Un sinuoso contenitore smussato
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Un sinuoso contenitore smussato - Cristiano Prakash Dorigo
Un sinuoso contenitore smussato
di Cristiano Prakash Dorigo
racconti
Meligrana Editore – Priamo
Copyright Meligrana Editore, 2013
Copyright Priamo, 2013
Copyright Cristiano Prakash Dorigo, 2013
Tutti i diritti riservati – All rights reserved
ISBN: 9788868150594
Immagine di copertina: Marco Crestani
Meligrana Editore
Via della Vittoria, 14 – 89861, Tropea (VV)
Tel. (+ 39) 0963 600007 – (+ 39) 338 6157041
www.meligranaeditore.com
info@meligranaeditore.com
Priamo
www.priamoedit.it
info@priamoedit.it
INDICE
Frontespizio
Colophon
Licenza d’uso
Cristiano Prakash Dorigo
Copertina
Verso casa
Carnevale
Cronache di un nuovo millennio
Sto galleggiando nell’aria
Passaggio
Incontri
Ventisette coltellate
64k
Scrittura e cura
Priamo
Meligrana
Licenza d’uso
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Cristiano Prakash Dorigo
Operatore sociale da circa vent’anni, scrive racconti e testi vari da una dozzina. Prima pubblicazione nel 2002 Racconto incluso nella raccolta È da tanto che volevo dirti
, a cura di G. Caliceti e G. Mozzi, edito da Einaudi tascabili-stile libero; racconto breve in raccolta di autori veneziani sul tema librerie in occasione dei 70 della libreria toletta (2003), edito da Marsilio; Racconto inserito nella raccolta Parole contro
edito da libreria zero, Padova (luglio 2008); Co-autore (con Marco De Rosa) del libro di racconti Biografie Incerte
, edito da Mare di Carta, Venezia (settembre 2008); autore del libro di racconti Homo sapiens nord est
Mare di Carta (2011).
facebook: https://www.facebook.com/cristiano.dorigo?fref=ts
twitter: @cristianoprak
e-mail: cristiano.dorigo@gmail.com
Verso casa
Percorrendo la strada verso casa dei miei genitori guardo a caso la strada. Rivolgo lo sguardo ai masegni, alle rive, alle case, ai canali.
È un’osservazione distratta, a cui i pensieri non fanno caso, continuando a fluire inarrestabili.
A volte incrociano un ricordo, pescandolo dall’immensità dell’inconscio, o da chissà dove.
Se rimango anche un solo secondo in contatto con quello che sento, mi spavento e scappo verso altri pensieri inoffensivi.
Trovo conforto nell’estenuante gioco della mente, che di solito mi stanca fino alla spossatezza.
Dovrei preoccuparmene, penso.
Dovrei.
Ma non posso.
Potrei aprire il portoncino di casa con le chiavi, ma avviso sempre col campanello. Regolarmente mio padre mi apre, benché ogni volta gli dica che i tre suoni brevi in sequenza, sono il mio segno distintivo: ma fanno parte delle consuetudini famigliari, quelle che niente e nessuno modifica, mai.
Non vorrei disturbarlo, visto che è già occupato ventiquattro ore al giorno con mia madre, con la casa, con i farmaci, con le normali faccende che sono pane quotidiano per molti, ma un incubo per un uomo vecchio stampo, che ha sempre lavorato fuori casa, e che è vissuto in un’epoca in cui l’uomo impersonava il marito, e la donna la moglie, con ruoli precisi, distinti, rigidi.
Ho sempre l’impressione che qualunque azione aggiuntiva, possa comprometterne la stabilità, fino a rompere l’equilibrio.
Ma ci si adatta a tutto nella vita, soprattutto alle abitudini.
La casa dei miei è un piccolo appartamento al primo piano di una palazzina di tre, più soffitta: un tempo apparteneva ancora tutto alla mia famiglia; al secondo ci abitava mio fratello, al terzo mia nonna. Prima dei miei ci abitava una zia, e prima di mio fratello uno zio.
Nei miei pensieri, avrei voluto trasferirmici un giorno; ma i pensieri sono effimeri passaggi che nascono da profondità ignote, e poi svaniscono per evaporazione. Tranne quando diventano fissi, e si trasformano in ossessioni, che tormentano e prendono possesso di tutto, fino alla dominazione tirannica: ma per fortuna non è il mio caso, che coi pensieri ci gioco, trasformandoli in parole scritte.
Passando per il campo col pozzo attorno