Moonchild (tradotto)

Di Aleister Crowley e Armando Vagnoni

• La presente edizione è unica;
• La traduzione è completamente originale ed è stata eseguita per la società Ale. Mar. SAS;
• Tutti i diritti sono riservati.

Circa un anno prima dell'inizio della prima guerra mondiale, una giovane donna di nome Lisa la Giuffria viene sedotta da un mago bianco, Cyril Grey, e convinta ad aiutarlo in una battaglia magica con un mago nero e la sua loggia nera. Grey sta cercando di aumentare il livello della sua forza impregnando la ragazza con l'anima di un essere etereo - il moonchild. Per ottenere questo risultato, dovrà essere tenuta in un ambiente isolato e dovranno essere eseguiti molti rituali magici preparatori. Il mago nero Douglas è deciso a distruggere il piano di Grey. Tuttavia, le motivazioni finali di Grey potrebbero non essere quelle che sembrano. I rituali moonchild vengono eseguiti nell'Italia meridionale, ma le organizzazioni occulte hanno sede a Parigi e in Inghilterra. Alla fine del libro, la guerra scoppia e i maghi bianchi sostengono gli alleati, mentre i maghi neri sostengono le potenze centrali.

• Lingua: Italiano
• Editore: Anna Ruggieri
• Data di uscita: 20 lug 2021
• ISBN: 9788892864955

Aleister Crowley

Aleister Crowley (1875-1947) was an English poet, painter, occultist, magician, and mountaineer. Born into wealth, he rejected his family’s Christian beliefs and developed a passion for Western esotericism. At Trinity College, Cambridge, Crowley gained a reputation as a poet whose work appeared in such publications as The Granta and Cambridge Magazine. An avid mountaineer, he made the first unguided ascent of the Mönch in the Swiss Alps. Around this time, he first began identifying as bisexual and carried on relationships with prostitutes, which led to his contracting syphilis. In 1897, he briefly dated fellow student Herbert Charles Pollitt, whose unease with Crowley’s esotericism would lead to their breakup. The following year, Crowley joined the Hermetic Order of the Golden Dawn, a secret occult society to which many of the era’s leading artists belonged, including Bram Stoker, W. B. Yeats, Arthur Machen, and Sir Arthur Conan Doyle. Between 1900 and 1903, he traveled to Mexico, India, Japan, and Paris. In these formative years, Crowley studied Hinduism, wrote the poems that would form The Sword of Song (1904), attempted to climb K2, and became acquainted with such artists as Auguste Rodin and W. Somerset Maugham. A 1904 trip to Egypt inspired him to develop Thelema, a philosophical and religious group he would lead for the remainder of his life. He would claim that The Book of the Law (1909), his most important literary work and the central sacred text of Thelema, was delivered to him personally in Cairo by the entity Aiwass. During the First World War, Crowley allegedly worked as a double agent for the British intelligence services while pretending to support the pro-German movement in the United States. The last decades of his life were spent largely in exile due to persecution in the press and by the states of Britain and Italy for his bohemian lifestyle and open bisexuality.

Anteprima del libro

Tabella dei contenuti

UN DIO CINESE

UNA DISQUISIZIONE FILOSOFICA SULLA NATURA DELL'ANIMA

TELECINESI: ESSERE L'ARTE DI SPOSTARE OGGETTI A DISTANZA

IL PRANZO, DOPO TUTTO; E UN RESOCONTO LUMINOSO DELLA QUARTA DIMENSIONE

DELLA COSA NEL GIARDINO; E DELLA VIA DEL TAO

DI UNA CENA, CON I DISCORSI DEGLI OSPITI SUBACQUEI

DEL GIURAMENTO DI LISA LA GIUFFRIA E DELLA SUA VEGLIA NELLA CAPPELLA DEGLI ABOMINI

DELL'OMUNCOLO; CONCLUSIONE DELL'ARGOMENTO PRECEDENTE SULLA NATURA DELL'ANIMA

COME PORTARONO LE CATTIVE NOTIZIE DA ARAGO A QUINCAMPOIX; E QUALI AZIONI FURONO INTRAPRESE IN SEGUITO

COME HANNO RACCOLTO LA SETA PER LA TESSITURA DELLA RETE PER FARFALLE

DELLA LUNA DI MIELE E DEI SUOI EVENTI; CON VARIE OSSERVAZIONI SULLA MAGIA; IL TUTTO ADORNATO CON RIFLESSIONI MORALI UTILI AI GIOVANI

DI FRATELLO ONOFRIO, DELLA SUA TENACIA E DEL SUO CORAGGIO; E DELLE DISAVVENTURE CHE NE SONO DERIVATE ALLA LOGGIA NERA

DEL PROGRESSO DEL GRANDE ESPERIMENTO; SENZA DIMENTICARE I NOSTRI AMICI VISTI PER L'ULTIMA VOLTA A PARIGI, PER IL CUI BENESSERE SI DEVE ESSERE SENTITA MOLTA ANSIA

UN DISCORSO INFORMATIVO SUL CARATTERE OCCULTO DELLA LUNA, LA SUA TRIPLICE NATURA, LE SUE QUATTRO FASI E LE SUE OTTO E VENTI DIMORE; CON UN RESOCONTO DEGLI EVENTI CHE PRECEDETTERO IL CULMINE DEL GRANDE ESPERIMENTO, MA SOPRATTUTTO DELLA VISIONE DI ILIEL

DEL DR. VESQUIT E DEI SUOI COMPAGNI, COME SE LA CAVARONO NELLA LORO OPERA DI NEGROMANZIA; E DI UN CONSIGLIO DI GUERRA DI CIRILLO GRIGIO E FRATELLO ONOFRIO; CON ALCUNE OPINIONI DEL PRIMO SULL'ARTE DELLA MAGIA.

DELLA DIFFUSIONE DELLA RETE DI FARFALLE; CON UN DISCORSO DELIZIOSO SUI DIVERSI ORDINI DELL'ESSERE; E DELLO STATO DELLA SIGNORA ILIEL, E DEI SUOI DESIDERI, E DELLA SECONDA VISIONE CHE EBBE DURANTE LA VEGLIA.

DEL RAPPORTO CHE EDWIN ARTHWAIT FECE AL SUO CAPO, E DELLE DELIBERAZIONI DELLA LOGGIA NERA AL RIGUARDO; E DELLE COSPIRAZIONI IVI CONCERTATE; CON UN DISCORSO SULLA STREGONERIA

IL LATO OSCURO DELLA LUNA

IL GRANDE INCANTESIMO

WALPURGIS-NIGHT

DEL RINNOVO DEL GRANDE ATTACCO; E COME È ANDATA

DI UNA CERTA ALBA SUL NOSTRO VECCHIO AMICO BOULEVARD ARAGO; E DEGLI AMORI DI LISA LA GIUFFRIA E ABDUL BEY, COME PROSPERARONO. DELLA CONCLUSIONE DEL FALSO ALLARME DEL GRANDE ESPERIMENTO, E DI UNA CONFERENZA TRA DOUGLASS E I SUOI SUBORDINATI.

DELL'ARRIVO DI UN DIO CINESE SUL CAMPO DI BATTAGLIA; DEL SUO SUCCESSO CON I SUOI SUPERIORI E DI UNO SPETTACOLO CHE VIDE SULLA STRADA PER PARIGI. ANCHE DI CIÒ CHE GLI VENNE IN TAL MODO, E DELLA FINE DI TUTTE QUELLE COSE IL CUI EVENTO GENERÒ UN CERTO INIZIO

Moonchild

Aleister Crowley

Edizione e traduzione 2021 Ale. Mar.

Tutti i diritti riservati

Su Crowley:

Aleister Crowley (pronunciato /ˈkroʊli/; 12 ottobre 1875 - 1 dicembre 1947), nato Edward Alexander Crowley, e conosciuto anche come Frater Perdurabo e La Grande Bestia, è stato un influente occultista, mistico e mago cerimoniale inglese, responsabile della fondazione della filosofia religiosa del Thelema. Attraverso questa credenza arrivò a vedere se stesso come il profeta incaricato di informare l'umanità che stava entrando nel nuovo Eone di Horus nel 1904, un tempo in cui i vecchi sistemi etici e religiosi sarebbero stati sostituiti. Ampiamente considerato come uno dei più influenti occultisti di tutti i tempi, fu un membro dell'Ordine Ermetico esoterico della Golden Dawn, così come un co-fondatore dell'A∴A∴ e infine un leader dell'Ordo Templi Orientis (O.T.O.). Oggi è conosciuto per i suoi scritti magici, specialmente Il Libro della Legge, il testo sacro centrale del Thelema, sebbene abbia anche scritto ampiamente su altri argomenti, inclusa una grande quantità di narrativa e poesia. Crowley fu anche bisessuale, sperimentatore di droghe ricreative e critico sociale. In molti di questi ruoli era in rivolta contro i valori morali e religiosi del suo tempo, sposando una forma di libertinaggio basata sulla regola del Fai quello che vuoi. Per questo motivo, durante la sua vita ottenne un'ampia notorietà e fu denunciato dalla stampa popolare dell'epoca come l'uomo più malvagio del mondo. Oltre alle sue attività esoteriche, era un appassionato giocatore di scacchi, alpinista, poeta e drammaturgo, ed è stato anche affermato che fosse una spia del governo britannico. Crowley è rimasto una figura influente fino ad oggi, e nel 2002, un sondaggio della BBC lo ha descritto come il settantatreesimo più grande britannico di tutti i tempi. Si possono trovare riferimenti a lui nelle opere di numerosi scrittori, musicisti e registi, ed è stato anche citato come un'influenza chiave su molti gruppi esoterici e individui successivi, tra cui Kenneth Grant, Gerald Gardner e, in qualche misura, Austin Osman Spare.

NOTA DELL'AUTORE

Questo libro è stato scritto nel 1917, durante il tempo libero consentito dai miei sforzi per portare l'America nella guerra dalla nostra parte. Da qui le mie illusioni sull'argomento, e la triste dimostrazione di Simon Iff alla fine. Devo aggiungere che, come il libro stesso dimostra al di là di ogni dubbio, tutte le persone e gli incidenti sono puramente il frutto di un'immaginazione disordinata?

Londra, 1929. A.C.

Capitolo

1

UN DIO CINESE

LONDRA, in Inghilterra, la capitale dell'Impero Britannico, è situata sulle rive del Tamigi. Non è probabile che questi fatti fossero sconosciuti a James Abbott McNeill Whistler, un gentiluomo scozzese nato in America e residente a Parigi, ma è certo che non li apprezzò. Perché si stabilì tranquillamente per scoprire un fatto che nessuno aveva precedentemente osservato; cioè che era molto bello di notte. L'uomo era immerso nella fantasia delle Highlands, e rivelò Londra come avvolta in una morbida foschia di bellezza mistica, una favola di delicatezza e malinconia.

È qui che il destino ha mostrato parzialità; perché Londra avrebbe dovuto essere dipinta piuttosto da Goya. La città è mostruosa e deforme; il suo mistero non è una covata, ma una cospirazione. E queste verità sono evidenti soprattutto a chi riconosce che il cuore di Londra è Charing Cross.

Perché la vecchia Croce, che è, anche tecnicamente, il centro della città, lo è nella sobria geografia morale. Lo Strand ruggisce verso Fleet Street, e quindi verso Ludgate Hill, coronato dalla Cattedrale di St. Paul; Whitehall scende verso l'Abbazia di Westminster e il Palazzo del Parlamento. Trafalgar Square, che la sorveglia al terzo angolo, la salva in qualche misura dalle banalità moderne di Piccadilly e Pall Mall, semplici stucchi georgiani fasulli, nemmeno rivali della grandezza storica dei grandi monumenti religiosi, perché Trafalgar ha davvero fatto la storia; ma è da osservare che Nelson, sul suo monumento, è attento a rivolgere lo sguardo al Tamigi. Perché qui è la vera vita della città, l'aorta di quel grande cuore di cui Londra e Westminster sono i ventricoli. La stazione di Charing Cross, inoltre, è l'unico vero capolinea metropolitano. Euston, St. Pancras e King's Cross si limitano a trasportare verso le province, persino, forse, verso la selvaggia Scozia, oggi nuda e sterile come ai tempi del dottor Johnson; Victoria e Paddington sembrano servire i vizi di Brighton e Bournemouth in inverno, Maidenhead e Henley in estate. Liverpool Street e Fenchurch Street sono semplici fogne suburbane; Waterloo è l'anticamera funebre di Woking; Great Central è una nozione importata, nome e tutto, da Broadway, da un intraprendente tipo di Barnum delle ferrovie, chiamato Yerkes; nessuno ci va mai, tranne che per giocare a golf a Sandy Lodge. Se ci sono altri terminali a Londra, li dimentico; prova evidente della loro insignificanza.

Ma Charing Cross risale a prima della conquista normanna. Qui Cesare disprezzò le avances di Boadicea, che era venuta alla stazione per incontrarlo; e qui Sant'Agostino pronunciò il suo famoso motto: Non Angli, sed angeli.

Soggiorno: non c'è bisogno di esagerare. Onestamente, Charing Cross è il vero legame con l'Europa, e quindi con la storia. Capisce la sua dignità e il suo destino; i funzionari della stazione non dimenticano mai la storia di re Alfredo e delle torte, e sono troppo presi dalle preoccupazioni di - chissà cosa? - per prestare attenzione alle necessità degli aspiranti viaggiatori. La velocità dei treni è adeguata a quella delle legioni romane: tre miglia all'ora. E sono sempre in ritardo, in onore dell'immortale Fabius, qui cunctando restituit rem. [10]

Questo capolinea è avvolto da un'oscurità immemorabile; fu in una delle sale d'attesa che James Thomson concepì l'idea della sua Città della Notte Terribile; ma è ancora il cuore di Londra, palpitante di un chiaro desiderio verso Parigi. Un uomo che va a Parigi da Victoria non raggiungerà mai Parigi! Troverà solo la città della demi-mondaine e del turista.

Non fu per apprezzamento di questi fatti, non fu nemmeno per istinto, che Lavinia King scelse di arrivare a Charing Cross. Era, nel suo particolare stile esoterico, la più famosa ballerina del mondo; e stava per mettersi in equilibrio su una squisita punta a Londra, eseguire una piroetta allegra, e saltare a Pietroburgo. No: il motivo per cui scese a Charing Cross era del tutto estraneo a uno qualsiasi dei fatti discussi finora; se glielo aveste chiesto, vi avrebbe risposto con il suo insolito sorriso, assicurato per settantacinque mila dollari, che era conveniente per il Savoy Hotel.

Così, in quella notte d'ottobre, quando Londra quasi gridava la sua pietà e il suo terrore al poeta, lei aprì le finestre della sua suite solo perché faceva un caldo fuori stagione. Non le importava che dessero sullo storico Temple Gardens; non le importava che il ponte preferito dai suicidi di Londra si profilasse scuro accanto alla campata illuminata della ferrovia.

Era semplicemente annoiata con la sua amica e compagna costante, Lisa la Giuffria, che stava festeggiando il suo compleanno da ventitré ore senza sosta mentre il Big Ben suonava le undici.

Lisa si stava facendo raccontare la sua fortuna per l'ottava volta quel giorno da una signora così robusta e con un corsetto di ferro che qualsiasi autorità affidabile in materia di esplosivi avrebbe potuto essere tentata di scagliarla nei Temple Gardens, per evitare che gli accadesse qualcosa di peggio, e così inebriata che valeva certamente il suo peso in succo d'uva per qualsiasi conferenziere della Temperanza. [11]

Il nome di questa signora era Amy Brough, e raccontò le carte con una reiterazione senza resistenza. Avrai certamente tredici regali di compleanno, disse per la centotredicesima volta, e questo significa una morte in famiglia. Poi c'è una lettera su un viaggio; e c'è qualcosa su un uomo scuro collegato a un grande edificio. È molto alto, e credo che ci sia un viaggio in arrivo - qualcosa su una lettera. Sì; nove e tre fa dodici, e uno fa tredici; avrai certamente tredici regali. Ne ho avuti solo dodici, si lamentò Lisa, che era stanca, annoiata e irritabile. Oh, lascia perdere! scattò Lavinia King dalla finestra, hai ancora un'ora di tempo, comunque! Vedo qualcosa su un grande edificio, insistette Amy Brough, credo che significhi Hasty News. È straordinario! gridò Lisa, improvvisamente sveglia. È quello che Bunyip ha detto che il mio sogno di ieri sera significava! È assolutamente meraviglioso! E pensare che c'è gente che non crede nella chiaroveggenza!"

Dal profondo di una poltrona venne un sospiro di tristezza infinita: "Dammi una pesca! Dura e vuota, la voce usciva cavernosa da un americano con la mascella a lanterna e le guance blu. Era incongruamente vestito con un abito greco, con sandali. È difficile trovare una ragione filosofica per non apprezzare la combinazione di questo costume con un pronunciato accento di Chicago. Ma una c'è. Era il fratello di Lavinia; indossava il costume come pubblicità; faceva parte del gioco di famiglia. Come spiegava lui stesso in confidenza, faceva credere alla gente di essere un pazzo, il che gli permetteva di rubare le loro tasche mentre erano preoccupati da questa amabile illusione.

Chi ha detto pesche? osservò un secondo dormiente, un giovane artista ebreo dalle capacità di osservazione incredibilmente intelligenti.

Lavinia King andò dalla finestra al tavolo. [12] Quattro enormi ciotole d'argento lo occupavano. Tre contenevano i più bei fiori che si potessero comprare a Londra, il tributo degli indigeni al suo talento; il quarto era colmo di pesche a quattro scellini la pesca. Ne gettò una a testa a suo fratello e al Cavaliere della Punta d'Argento.

Non riesco a capire questo Jack of Clubs, continuò Amy Brough, è qualcosa che riguarda un grande edificio!

Blaustein, l'artista, ha sepolto la sua faccia e i suoi pesanti occhiali ricurvi nella sua pesca.

Sì, cara, continuò Amy, con un singhiozzo, c'è un viaggio per una lettera. E nove più uno fa dieci, e tre fa tredici. Avrai un altro regalo, cara, sicuro come sono seduto qui.

Davvero? chiese Lisa, sbadigliando.

Se non toglierò mai più la mano da questo tavolo!

Oh, smettila! gridò Lavinia. Vado a letto!

Se vai a letto il giorno del mio compleanno non ti parlerò mai più!

Oh, non possiamo fare qualcosa? disse Blaustein, che non ha mai fatto nulla, comunque, se non disegnare.

Canta qualcosa! disse il fratello di Lavinia, gettando via la pietra di pesco e rimettendosi a dormire. Il Big Ben suonò la mezz'ora. Il Big Ben è troppo grande per prendere in considerazione qualcosa di terrestre. Un cambio di dinastia non è niente nella sua giovane vita!

Entrate, per l'amor del cielo! gridò Lavinia King. Il suo orecchio veloce aveva colto un leggero bussare alla porta.

Aveva sperato in qualcosa di eccitante, ma era solo il suo pianista privato addomesticato, un individuo cadaverico con i modi di un becchino impazzito, la morale di una spia, e che si immaginava un vescovo. [13]

Dovevo augurarvi tanti auguri, disse a Lisa, quando ebbe salutato la compagnia in generale, e volevo presentarvi il mio amico, Cyril Grey.

Tutti erano stupiti. Solo allora si accorsero che un secondo uomo era entrato nella stanza senza essere sentito o visto. Questo individuo era alto e magro, quasi come il pianista; ma aveva la peculiare qualità di non attirare l'attenzione. Quando lo vedevano, si comportava nel modo più convenzionale possibile; un sorriso, un inchino, una stretta di mano formale e la giusta parola di saluto. Ma nel momento in cui le presentazioni erano finite, apparentemente scompariva! La conversazione divenne generale; Amy Brough andò a dormire; Blaustein si congedò; Arnold King lo seguì; il pianista si alzò per lo stesso scopo e si guardò intorno per cercare il suo amico. Solo allora qualcuno osservò che era seduto sul pavimento con le gambe incrociate, perfettamente indifferente alla compagnia.

L'effetto della scoperta fu ipnotico. Dall'essere niente nella stanza, divenne tutto. Persino Lavinia King, che a trent'anni si era stancata del mondo e ora ne aveva quarantatré, vide che c'era qualcosa di nuovo per lei. Guardò quel volto impassibile. La mascella era quadrata, i piani del viso curiosamente fiat. La bocca era piccola, un petalo di papavero vermiglio, intensamente sensuale. Il naso era piccolo e arrotondato, ma fine, e la vita del viso sembrava concentrata nelle narici. Gli occhi erano piccoli e obliqui, con strane sopracciglia di sfida. Un piccolo ciuffo di capelli incontenibili sulla fronte spuntava come un pino solitario sul pendio di una montagna; perché, con questa eccezione, l'uomo era completamente calvo; o, piuttosto, rasato, perché il cuoio capelluto era grigio. Il cranio era straordinariamente stretto e lungo.

Di nuovo guardò gli occhi. Erano paralleli, [14] focalizzati sull'infinito. Le pupille erano punti di spillo. Le fu chiaro che lui non vedeva nulla nella stanza. La sua vanità di ballerina le venne in soccorso; si mosse davanti alla figura immobile e fece una finta obbedienza. Avrebbe potuto fare lo stesso con un'immagine di pietra.

Con suo grande stupore, trovò la mano di Lisa sulla sua spalla. Uno sguardo, metà scioccato, metà pio, era negli occhi dell'amica. Si trovò sgarbatamente messa da parte. Voltandosi, vide Lisa accovacciata sul pavimento di fronte al visitatore, con gli occhi fissi sui suoi. Lui rimase apparentemente del tutto inconsapevole di ciò che stava accadendo.

Lavinia King fu inondata da un'improvvisa rabbia senza causa. Prese il suo pianista per un braccio e lo condusse alla poltrona della finestra.

Le voci accusavano Lavinia di un'intimità troppo stretta con il musicista: e le voci non sempre mentono. Lei approfittò della situazione per accarezzarlo. Monet-Knott, perché questo era il suo nome, prese la sua azione come una cosa ovvia. La sua passione soddisfaceva sia la sua borsa che la sua vanità; e, essendo senza temperamento - era il tipo del curato per le signore - si adattava alla ballerina, che avrebbe trovato un amante più padrone sulla sua strada. Questa creatura non poteva nemmeno suscitare la gelosia del ricco costruttore di automobili che la finanziava.

Ma questa notte non riusciva a concentrare i suoi pensieri su di lui; essi vagavano continuamente verso l'uomo sul pavimento. Chi è? sussurrò, piuttosto ferocemente, come hai detto che si chiama? Cyril Grey, rispose Monet-Knott, con indifferenza; è probabilmente il più grande uomo d'Inghilterra, nella sua arte. E qual è la sua arte? Nessuno lo sa, fu la sorprendente risposta, non vuole mostrare nulla. È l'unico grande mistero di Londra. Non ho mai sentito queste sciocchezze, ribatté il ballerino con rabbia; in ogni caso, io sono del Missouri! Il pianista fissò. [15] Voglio dire che devi mostrarmelo, spiegò; mi sembra un grande bluff! Monet-Knott scrollò le spalle; non gli interessava proseguire l'argomento.

Improvvisamente il Big Ben suonò la mezzanotte. Risvegliò la stanza alla normalità. Cyril Grey si svolse, come un serpente dopo sei mesi di sonno; ma in un attimo fu un normale gentiluomo soave, di nuovo tutto sorrisi e inchini. Ringraziò Miss King per una serata molto piacevole; si strappò solo da una considerazione sull'ora tarda.

Tornate ancora! disse Lavinia con sarcasmo, non si gode spesso di una conversazione così piacevole.

Il mio compleanno è finito, gemette Lisa dal pavimento, e non ho avuto il mio tredicesimo regalo.

Amy Brough si svegliò a metà. È qualcosa che ha a che fare con un grande edificio, cominciò e si interruppe improvvisamente, imbarazzata, non sapeva perché.

Sono sempre in casa all'ora del tè, disse Lisa improvvisamente a Cyril. Lui simula sulla sua mano. Prima che se ne rendessero conto, lui si era inchinato fuori dalla stanza.

Le tre donne si guardarono a vicenda. Improvvisamente Lavinia King cominciò a ridere. Era una performance aspra e innaturale: e per qualche motivo la sua amica la prese male. Andò tempestosamente nella sua camera da letto, e sbatté la porta dietro di sé.

Lavinia, quasi altrettanto arrabbiata, andò nella stanza di fronte e chiamò la sua cameriera. In mezz'ora si era addormentata. La mattina entrò per vedere la sua amica. La trovò sdraiata sul letto, ancora vestita, con gli occhi rossi e contusi. Non aveva dormito tutta la notte. Amy Brough, al contrario, stava ancora dormendo sulla poltrona. Quando fu svegliata, mormorò soltanto: qualcosa su un viaggio in una lettera. Poi si scosse improvvisamente e se ne andò senza una parola al suo posto di lavoro a Bond [16]

Via. Perché era la rappresentante di una delle grandi case di sartoria di Parigi.

Lavinia King non ha mai saputo come fosse stato gestito; non si è mai resa conto nemmeno che fosse stato gestito; ma quel pomeriggio si è trovata inestricabilmente legata al suo milionario di motori.

Così Lisa era sola nell'appartamento. Era seduta sul divano, con grandi occhi, neri e vivaci, che fissavano l'eternità. I suoi capelli neri si avvolgevano sulla testa, treccia su treccia; la sua pelle scura brillava; la sua bocca piena si muoveva continuamente.

Non fu sorpresa quando la porta si aprì senza preavviso. Cyril Grey la chiuse alle sue spalle, con rapidità e furtività. Lei era affascinata; non poteva alzarsi per accoglierlo. Lui si avvicinò a lei, le prese la gola con entrambe le mani, le piegò indietro la testa e, prendendo le sue labbra tra i denti, le morse quasi fino a farle uscire. Fu un unico atto deliberato: immediatamente la liberò, si sedette sul divano accanto a lei e fece qualche banale osservazione sul tempo. Lei lo guardò con orrore e stupore. Lui non ci fece caso; versò un fiume di chiacchiere - teatri, politica, letteratura, le ultime novità dell'arte -.

Alla fine si riprese abbastanza per ordinare il tè quando la cameriera bussò.

Dopo il tè - un altro calvario di chiacchiere - aveva deciso. O, più precisamente, aveva preso coscienza di se stessa. Sapeva di appartenere a quest'uomo, anima e corpo. Ogni traccia di vergogna se ne andò; fu bruciata dal fuoco che la consumava. Gli ha dato mille opportunità; ha lottato per trasformare le sue parole in cose serie. Lui la sconcertava con il suo sorriso superficiale e la sua lingua pronta, che trasformava tutti gli argomenti in banalità. Alle sei era moralmente in ginocchio davanti a lui; lo implorava di restare a cena con lei. Lui rifiutò. Era impegnato" a cenare con una [17] signorina Badger a Cheyne Walk; forse avrebbe potuto telefonare più tardi, se fosse uscito presto. Lei lo pregò di scusarsi; lui rispose - serio per la prima volta - che non mancava mai alla parola data.

Alla fine lui si alzò per andare. Lei si aggrappò a lui. Lui fingeva semplice imbarazzo. Lei divenne una tigre; lui fingeva innocenza, con quello stupido sorriso superficiale.

Guardò l'orologio. Improvvisamente i suoi modi cambiarono, come un lampo. Telefonerò più tardi, se posso, disse, con una sorta di serica ferocia, e la gettò violentemente da lui sul divano.

Lui se n'era andato. Lei si sdraiò sui cuscini e singhiozzò a lungo.

L'intera serata è stata un incubo per lei - e anche per Lavinia King.

Il pianista, che si era affacciato con l'idea della cena, fu buttato fuori con obiezioni. Perché aveva portato quel mascalzone, quel bruto, quel pazzo? Amy Brough fu presa per i suoi grassi polsi, e si sedette alle carte; ma la prima volta che disse grande edificio, fu sbattuta fuori dall'appartamento. Infine, Lavinia rimase sbalordita quando Lisa le disse che non sarebbe venuta a vederla ballare - la sua unica apparizione in quella stagione a Londra! Fu incredibile. Ma quando se ne fu andata, completamente sbuffante, Lisa si mise le bende per seguirla; poi cambiò idea prima che fosse arrivata a metà del corridoio.

La sua serata fu una tempesta di indecisioni. Quando il Big Ben suonò le undici era sdraiata sul pavimento, crollata. Un attimo dopo squillò il telefono. Era Cyril Grey - certo - certo - come poteva essere altrimenti?

Quando pensi di rientrare?, chiedeva lui. Poteva immaginare il debole sorriso odioso, come se lo avesse conosciuto per tutta la vita. Mai! rispose lei, [18] vado a Parigi con il primo treno di domani. Allora è meglio che salga subito. La voce era disinvolta come la morte - o lei avrebbe riattaccato il ricevitore. Non puoi venire ora; sono svestita! Allora quando posso venire? Era terribile, questa antinomia di persistenza con uno sbadiglio soffocato! La sua anima le venne meno. Quando vuoi, mormorò. Il ricevitore le cadde di mano; ma afferrò una parola: la parola taxi.

La mattina si svegliò, quasi un cadavere. Lui era venuto e se n'era andato - non aveva detto una sola parola, non aveva dato nemmeno un segno che sarebbe tornato. Disse alla sua cameriera di fare le valigie per Parigi: ma lei non poté partire. Invece, si ammalò. L'isteria divenne nevrastenia; eppure sapeva che una sola parola l'avrebbe curata.

Ma non arrivò nessuna notizia. Per caso sentì che Cyril Grey stava giocando a golf a Hoylake; ebbe un folle impulso di andare a cercarlo; un altro di uccidersi.

Ma Lavinia King, percependo dopo molti giorni che qualcosa non andava - dopo molti giorni, perché i suoi pensieri raramente andavano oltre la contemplazione dei propri talenti e divertimenti - la portò a Parigi. Aveva bisogno di lei, in ogni caso, per giocare alla padrona di casa.

Ma tre giorni dopo il loro arrivo Lisa ricevette una cartolina. Non c'era altro che un indirizzo e un punto interrogativo. Nessuna firma; non aveva mai visto la calligrafia, ma sapeva. Prese il suo cappello e le sue pellicce e corse al piano di sotto. La sua macchina era alla porta; in dieci minuti stava bussando alla porta dello studio di Cyril.

Ha aperto.

Le sue braccia erano pronte a riceverla; ma lei era sul pavimento e gli baciava i piedi.

Mio Dio cinese! Mio Dio cinese! gridò. [19]

Posso avere il permesso, osservò Cirillo, seriamente, di presentare il mio amico e maestro, il signor Simon Iff?

Lisa alzò lo sguardo. Era in presenza di un uomo, molto vecchio, ma molto sveglio e attivo. Si arrampicò in piedi in preda alla confusione.

Non sono veramente il maestro, disse il vecchio, cordialmente, perché il nostro ospite è un Dio cinese, come sembra. Sono solo uno studente di filosofia cinese. [20]

Capitolo

2

UNA DISQUISIZIONE FILOSOFICA SULLA NATURA DELL'ANIMA

C'è poca differenza - a parte la nostra sottigliezza occidentale - tra la filosofia cinese e quella inglese, osserva Cyril Grey. I cinesi seppelliscono un uomo vivo in un formicaio; gli inglesi gli presentano una donna.

Lisa la Giuffria è stata spaventata nella normalità da quelle parole. Non erano state pronunciate per scherzo.

E cominciò a fare il punto su ciò che la circondava.

Cyril Grey stesso era radicalmente cambiato. Nella Londra alla moda aveva indossato un abito color chiaretto, un'enorme cravatta grigia a farfalla che nascondeva un morbido colletto di seta. Nella Parigi bohémienne il suo costume era diabolicamente clericale nella sua formalità. Una tonaca, strettamente abbottonata al corpo, cadeva fino alle ginocchia; il suo taglio era tanto severo quanto distinto; i pantaloni erano di un grigio sobrio. Una grande cravatta nera a quattro mani era fissata su un alto colletto intransigente da uno zaffiro cabochon così scuro da essere appena percettibile. Un monocolo senza bordo era fissato nell'occhio destro. Le sue maniere erano cambiate in parallelo al suo vestito. L'aria superba era sparita; il sorriso era sparito. Avrebbe potuto essere un diplomatico alla crisi di un impero: sembrava ancora di più un duellante.

Lo studio in cui si trovava era situato sul Boulevard Arago, sotto la prigione di Sante'. Vi si accedeva dalla strada attraverso un arco, che [21] si apriva su un giardino oblungo. Di fronte a questo, una fila di studi si annidava; e dietro questi c'erano altri giardini, uno per ogni studio, i cui cancelli davano su un piccolo sentiero. Non era solo privato - era rurale. Si poteva essere a dieci miglia dai confini della città.

Lo studio in sé era severamente elegante - simplex munditiis; le sue pareti erano nascoste da arazzi opachi. Al centro della stanza c'era un tavolo quadrato di ebano intagliato, accompagnato da una credenza a ovest e da uno scrittoio a est.

Quattro sedie con alti schienali gotici stavano intorno al tavolo; a nord c'era un divano, coperto con la pelliccia di un orso polare. Anche il pavimento era ricoperto di pelliccia, ma di orsi neri dell'Himalaya. Sul tavolo c'era un drago birmano di bronzo verde scuro. Dalla sua bocca usciva il fumo dell'incenso.

Ma Simon Iff era l'oggetto più strano in quella strana stanza. Lei aveva sentito parlare di lui, naturalmente; era noto per i suoi scritti sul misticismo e aveva portato a lungo la fama di eccentrico. Ma negli ultimi anni aveva scelto di usare le sue capacità in modi comprensibili all'uomo medio; era stato lui a salvare il professor Briggs e, incidentalmente, l'Inghilterra quando quel genio era stato accusato e condannato a morte per omicidio, ma era troppo preoccupato dalla teoria della sua nuova macchina volante per notare che i suoi compagni stavano per impiccarlo. Ed era lui che aveva risolto una dozzina di altri misteri del crimine, con apparentemente nessun'altra risorsa che la pura capacità di analizzare le menti degli uomini. Di conseguenza, la gente aveva cominciato a rivedere le proprie opinioni su di lui; avevano persino cominciato a leggere i suoi libri. Ma l'uomo stesso rimaneva indicibilmente misterioso. Aveva l'abitudine di scomparire per lunghi periodi, e si diceva che avesse il segreto dell'Elisir di Vita. Infatti, sebbene si sapesse che aveva più di ottant'anni, [22] il suo splendore e la sua attività avrebbero fatto onore a un uomo di quaranta; e la vitalità di tutto il suo essere, il fuoco dei suoi occhi, la rapida concisione della sua mente, testimoniavano un'energia interiore quasi più che umana.

Era un uomo piccolo, vestito con noncuranza in