Note rosso sangue
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Anteprima del libro
Note rosso sangue - Salvatore Stefanelli
Insonnia
Note rosso sangue
(Apollinare Neiviller's Story)
di Salvatore Stefanelli
Editing di Ramona Andreis
Supervisione all'editing di Daniele Picciuti
Immagine di copertina elaborata a partire da:
© Detective_ID 45277801_breakermaximus Dreamstime_com
Produzione digitale: Daniele Picciuti
ISBN: 978-88-98739-68-4
Nero Press Edizioni
http://neropress.it
© Associazione Culturale Nero Cafè
Edizione digitale aprile 2016
Salvatore Stefanelli
Note rosso sangue
(Apollinare Neiviller's Story)
Indice
1
2
3
4
5
6
7
L'autore
1
Questo è il Black Sabba, luci soffuse e rock duro.
Osservo il riflesso rosso sul fondo del bicchiere. Alzo lo sguardo, Lady scende dal palco tra le vertigini di chi le sbava dietro. Dicono sia figlia di un angelo e di una donna, per me è solo l’essere più bello che abbia mai visto. Il chitarrista erompe in un assolo di rock, cupo come la sua anima. Lei avanza tra i tavoli, felina, sino a me. Note, dalla sua voce. Un brivido lungo la schiena giunge al membro e prosegue sino all’apice dei piedi. Vibrano le note, la sala; gli occhi si adagiano su due buchi neri: le sue pupille. L’assolo infiamma. Vedo note rosso sangue sgorgarmi dai polsi, frammenti della mia anima che volano via nel tempo dei ricordi, prima che l’estasi passi. Prima che io raggiunga il tramonto, all’alba.
Lady non ha smesso di sorridere e canta, solo per me.
Questa sera la vorrei ricordare, ma sono consapevole che non sarà mai un ricordo. La musica sta finendo. Le lacrime bagnano l’ultimo bacio, il sapore dell’addio non è mai stato così dolce. Le note accarezzano il mio corpo, e l’ultima goccia di vino scivola dentro la vita. Gli amici si stringono intorno a me per un sublime saluto. La chitarra tace in note ancora calde di dolore. Tutto silenzia, le luci soffuse svaniscono e per un attimo è buio. Nel nulla che mi circonda odo ancora il vibrare della musica e gusto, di quell’ultimo bacio, il dolce afrore di lacrime rosso vino.
Il Black Sabba è un luogo particolare, dove solo quelli come me si fermano volentieri. È il night dell’oblio, dove la rabbia se ne va, dove i demoni fanno parte dell’arredamento e può capitarti di chiacchierare con uno di loro, come fosse un vecchio nemico. I turisti entrano in cerca di qualche brivido, ma non hanno lo stomaco per accettare questa realtà. Si divertono finché non capiscono chi hanno intorno, poi scappano o urlano. A volte urlano troppo, come la donna sul divano accanto, e arrivano i miei colleghi poliziotti. Di solito a me non fanno caso. Non lo dicono, ma temono il respiro dei demoni che aleggia nell’aria. Il più delle volte, se sanno che sono qui, non vengono, lasciandomi a risolvere da solo; ma non questa volta: