Cenere

Di SANDRO BUORO

La poesia è un’arte triste? Sembra di sì, a leggere la quantità dei poeti contemporanei. Sembra addirittura che la poesia possa essere definita come l’arte dello sfogo del dolore, della confessione delle colpe, del rammarico per il tempo che passa… Ma non è sempre così. Per fortuna! La poesia di Sandro Buoro è anche tutto questo, ma la sua sostanza è un’altra. Ed è una sostanza vitalistica, sensuale. C’è la memoria del poeta, che fonde nei versi i ricordi: la Maremma, il padre contadino, la madre sempre indaffarata, la scuola, la bicicletta, i viaggi… Ma c’è anche il presente: il giardino con tutte le sue varietà, il cibo, le carezze, le notti e i giorni, il cielo… Buoro osserva il tutto con occhi voraci. Vuole tutto. Afferra famelico gli eterni che si affacciano al suo cono di luce. E li divora, facendoli diventare carne di se stesso. La poesia è il suo modo di cibarsi del mondo. Versi in prevalenza lunghi, assorbenti, pieni di cose come le calze della Befana di una volta. Semplici in apparenza ma intrisi di cultura umanistica, di richiami letterari. Suggestioni colte trasfuse. Versi che a volte alternano slanci “sublimi” a notazioni delicatamente “comiche”. “E allora vieni, prendi coraggio/e una sera inoltrata di quarantena vieni qui/dove aspetta una magica soffitta ripulita/senza polveri sottili ragnatele e tarli molesti/ma libri di magia, mortai per erbe lontane/alambicchi di storie non scritte, misteriosi/profumi di viaggi mai consumati/e la vista del mondo che è finestra sul giardino”.

• Lingua: Italiano
• Editore: latorre editore
• Data di uscita: 3 lug 2020
• ISBN: 9788835859307

Anteprima del libro

I

La verità è

che la notte vince sulla luce

che la fine vince l'inizio e la morte

spegne prima o poi ogni forma di vita.

Lo vedi nell'autunno che incede e trascina

a terra ogni foglia, ogni fiore o promessa marcisce

soffoca il cielo che s'abbassa a mare di nebbie

su tetti finestre e ombre di uomini.

La verità è che lo spazio a noi riservato

è concesso per qualche tempo e poi si consuma

ogni segno sul viso, il suono della voce, l'amata figura

che indovinavi da lungi

si trovano in angoli lontani di memoria, ancora vivi

dapprima per pochi e infine solo per te.

La verità è che niente lasciamo

nel fiume ingrossato del tempo e il fitto delle ombre

copre l'attimo breve della vita

se i più deserti campi misuri a passi tardi e lenti

orme non trovi perché ogni vita scompare

ogni sforzo inane.

Rimane l'illusione

che l'uomo s'accontenti di un raggio di sole

della trafittura nella sera

che immagini d'aver vissuto una forma di vita

che perpetui domande e risposte

alle quali nessuno darà seguito perché

la verità è amara, duro accettare

che di noi niente rimane e l'inchiostro scompare

Viviamo sul greto arido del fiume ininterrotto della vita

scorre impetuosa e tutto cancella.

II

"Scrivi una poesia

è il regalo che voglio da te"

dici in una stazione della vita

mentre la pioggia sottile di qui

passa senza far troppo male

forse così passerà anche il dolore

e domani sarà

un giorno deciso tra nuvole e sole

la gola non sarà più senza parole.

Sogno a volte

il tuo petto bello che mai

prese le cose nel giusto verso

gli occhi chiari tra cielo e pozzanghere

vidi subito il fondo ma fino a te navigai

senza paure di incagli,

i fianchi leggeri stretti di vita

che mi piaceva abbracciare quando a te pensavo.

Invece ti lascio

ai labili confini tra bassi colli

di mari antichi e pianure solcate da grani

un tempo rifugio di molluschi golosi di fango.

Continuerò finché la barca va

a veleggiare tra onde di terra e domate piane

a te attorno su crinali di strade

perché so che tanto non vedi chi solca il tuo mare.

Ti lascio

alle cure della famiglia che scompare

mentre immagini di là dai vetri nel giardino

come e quanto sarebbe stato

e più non scioglierò il groppo

che scende e sale come il secchio nell'atro fondo.

Vedi allora come la poesia