Col rasoio in mano
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Desideravo che mi lasciassero in pace, che si allontanassero.
Pare invece che non possano fare a meno di me anche se immaginano quale sarà la risposta.
No, no e ancora no.
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Col rasoio in mano - Giuseppe Floris
Giuseppe Floris
Col rasoio in mano
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PICCHU EDIZIONI
Giuseppe Floris
COL RASOIO IN MANO
C OL RASOIO IN MANO
Le persone ti deludono.
Col rasoio in mano
Criticare
è sicuramente più semplice che pregare
d’altronde il mondo è pieno d’infedeli
e anch’io
sono stato il Crociato di me stesso.
Ho preso una decisione stanotte
dopo esser sopravvissuto al tuo risotto con funghi
domani sarò spietato con gli altri
così come lo sono con me stesso
perché la soluzione sembra semplice in pausa pranzo
ma è alla fine della giornata
che devi far quadrare i conti
da solo
in bagno
col rasoio in mano.
Copacabana
In notti come queste
dovrei stare su una terrazza
a Copacabana
con una carapinha in mano
e un grosso culo da fissare
altro che la luna.
Invece sono qui
pseudo romantico
menefreghista
a inventare stupidi versi
sotto le stelle
a esprimere desideri
che non si avverano
a sognare il Brasile
soldi
amore
e altre amenità.
Poi torno al computer
a riempire il carrello
con biglietti di sola andata
che non comprerò mai
idealizzando nuove prospettive
e nuova vita
respirando l’aria caraibica
su Google Immagini.
Un mio amico mi diceva
che laggiù la vita costa meno
che si sta da Dio
come se sapesse che vita faccia Dio
che non se la passa bene
per quanto mi riguarda
messo alle strette dalle gang
nelle favelas
e dai ninos de rua
che sniffano la colla.
Potresti prestarmi 50000 dollari ora
e non sarei felice
100000 sarebbero ok
ma non risolverebbero tutti i problemi.
Questo cielo stellato
e questa luna che mi fa il ghigno
da una vita
non m’ispirano nulla di buono,
sto solo perdendo altro tempo
altro sonno
altre energie
con questo culo duro
affianco
che fa aloha da tutte le parti.
Incubi
Il mio cuore di stracci
spolvera l’anima di mezzanotte
ad Agosto
quando il caldo soffoca
e il vicino spara alla moglie a letto
e bum!
Si fa fuori
anche lui.
Un colpo solo,
un colpo di calore
a 40 gradi.
I gatti impazziscono
i cani si strozzano
e i corvi sono pronti a fiondarsi
sulle carcasse
e sui nostri sogni di piume sporche
bagnate di sudore.
Incubi
incubi fino al mattino
del giorno dopo.
Nessun ricordo
Scrivo parole
come preghiere
che squarciano un cielo disabitato
da angeli e altre figure paranormali.
I santi sono vivi
e lottano contro la morte quaggiù,
invece che sollevare la testa
ti basterebbe osservare i marciapiedi
soldati scalzi che fanno miracoli
spezzano il pane e lo condividono
con me e con te
mentre nelle Chiese ammuffite e vuote
Dio ha perso le speranze
e sorride senza denti
quando il prete benedice il suo stesso eco
con acqua di rubinetto.
Eppure per le strade
potresti riconoscerli
non hanno ali
non sussurrano alle orecchie delle vergini
hanno mani sporche
parlano a voce alta
e sputano su questi porporati col mantello
che scoreggiano dopo aver fatto
un’indigestione di aragosta
e pane azzimo con caviale.
I santi sono tra noi
sono come noi
uno potresti essere tu
ma nessuno racconterà i tuoi miracoli
nessuno ti edificherà una Chiesa
nessuno ti dedicherà una Strada
nessuno si