Cinquantanove poesie

Di Davide Piovesan

Musicista della scena jazz, Davide Piovesan scrive poesie come suona la batteria: ritmando le parole con il battito del proprio cuore. “Cinquantanove poesie” raccoglie liriche scritte a partire dal 1970 e senza reale intenzione di continuità per una serie di brani carichi di suggestività che formano un autentico concerto dell’anima in cui lasciarsi perdere, fosse anche per lo spazio di qualche ora, in visioni di cuori e di luoghi.

• Lingua: Italiano
• Editore: Ali Ribelli Edizioni
• Data di uscita: 25 mag 2020
• ISBN: 9788833466088

Anteprima del libro

22\09\1972

Settembre, sera

La quiete

mi raggiunge, ora

attraversa gli aghi d’abete.

Non me la sento più

di rialzarmi ancora, oggi:

sono stanco

ed è così fresca e triste,

la sera.

Ho già i piedi e l’animo freddi.

Voci, stordite di noia,

s’acquattano

come ad attendere l’inverno

ed il suo prossimo, ineluttabile torpore.

Aspetto ancora

la gran festa di luce.

Padova, 28\11\1972

Andare, ora

Voglio andare, ora.

So che se non volerò via

qualcosa

getterà l’àncora sul mio spirito,

e mai più

potrò andare.

Voglio pescare sulle rive del Mozambico,

conchiglie bianche ed anime nere;

un intero pomeriggio di gennaio,

cinquecento metri di cielo sotto i piedi,

per ascoltare

l’acido respiro della metropoli.

Voglio riuscire a spiare la mente

assieme a chi sceglie di spegnerla.

Gettare lo sguardo oltre l’orizzonte

e poi su, più in alto ancora,

a trovare purezza e mistero

di là d’ogni immenso.

Scoprire se mai mi sarà dato

di precipitarmi dentro,

bere la verità.

Padova, 14\04\1974

Dopo le piogge d’agosto

Oggi

come un anno fa

è il vento d’aprile a soffiar la tua voce

attraverso il meriggio

e il brusìo delle calli.

Schivando un vociare di bimbi

scivola di passo in passo,

e s’annuncia in me

con un brivido lieve:

come un pallido nùnzio d’inverno,

stanco,

racconta di tarde agonie

appena cessate le piogge d’agosto.

Padova, 17\04\1977

Stanotte

Qui il vento mugola,

bussa forte alla finestra,

ma la tua mano non è qui

a cercare i miei muscoli.

Sapere cosa fai

e dove esisti,

a quest’ora così buia

di questa primavera così strana,

dentro quest’anno così faticoso,

mentre scrivo parole

che ti cercano.

Salsomaggiore, 10\10\1977

Non ci sei

Manca, stamani.

Non è la tua pelle

a svegliare le narici

prima dei pensieri, stamani.

Ho respirato più a fondo,

aperti gli occhi,

e saputo che non ti avrei cercata

in questo letto, oggi.

Oggi la solitudine

ha bussato ancora alla mia porta,

ed io non posso più dirle

di attendere ancora un