C.
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L’intenzione di chi le pubblica è comunque quella di dare un qualche piacere all’ipocrita lettore che eventualmente avrà la pazienza di leggerle.
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Anteprima del libro
C. - Pietro Albarosa
Pietro Albarosa
C.
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Indice dei contenuti
Memoria dell'ontogenesi
Album del tempo
Rinnovamento
Dietro la porta d'oro
Tristana
Il riposo della musicista
Scatologia di una vergine
Mito
Lattescente dissonanza
La pantomima di Arlecchino
Il Golem
La vecchia del lago
Fantasia
L'amante di ossidiana
Orficus iter
Commiato
Melopea
Alina
Verso la luna
Allegoria
Dai vaghi torrioni...
Nel cerchio celeste
Sull'altra scena
La porta stretta
Meridiana
Labirinto
La strada del bosco
Poesia per una donna
Tour de force
Il tuo corpo
Fine dell'infanzia
Fantasma umano
A & B
Limen
Trasparente nell'aria
Clinamen
In nomine patris
Bellezza
Accordo
Sogno
Penelope
Natura mistica
Litania
Futuro
Lampi
Miraggio
Entropia
In un libro di storia
Lo stame e la spada
Genealogia
Antenati
Eva
Musica del silenzio
Terra incognita
Il velo
Le baccanti
La nomade
Inerzia
Selvaggio e ideale...
Preghiera romantica
Il canto della sirena
Come in una memoria
Nei mondi della luna
Xenia
Anima formae
Lei
Dea
Francia
Disarmonia
Un capitolo
Acquerello
Stelle
Casanova
Edipo
Alexis
Palinuro
Bovary
Circe
Nikolaus
A una madre
Il cacciatore
Un conquistatore
Un ateo
Un traditore
L’agnizione
Se lo avessi veduto...
La musica si rompe...
Nascosto dispiuma...
Il tuo nome immenso...
La cercavo nell’ombra...
La stanza è senza finestre...
Tic...
Torna il rimpianto...
Migliaia di morti sulle strade...
Lesbia glubit in quadriviis...
Post festum solo il corpo vuoto
Voga l’occhio lontano...
La carta perdente...
Gli studenti annientano la scuola
Non temo gli incubi...
Errabunda la lengua...
Il graffio si è assorbito...
Mi consenta...
Scendeva e saliva...
Oltre il muro scorgeva...
Ehi tu, randagio...
Fermo il motore...
Due grissini sul tavolo...
Ad occhi chiusi...
Ciononostante spartiamo a prescindere...
Se sciogli il tabacco nell'acqua...
Infanzia struggente distanza...
Gloria non c’è...
Forse si salverà...
Forse quel petalo di rosa...
Il carnevale, addio carne...
Clic...
Sembra dimenticata l’incostanza...
Tocca, non tocca...
Non c’entra la realtà...
Sembrava più cattiva
Avare ore d’amore...
E adesso dillo...
Laggiù si arrendono le voci...
Tremendo fortunale...
Tout c'est pareil...
Dopo ore di coda...
Svanisci Rinaldo...
Osservano le ore sconsolate...
Mangerei fino a ingolfarmi...
Lo sguardo scorre...
La scheggia di un bigodino rosa...
Ti ho cercato per anni...
Arresta quel tuo andare...
Ho ammirato il trionfo del tuo corpo...
Forse è così che nasce la bufera...
Come avrei voluto, mamma...
Nonostante che ormai fiumi di argento...
Roca la tua voce nella sera...
La festa si svolge domani...
Dentro un boccale d’oro...
Tu non la vedi ancora la clessidra...
Attenti a non scartare li poeti...
Saperti perdere...
Vorrei forgiarti
Ineluttabilmente immacolato...
Cosa vuoi che ti dica
Qualche tempo fa, mi recai in vacanza con la famiglia in una località del sud, sulla costa dello Stretto, che non era più Calabria ma che ancora non si poteva definire Sicilia. Avevo preso in affitto la piccola porzione di una sontuosa villa nobiliare che ancora racchiudeva tra le sue crepe le tracce del passato splendore, e che ormai apparteneva ai discendenti di una famiglia decaduta, che, per far fronte alle spese, erano evidentemente costretti ad affittarne una parte in estate. Un giorno di particolare calura, ispezionando la biblioteca stracolma di volumi d’epoca, l’occhio mi cadde su una carpetta cartonata, al cui interno spuntavano un mucchio di