Sulla Strada Bianca
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Queste poesie si configurano spesso come brandelli di pensieri, mantengono una estrema spontaneità, che però nasconde una ben precisa progettualità dello scrivere: all’interno di una scansione temporale legata non tanto al susseguirsi dei giorni, quanto piuttosto all’ininterrotto evolversi della coscienza e dell’Io, la profonda delicatezza con cui è capace di descrivere i vari momenti di vita permette all’autore di affrontare temi e riflessioni non facili, riuscendo di volta in volta a conciliare dualismi e contrapposizioni, intimità personali e condivisioni universali.
Nato a Fano il 6 Dicembre 1979, Federico Costantini propone uno stile di poesia che si ispira alla natura e ai quesiti esistenziali dell’essere umano. Laureato in “Lingue Straniere” alla Facoltà di Urbino “Carlo Bo”, svolge la professione di traduttore e interprete. L’erudizione classica e la conoscenza di varie lingue straniere sono la base di un vasto campo di indagine umanistica. Le sue poesie indagano la natura e accompagnano l’uomo a Dio oltre la sua condizione terrena.
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Anteprima del libro
Sulla Strada Bianca - Federico Costantini
Albatros
Nuove Voci
Ebook
© 2020 Gruppo Albatros Il Filo S.r.l. | Roma
www.gruppoalbatros.com
ISBN 978-88-306-2606-5
I edizione elettronica luglio 2020
Prefazione di Barbara Alberti
Il prof. Robin Ian Dunbar, antropologo inglese, si è scomodato a fare una ricerca su quanti amici possa davvero contare un essere umano. Il numero è risultato molto molto limitato. Ma il professore ha dimenticato i libri, limitati solo dalla durata della vita umana.
È lui l’unico amante, il libro. L’unico confidente che non tradisce, né abbandona. Mi disse un amico, lettore instancabile: Avrò tutte le vite che riuscirò a leggere. Sarò tutti i personaggi che vorrò essere.
Il libro offre due beni contrastanti, che in esso si fondono: ci trovi te stesso e insieme una tregua dall’identità. Meglio di tutti l’ha detto Emily Dickinson nei suoi versi più famosi
Non esiste un vascello come un libro
per portarci in terre lontane
né corsieri come una pagina
di poesia che s’impenna.
Questa traversata la può fare anche un povero,
tanto è frugale il carro dell’anima
(Trad. Ginevra Bompiani).
A volte, in preda a sentimenti non condivisi ti chiedi se sei pazzo, trovi futili e colpevoli le tue visioni che non assurgono alla dignità di fatto, e non osi confessarle a nessuno, tanto ti sembrano assurde.
Ma un giorno puoi ritrovarle in un romanzo. Qualcun altro si è confessato per te, magari in un tempo lontano. Solo, a tu per tu con la pagina, hai il diritto di essere totale. Il libro è il più soave grimaldello per entrare nella realtà. È la traduzione di un sogno.
Ai miei tempi, da adolescenti eravamo costretti a leggere di nascosto, per la maggior parte i libri di casa erano severamente vietati ai ragazzi. Shakespeare per primo, perfino Fogazzaro era sospetto, Ovidio poi da punizione corporale. Erano permessi solo Collodi, Lo Struwwelpeter, il London canino e le vite dei santi.
Una vigilia di Natale mio cugino fu beccato in soffitta, rintanato a leggere in segreto il più proibito fra i proibiti, L’amante di lady Chatterley. Con ignominia fu escluso dai regali e dal cenone. Lo