anima giace.

Gocce di grandine,

fra alberi di pini,

traforano vite disperate,

disseminate qua e là.

Che dire di un muto silenzio

che vibra in un pomeriggio d’estate

fra lampi e tuoni

che ammorbano l’aria.

Me ne sto seduta

fra fronde di alloro,

gocce di grandine negli occhi

oscurano il cielo.

Cosa resta di me

Un tuffo nel cuore

spengo le mie lacrime nell’amore.

Guardo allo specchio

le mie rughe

intrise di storie e ricordi.

Cosa resta di me?

Solo roccia essiccata al sole,

pezzi di vetro frantumato

che violano l’anima nascosta

procurando ferite indelebili.

Cosa resta di un guscio

dal quale non è nato un fiore?

Solo amarezza di