La gente come me muore da sola

Di Giuseppe Floris

Poesie

Le mie poesie sono la violenza di Caravaggio
la pazzia di Van Gogh
e la depressione di Rothko,
sono come quadri che non vanno spiegati
perché sono esclusivamente quello che leggi
anche se ti fa schifo
tutta questa vita.

• Lingua: Italiano
• Editore: PICCHU
• Data di uscita: 14 feb 2019
• ISBN: 9788832517408

Anteprima del libro

Giuseppe Floris

La gente come me muore da sola

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PICCHU EDIZIONI

Dello stesso autore, disponibili su Amazon, IBS.it, La Feltrinelli, lafeltrinelli.it in formato cartaceo ed elettronico, le raccolte di poesie:

Dio probabilmente è in bagno a depilarsi le ascelle

Finalista concorso nazionale ilmioesordio 2017

de ilmiolibro-La Repubblica.

Solo le zanzare continuano a danzare

Finalista concorso nazionale ilmioesordio 2018

de ilmiolibro-La Repubblica.

Col rasoio in mano

Giuseppe Floris

LA GENTE COME ME

MUORE DA SOLA

LA GENTE COME ME

MUORE DA SOLA

Ho 40 anni.

Non ho tempo da perdere.

Nemmeno in sogno

Seduto su una panchina

al centro della Piazza

e non piaccio a nessuno

ma è un sentimento reciproco

tra me e i due tizi senza denti, in ciabatte

che mi fissano schiumando

dall’ingresso di un bar

tenendo in mano un boccale di birra

giallo come il sole d’estate

c’è caldo.

33 gradi sull’insegna a croce

della Farmacia

e la gente si trascina con le buste gonfie di afa

come se salisse sul Golgota a mezzogiorno

e ho sete

e tutti si guardano in cagnesco

compresi due gatti che sfidano la sorte

attraversando la strada

poco prima di un bus arancione

dal quale scendono solo brutte persone sudate.

Poi uno di quei bambini

con parvenza d’umanità

si avvicina,

porta fuori una macchina fotografica

e mi dice:

"Potrebbe farsi da parte,

non metto a fuoco la statua".

E scatta a questo bronzo

sul quale cagano i piccioni da decenni

reso immortale dai libri di storia

scritti da topi di biblioteca senza fantasia

che non hanno mai conosciuto

un essere umano

nemmeno in sogno.

E mi sveglio.

Una ventenne bugiarda sul letto

Ti prendi gioco di me, Dio

perché pianifico il futuro?

I lampioni sono spenti, non mi vedi

verso questo liquore

ma non centro il bicchiere,

le zanzare hanno perso l’orientamento

le falene si schiantano sulla finestra

e gli ubriachi molesti

spaccano le bottiglie

scivolando dalle panchine

imprecando contro tuo Figlio.

Ho una ventenne bugiarda sul letto

che mi sussurra ti amo all’orecchio,

ha un profumo diverso dall’ultima volta

che mi manda in confusione:

Ehi, hai un capello bianco!

Mi dice elettrizzata indicandolo con l’unghia

smaltata di rosso acceso, da una cinese gialla ocra.

Lo fisso sulla fodera nera del cuscino

che è il suo regalo per i miei 40 anni,

è così stupida

che se l’avessi tra le mani

la soffocherei con la spazzola rosa

che ha dimenticato in bagno

e che ora uso

per gratificare i miei gatti pelosi.

Sono le 3 della mattina

e la caccio via dal mio appartamento

ho ancora appetito,

so come si trattano queste tipe

Dio,

più le allontano

più mi desiderano

Dio,

più ci maltratti

più invochiamo il tuo perdono.

E si fanno le 6

e il mal di testa si è trasformato in schifo

e lo schifo esce dalla moka

e mi riempio un’altra tazza di veleno

prima di trasformarmi allo specchio

in un onesto cittadino.

Vi vedo sui marciapiedi grigi

fasciati nelle vostre camice di forza azzurrine

ben stirate da una filippina stanca.

Io vorrei sterminarvi tutti

con la lacca Splend’Or

così come la lacca Splend’Or

fa con i miei capelli.

Una minestra di patate

Al buio

i miei gatti neri sul muretto in terrazza

mi fissano con gli occhi a palla