Solo le zanzare continuano a danzare

Di Giuseppe Floris

Poesie

Se dovessi scommettere oggi punterei tutto su di te, perchè sono sicuro che non ce la farai mai.
Sei l'esempio vivente che il tuo domani, è solo un altro giorno perso.

• Lingua: Italiano
• Editore: PICCHU
• Data di uscita: 13 feb 2018
• ISBN: 9788827569115

Anteprima del libro

Giuseppe Floris

Solo le zanzare continuano a danzare

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PICCHU EDIZIONI

Giuseppe Floris

SOLO LE ZANZARE CONTINUANO A DANZARE

SOLO LE ZANZARE CONTINUANO A DANZARE

A Mara.

Ogni giorno - noi due - col coltello tra i denti.

Se potessimo avere il perdono

Se potessimo avere il perdono

ci leveremo le scarpe

per pregare verso La Mecca

e se l'acqua lavasse davvero i nostri peccati

dimenticheremo volentieri gli ombrelli nei bar

durante gli acquazzoni

del 2 Novembre.

Invece mastichiamo torrone

e piangiamo morti

che non ci sognano più

e beviamo infusi alle ortiche

come se non avessimo abbastanza prurito

tutti i santi giorni.

Il mio eritema sei tu

e non dò la colpa al sole se fa il suo dovere

sui campi di grano

ma sono uno spaventapasseri

per questi corvi

che ammira i gabbiani

e fissa la notte stellata

come Van Gogh

sui marinai coraggiosi che gettano le reti in mare

per non impazzire all'alba.

Ho smesso di mettere lo zucchero nel caffè

perché ho imparato con la vita a farmi la bocca amara

e ora aggiungo poco sale alla bistecca

perché è il sangue che mi da la forza per affrontare queste salite.

Vorrei perdermi in un orto d'Olivi

e mangiare un panino in pace

invece mi mozzo un orecchio per salvare la faccia

ai pescatori

a tutti i traditori

e a questi pittori

che non hanno mai avuto la pelle d'oca

dopo aver sentito un gallo cantare in lontananza

per tre volte di fila.

E ora?

non ci resta che un tuffo nel Gange

per lavare via il male che abbiamo commesso

e sperare di non contrarre la tubercolosi;

dopo tutto questo casino

sarebbe tempo sprecato.

Accertati di aver chiuso i fornelli in cucina

I fenicotteri non sono uccelli migliori

di questi corvi

che hanno al collo rosari d’oro

e mi fissano

mentre zappo erba cattiva nel mio giardino

dove ho seppellito

tutti i tuoi sogni.

E la vendetta è servita:

pane, ricotta e miele

ogni mattina,

una vita apparentemente tranquilla,

uomini senza ombra a mezzogiorno

come sub che si calano nelle viscere del mare

perché ritengono che i topi di mezzanotte

siano esseri inferiori

alle balene

al pesce persico

al pesce palla

o che ne so io.

Il mondo striscia anche di notte

e sono le 3

e a Bogotà un colombiano sniffa la benza

sotto le macchine

e a l’Havana domani aprirà un McDonald’s

e a Parigi ragazze ricche

compreranno un altro paio di suole rosse

per elevarsi dai marciapiedi sporchi

della Notte Blanche.

Nessuno dorme?

Potresti sfogliare

un catalogo vacanze

e fare il giro del mondo

comodamente seduto in poltrona

senza spendere un solo centesimo.

Oppure potresti prendere un aereo

e sperare che precipiti su un’isola sconosciuta

ai Tour Operator:

l’unico modo per continuare a vivere in pace

senza che nessuno lo sappia.

Merda sotto la sabbia,

scimmie urlatrici

col mal di testa perenne,

bere latte di cocco,

pescare creature marine,

contrarre malattie sconosciute

e infine parlare con gli alberi

per non impazzire.

Ed è notte fonda sull’isola

e anche dentro di me.

Ci sarà altro rhum,

ci saranno altri omicidi a Caracas,

un altro tango con la rosa in bocca

e donne strangolate a Buenos Aires,

fagioli e tequila,

giovani uomini crivellati di colpi

alle porte di Città del Messico.

Poi arriva l’alba

e i fenicotteri sono tutti stanchi

e anche i sicari

i pesci del mare e pure tu,

allora prima di spegnere la luce

accertati di aver chiuso i fornelli in cucina:

non c’è cosa peggiore del fuoco

che bruci il tetto che ti ripara

dai corvi

e dall’invidia dei tuoi vicini

che non escono mai.

Una sconosciuta

Se dessi retta al mio cuore

ora sarei sotto le lenzuola

di una sconosciuta

a farmi leccare le ferite

invece sono qui

anche stanotte

a ricordare quella volta

che facemmo l’amore

senza amore

sbattuti dal maestrale

in una giornata storta

vuota come bottiglie

consumate troppo in fretta.

E ti ritrovai nel mio letto

perché così doveva andare

e ansimavi fintamente

cercando di ricordare il mio nome

io invece ti chiamavo Giulia

perché il tuo non m’ispirava

come quel sesso inutile

che sapeva di vino bianco

senza bollicine

pagato troppo per goderne

con una come te.

Ricordo che dalla finestra

sentivamo le onde del mare

e ogni tanto un barbagianni

che si trascinava stanco

e il profumo della sabbia

ce l’avevi addosso

e i tuoi seni erano le dune

sulle quali avremmo dovuto passeggiare

se solo avessimo voluto dedicarci

un po’ di tempo semplice

per fissare i nostri nomi.

Mi dicesti:

Tu mi piaci, ma sei estremo.

Ti risposi:

Tu mi piaci, se mi dai il culo.

E andammo avanti per tutta la settimana

e non ci furono grossi miglioramenti.

Le bottiglie continuarono a svuotarsi

non facemmo passeggiate

i tuoi seni erano sempre belli

ed io non diventai Principe

in sette giorni.

Chissà dove sei ora

e se ti piaccio