Sud anima

Di Simona Corbo

L'opera ,in parte autobiografica si presenta sotto forma di romanzo.

L'ambientazione riguarda la mia vita dall'infanzia ad oggi, e i suoi

luoghi,percorrendo esperienze,crescita,gioie,emozioni,dolori,abbandoni e consapevolezze.

Diviso in undici capitoli, descrive con cura ciascuno dei tratti che più

mi hanno segnata, dal rapporto contrastato ma inevitabilmente

delicato con mia madre, alla violenza miope di un nome lontano,

dai colori dell'adolescenza alle ombre del viaggio nella maturità...

Dalle passioni vergini e incoscienti di allora e la consuetudine di

adesso.

I ricordi,le opportunità prese e quelle svanite sui marciapiedi colmi

di foglie di un paesino sconosciuto a molti.

( Tutto questo avvicendarsi di memorie ho voluto conservarlo nel

posto più caldo e sicuro di me,a sud dell'anima).

• Lingua: Italiano
• Editore: Simona Corbo
• Data di uscita: 2 ott 2013
• ISBN: 9788868554422

Anteprima del libro

Simona Corbo

Sud

Anima

1

All’alba,ai tetti,agli uccelli,alle mani,ai tuoni.

Ai bambini,ai cani,agli addii,agli abbracci,ai nidi,agli sguardi.

Alle prigioni,alla libertà,al grido,al suono.

Al soffio,al vento,agli argini.

Al dubbio.

Al legno,al vetro,alla burrasca,al pane.

Al sorriso in fuga.

Ai ritorni,alle schiene.

Ai solchi.

Al silenzio e al perdono.

2

1, Mia madre.

Potrei sembrare un batuffolo di cotone mentre rotola sulle

schiene dei miei anni.

Sono nata nel mese più bello,Maggio,tutti i colori della primavera inoltrata fanno da sfondo ai trentuno giorni più tenui dell’anno.

Mia madre mi ha messo al Mondo a molto meno della mia età:

esattamente quando io finite le scuole superiori, mi addentravo ingenua in un mondo pieno di fosse.

Di lei ricorderò sempre l’odore di sigaretta appena accesa come una scia di bruciato che amo inseguire, le sue grida assordanti per un nonnulla, e i suoi silenzi così ingombranti dentro il caos della mia mente.

E l’odore di bucato, la mia casa sembra una lavanderia ambulante; non passa giorno in cui la mia mamma non lavava qualcosa e così non mancano mai in casa nostra lenzuola pulite, e fragranza di torte o crostate.

Non ho mai imparato dalle sue mani grandi, non ho mai voluto

farlo.

3

E oggi che raddrizzo le spalle e m' incurvo dentro per non

pensare ,vedo davanti ai miei occhi le sue pupille chine e vispe mentre carezzano l’impasto, la vita,i dolori.

Potrei raccontare tanto di lei ma mi piace soffermarmi sui suoi tratti distintivi, sulle tracce del suo istinto in me.

Ha una forte voce, squillante, a volte fastidiosa,capelli neri e lucenti,due occhi grandi che quando fa buio da soli possono

illuminare una stanza.

(Mio padre ha notato quelli quando se n'e innamorato?).

Ha un carattere difficile, burrascoso,irruente, Dio se è permalosa ed insistente!

Io però l’amo con tutta me stessa, la rinnegavo nelle lenzuola bagnate di pianto per poi adorarla di nascosto mentre dormiva.

La mia vita ha avuto mille sapori, da quelli più dolci a quelli amari, soffocanti, ma il suo coraggio mi ha trattenuta sull’orlo

,senza precipitare.

Da lei so di aver ereditato l’incostanza, il carattere nervoso, l’agitazione, ma anche e soprattutto la sincerità,l’audacia.

Ognuno di noi a un punto esatto della propria esistenza varca una soglia, delinea tracce,scorci,vie.

L’uscio della mia richiama a stento lei di notte, di mattino quando il caffè non ha il suo stesso sapore, il cane non si alza più, il telefono è scarico,fuori piove da ore.

4

So darmi poche risposte, alle mille domande, ponendomi non al centro ma di fianco, per poter sentire lo scricchiolio di ossa mentre prendono le curve.

Enigmi, nenie,gocce,argini,sensi,abachi di memorie illudono la