Macchina per incisioni

Di Gregorio Carbonero

Sulla temperanza

 
Quale tappo di sughero
caduto nella limonata, ahimè,
che permane a galla,
che resta, testardamente,
della sua inevitabile pochezza convinto
della sua sughero essenza
della sua tappo esistenza, già che
per natura di inferiore densità
così tenace è a tal punto
che non affonda e alla spinta
più caparbia resiste, e non si fa eco
di finitudine o fato o caso o sorte,
ma ride, e scherza e riemerge
ed è quella la sua essenziale verità
di quanto sia l'esistenza leggera quando
quasi vicina è al nulla, e a tal punto è
la sua porosa consistenza, la sua
impermeabile caparbietà, che si ostina,
e resiste e galleggia, e dell'acqua senso, conoscenza
memoria, storia, non si cura e
rimane asciutto, sobrio e pulito...
cosi anima
io, mente, corpo
sii perseverante.

• Lingua: Italiano
• Editore: Gregorio Carbonero
• Data di uscita: 15 giu 2016
• ISBN: 9786050458176

Anteprima del libro

Titolo

Macchina per incisioni

Autore

Gregorio Carbonero

Data di pubblicazione: mercoledì 15 giugno 2016

Formato e-book - ISBN 9786050458176

© Tutti i diritti riservati all’Autore

e-mail: [e-mail]

Macchina per incisioni

Gregorio Carbonero

La poesía unida a la realidad es la historia. Pero, no es preciso decirlo así, no debiera serlo porque la realidad es poesía al mismo tiempo y al mismo tiempo, historia. El pensamiento, el riguroso pensamiento filosófico tradicional separó a ambas y casi las anuló, reservándose para sí la realidad íntegra, para sustituirla en seguida por otra realidad, segura, ideal, estable y hecha a la medida del intelecto humano.

Maria Zambrano in La crisis del racionalismo europeo

La evidencia suele ser pobre, terriblemente pobre en contenido intelectual. Y sin embargo, opera en la vida una transformación sin igual que otros pensamientos más ricos y complicados no fueron capaces de hacer. Y de ahí que aparezca como el final de una confesión, como su logro intelectual

Maria Zambrano, in La confesión, genero literario

Di un gatto sperduto

Il povero orfanello

non s’era ancora inselvatichito

se fu scacciato dal condominio

perché non lacerasse le mochettes con gli unghielli.

Me ne ricordo ancora passando per quella via

dove accaddero fatti degni di storia

ma indegni di memoria. Fors’è che qualche briciola

voli per conto suo.

Eugenio Montale, in Quaderno di quattro anni

È probabile che io possa dire io

con conoscenza di causa

sebbene non possa escludersi che un ciottolo,

una pigna cadutami sulla testa

o il topo che ha messo casa nel solaio

non abbiano ad abundantiam quel sentimento

che fu chiamato autocoscienza. È strano

però che l’uomo spenda miracoli d'intelligenza

per fare che sia del tutto inutile

l’individuo, una macchina che vuole

cancellando ogni tracia del suo autore.

Questo è il traguardo e che nessuno pensi

ai vecchi tempi (se mai fosse possibile!).

Eugenio Montale, in Altri versi

Memoria e presente

Non si ha un luogo del presente se in esso non si  può  accumulare passato, frammenti di passato, non un passato ricordato o rivisitato o rievocato, ma un passato accumulato disordinatamente, a pezzi sparsi.

Non si ha un presente se non lo si può sminuzzare in ogni momento, farne uso, trascinarlo all'orlo di un altro disegno. Un mortaio nel quale si macini la quotidianità, una confessione di incertezze e non il loro svelarsi come segni di impotenza.

Puzzle di paesaggio incompleto

Avevo tra le braccia tese, vuote

un arco di pietra stretto, segretamente,

una sognata trama di passi abbandonati

su stradine selciate di antiche offese

e rumori dimenticati.

Avevo tra le braccia vuote

colline fiammeggianti come fornelli verdi

arati da sentieri aperti, curve svelte

che irrompevano nel paesaggio.

Ad occhi aperti avevo legato vicoli e muri diroccati

e fermi, e sopravvissuti in un verdore

infimo e sommerso nascosto nelle crepe,

e una fioca luce consapevole, legnosa,

di vita dimessa e domestica

che tramava disegni di sopravvivenza.

Le mie mani sono rimaste aperte

come una frase incompiuta, un ricordo

tra gli altri estraneo, un sogno che attecchisce

ostile su una memoria estranea.

Lo sguardo s’allontanava, fiducioso

su casupole raccolte accanto a stradine tortuose,

tramava lo spazio di un’altra geometria

più intricata che teme il destino del viaggio.

Avevo negli occhi il ricordo, nei campanili

di suoni trasparenti, di campane piene

ondeggiando come vele gonfie

che riempivano il pomeriggio.

In alto dove l’accadere delle cose non sfugge,

si accovaccia lento, in un nido stretto

intrecciato di memorie sottili e leggere.

I ricordi sono