Momenti di versi. Momenti diversi

Di Lino Benvenuto

Lino Benvenuto, autore di queste poesie, è nato a Cortino, case sparse tra le fasce di ulivi, in una piccola frazione della Riviera del Levante Ligure, dove ha sempre vissuto e dove vive tuttora, nonostante il suo lavoro lo abbia portato a girare l'Europa. Autodidatta, cultura media, ha fatto parecchi mestieri, ma per sua stessa ammissione "solo il volante è la mia arte", ha svolto per anni la professione di autista di bus turistici. Ribelle per antonomasia, contestatore ante-litteram, anarchico ed agnostico, con gli anni ha maturato una sorta di cinismo per autodifesa nei confronti della società, cinismo dal quale cerca di redimersi con slanci di nei confronti di un'umanità ipocrita. Queste poesie sono solo una parte di ciò che a Lino sembra degno essere tramandato: sensazioni, stati d'animo, emozioni.

• Lingua: Italiano
• Editore: Lino Benvenuto
• Data di uscita: 9 nov 2013
• ISBN: 9788868558758

Anteprima del libro

Lino Benvenuto

Momenti di versi

Momenti diversi

Momenti di versi

Momenti diversi

Ci sono momenti che hanno il sapore feticista del riferimento e che, una volta vissuti, esprimono la simbologia di un’eternità  che si è avverata.

Poesia

è credere

di spiegare l’universo

con una sola parola:

uomo!

Riprendere a scrivere

Drogarsi ancora con i fogli bianchi

nella disperazione lucida e crudele

di accettarsi vivo per errore.

Ghermire le delusioni innocue

per crearsi un’alibi al futuro

e farlo ora mentre le vibrazioni appassiscono.

Ho di loro un tempo sprecato a dare

di te, un’inutile dolcezza da scordare

e di un figlio, un’occasione perduta ancora.

Per noia, fantasia o pazzia pura

l’ultima scelta

non è che un compromesso.

Penna, rifugio dei deboli indifesi

divinità assoluta per ipocriti in rovina

aiutami a morire ancora, o peggio

ad essere ricordato per sempre.

In pizzeria

Eccoci qui a buttar giù cazzate

isolati, in compagnia di un bicchiere vuoto

studiando inermi, quella porta semichiusa sulla via

aspettando cinici, quella mano che non verrà

a dividere la nostra eterna solitudine.

Da sempre scopriamo stupidamente il vecchio

ci arrabattiamo in delusioni senza senso

sorpresi e divertìti  di essere rimasti gli unici

che ignobilmente credono essere soli.

Toccare il fondo non è da tutti.

Indecisi, increduli, resti di brandelli di essere

codifichiamo a viva forza gli uni dagli altri

per colpe, casta, pelle, ingenuità repressa.

Ognuno attento a non sciupare se stesso

mentre l’individualismo fa più vittime che il cancro.

Il diverso è inutile, il potere ha mani grandi

essere ricchi dentro è vergogna di pochi.

Liberi, ma in prigioni dorate, inventiamo

religiosi alibi come premio di consolazione

e