Le inesperienze

Di Sergio Ortolani

"Era uno studente sedicenne, biondo, occhialuto, stentato nei panni neri; fumava molto, parlava poco e quando non sapeva che aria darsi, sogguardava fra l’attonito e lo spregiudicato: che assai spesso gli accadeva.
Abitava in un Campiello accanto a un Rio, dove le peàte colme di zucche gialle come soli sonnecchiavano dondolandosi. Spesso davanti alla soglia della sua casa, un vecchio pescatore dal volto bruno e rugoso come un guscio di noce spandeva ad asciugare valve di conchiglie iridate di madreperla e quando la torma dei monellucci s’era impossessata degli stròbili e delle chiocciolette per giocare a mètua nelle fosse del lastricato, al comparir del vecchio erano urla! fughe!... Allora il rubicondo parroco dai cernecchi pepe e sale, spalancando le persiane della Cura acquattata sotto il mattone sanguigno d’un’abside che l’estate inghirlandava di lillà, ammoniva le donne in tono poco predicatorio sulla necessità di educare più cristianamente la figliolanza".

Le inesperienze, Sergio Ortolani

Sergio Ortolani (1896-1949) fu critico d'arte, scrittore e poeta. Dotato di enorme talento letterario, nelle sue opere infuse un notevole pregio letterario.
 

• Lingua: Italiano
• Editore: Passerino
• Data di uscita: 26 mag 2020
• ISBN: 9788835835899

Anteprima del libro

inesperienze

Le inesperienze

Era uno studente sedicenne, biondo, occhialuto, stentato nei panni neri; fumava molto, parlava poco e quando non sapeva che aria darsi, sogguardava fra l’attonito e lo spregiudicato: che assai spesso gli accadeva.

Abitava in un Campiello accanto a un Rio, dove le peàte colme di zucche gialle come soli sonnecchiavano dondolandosi. Spesso davanti alla soglia della sua casa, un vecchio pescatore dal volto bruno e rugoso come un guscio di noce spandeva ad asciugare valve di conchiglie iridate di madreperla e quando la torma dei monellucci s’era impossessata degli stròbili e delle chiocciolette per giocare a mètua nelle fosse del lastricato, al comparir del vecchio erano urla! fughe!... Allora il rubicondo parroco dai cernecchi pepe e sale, spalancando le persiane della Cura acquattata sotto il mattone sanguigno d’un’abside che l’estate inghirlandava di lillà, ammoniva le donne in tono poco predicatorio sulla necessità di educare più cristiana-mente la figliolanza.

Ridevano le donne dai pèrgoli bassi, intente al ram-mendo e alle beghe: – Non sarà mica cascato da capo il Campanil di San Marco! – E le peàte dondolavano i fianchi nel Rio, mezzo sbigottite dall’improvviso accendersi del fanale a gas.

Quattro bianche pareti: ecco la camera dello studente, èrma sui tetti come una altàna, con una gran finestra bevuta dal cielo. I cento campanili di Venezia le fiorivano intorno sul mare rossiccio dei tégoli; in fondo, fra due groppe di case, il lampo verde d’un canale e Murano come una rosa sospesa nel più tremante azzurro.

Lo studente viveva convenevolmente fra quattro libracci di latino e il lettuccio monacale. Rideva dell’altrui piccola vita agitata da impercettibili bufere ma non sognava per sè grandezze. Fantasticava. O meglio si ricordava qualche volta di studiare umane lettere nel vecchio Ateneo Patavino e suo papà, segretario comunale in un paesettaccio del Cadore, non trovava ragione di lamentarsene, visto che il bravo figliolo per tirare avanti arrotondava col provento di qualche lezione privata il mensile che gli veniva puntualmente dalle oneste ma taccagne montagne natìe, riuscendo a mantenersi a pensione in una trattoria di Cannarégio, fumosa di pesce fritto e celebre per il vino di Conegliano.

* * *

In una di quelle sere d’aprile invase di cangianti fuochi, lo studente – mani in tasca, chè l’aria tra il molle ancóra frizzava – se ne andava divagando per le Fondamenta della Misericordia.

— Se quel Gothamo non avesse cacciato chi sa dove il suo Nirvanha, io lo sognerei ben volentieri qui, dove pochi passano e nessuno canta: in questo angolo a cui l’erba ciglia ogni pietra; presso il vecchio ponte di legno che dondola come una culla al tuo passo; innanzi alla poverella Abbazia ch’è muta di tanti secoli!

— Questo bacino di verdi acque, che qui s’apre, coronato di tanta pomposa miseria di casucce, sarebbe un letto ben paradisiaco per un poeta morto di non saper che dire, tanto è fuori anche della dimenticanza degli uomini! Dama Pigrizia più morbida d’un ventre di gatto, uscita or ora da un favolello antico nella sua veste di stinte e algose sete, si tende ecco a te fuori dal guscio oleoso dell’onda, impensata ti scivola intorno, s’adagia e si plasma sulla tua carne sonnolenta e ti beve smemorato con sè nel seno del suo tremulo tepore, finchè con un pullulo di perle il filo dell’acqua si raccheta sovra i tuoi capelli. Così fosse! Mi dormirei la vita. Ma questa lancia puzzolente di benzina quanta immondizie del fondo ha scoperto col cavo della scia! Forse una innamorata Fraülein dal pelo di carota va in fregola di carpire fra gli scoppi del motore la liquida musica di queste lagune? O germana sentimental-cretinità! A voi un poderoso apparato estetico-digerente; a noi la dieta lattea dei Paradisi perduti! E lasciateci almeno Venezia, nostra odorosa bara, per ben morire.

Così sragionando s’era seduto sui gradini della nera e vetusta Chiesa della Misericordia e con la fresca gioia che sanno dare le umili cose al cuore che le ama, accarezzava l’erba tenera sbucata fra le rughe del lastricato, perchè a Venezia vien fatto di amarla come tutte le impossibili cose.

— Ripigliamocela un po’ con i tedeschi – borbottava lo studente; ma la sigaretta gli aveva bruciato le dita.