Qualche volta eri felice

Di Raffaele Ceriello

Pezzi di vetro appesi e brandelli di brividi. Annamaria e Piero, la notte di Natale con i pidocchi. Tutte le volte che non ce la facciamo e i lamenti neri in fondo al mare. I sogni di un cantante fallito e un amore perverso di due disperati. Attimi lunghi e attese infinite. Atmosfere da crisi esistenziale nel traffico dei ciottoli cocenti sotto il sole di Napoli. Personaggi viscerali e mai vinti. Sogni stretti nei pugni e lettere d’amore nascoste nei cassetti dei nostri ora o mai più.

• Lingua: Italiano
• Editore: Albatros Edizioni
• Data di uscita: 12 gen 2018
• ISBN: 9788899906528

Anteprima del libro

Baustelle

POESIE

Q uesta è l’ora del nostro viaggio.

Amen.

È l’ora dei lamenti da costa a costa.

Per i pochi che la vedranno.

È l’ora della nostra colazione di vomito.

Delle poppate sottocoperta.

Questa è l’ora degli occhi sbarrati nel buio.

Delle mani che sbranano i sogni.

Questa è l’ora del nostro viaggio. Amen.

L’ora del vostro rifiuto quotidiano.

Questa è l’ora del nostro viaggio. Amen.

L’ora delle impronte digitali e

degli sguardi di disapprovazione.

L’ora dei Tg, dei fotografi

che sparano sulla nostra miseria.

Questa è l’ora del nostro approdo. Amen.

È la nostra ora più nera.

Quando,

gonfia di stelle, la notte

carezzerà il tuo canto…

e quando

nelle sere a mortificare il verbo

calerò sui tuoi seni,

nella penombra della stanza affacciata sul muro

le nostre mani piccole

saranno fuochi.

Io sarò torcia per te e tu sarai vento.

In quelle stesse notti chiare

Le nostre gole saranno piene e

i nostri nervi esploderanno ancora.

Cosi saremo solo più lontani

dalle nostre Via Toledo e

dai mercatini di Natale al borgo.

Ci convocheremo per litigare

le domeniche in cassaintegrazione.

I giorni non retribuiti del nostro

fragile amore saranno punti neri

sulla tua schiena in odor di donna.

Non sapremo dirci no.

Vennero a chiedermi del nostro torto.

Uno in mano aveva una penna nera,

l’altro un contratto senza ferie e malattie.

Mia madre mi implorava di firmare

Mia moglie mi chiedeva di accettare.

Mio padre muto

in un angolo del suo cuore

malandato.

Firmai.

Per gli occhi di mia figlia Giulia e il suo pigiama scuro.

una Barbie senza naso e senza culo.

E ballaballa ballerino...

Vennero a prendermi un pomeriggio di luglio.

Ponticelli era un deserto caldo e appiccicoso.

Me ne andai cosi.

Per gli occhi di mia figlia Giulia,

l’innocenza di una bimba che ride

al tonfo immobile di una sirena.

Me ne andai cosi

Con la vergogna che provavo.

E ballaballa ballerino.

Una sedia

una corda

Un voucher e un

Vaffanculo...

Vago

e sillabo il tuo nome

tra le tasche vuote e le maniche della

giacca rotte.

Con le scarpe marroni della tua prima comunione

con il mestolo per il pesto che ti ha fatto

male.

Vago

e sillabo il tuo nome

tra le barche in mare aperto e

la percentuale dell’amore mancato

nelle notti rosse d’estate.

Vado svanendo

negli abissi dei tuoi quadratini

tra le equazioni delle elementari e

sento il tuo nome pronunciato male.

E altrove.

Lontano da quella stanza che ti ha fatto male

dalle bambole bionde e nere.

Al minuto ottantasei un lancio lungo del

capitano

capita nel tuo brodo freddo e ridi.

Ridi.

Come quella sera al pronto soccorso

con la macchina senza benzina e il gesso

bianco tra noi due e

la luna.

Ho avuto un sogno

che ho pagato col sangue,

con gli occhi colmi di lacrime

a Natale.

Spezzato da una scossa

improvvisa,

da un rumore assordante

di case venute giù.

Ho avuto un sogno fin dentro il mio sparo,

nell’alito pesante dei miei carnefici,

nei maglioni di lana dei loro figli,

nel cotone freddo dei miei.

Tra le auto che passano veloci

sulle mazzette per la ricostruzione,

su: io non ho visto niente,

non ho sentito niente,

Io non ero qui.

Ho avuto un sogno. Duro da masticare.

E strette di mano pregne di indifferenza...

... e venga il tuo regno sulle facce ripulite a festa

tra le fasce tricolori macchiate di omertà,

sui sorrisi finti che calpestano i miei occhiali,

sui balconi appassiti, sui fiori splendenti a lutto,

sugli inverni che non riscalderanno.

Sulle dita che coprono inciuci.

Sui corpi dilaniati al sole di mille schede elettorali

lasciate a svolazzare sempre lo stesso cognome.

Ho avuto un sogno che ho pagato con il sangue.

Terramia

Pensarti libera e civile...

Per tutte le volte

che mi sei precipitata addosso,

inciampando tra le stringhe

dei miei stivali nuovi

luccicati con cura.

Per le volte che ti ho afferrato,

mentre fischiettavi un motivetto allegro.

Per quelle e le altre ancora.

Per non esserti lasciata impietosire

dai miei occhi gonfi,

dalle bugie a maniche corte.

Per tutte le volte che sei precipitata,

ed io ero a pochi metri.

O più avanti o più indietro.

Denutrito, nelle mie scarpe nuove lucidate dal tempo e

invecchiate con cura.

Per le stagioni andate a male senza

gesti d’amore.

Per la parola amore:

troppe volte irrisa e troppe volte abusata.

Per la penna del poeta in rivolta,

per le catene dei preti.

Per noi,

uccisi in galera.

Per Anna, Luisa e Carlo.

Andrej e Ludmilla e i loro figli

perduti nel freddo.

Per mio padre e le sue mani callose,

mio fratello e la sua barba.

Mia mamma,

solo mia.

Nel tempo che ci asciuga le ferite

che grondano odio e tenerezza.

Per le primavere tatuate sugli occhi.

E per me, Mai.

Prima o poi,

tutto il mondo crolla.

Non c’è bisogno di urlare…

Ad un cero punto,

quando meno te l’aspetti,

tutto il mondo cessa di esistere,

per te.

Puoi parlare per ore di Modena o Siena,

delle stagioni passate in laguna.

Puoi aspettarti nulla

O rintanarti nelle assolate Catania,

nelle ventose Triste.

Nei vigneti o nei terreni

confiscati alla malavita organizzata.

Ad un certo punto

Quando le tue unghie saranno molli