Elegie Duinesi

Di Rainer Maria Rilke

Rainer Maria Rilke iniziò le dieci celebri Elegie Duinesi nel 1912, mentre si trovava nel castello dei principi Thurn und Taxis, a Duino. Solo le prime due vennero completate subito, nei mesi di gennaio e febbraio, mentre le altre saranno stese nell’arco di tempo di una decade, sino a febbraio 1922.

• Lingua: Italiano
• Editore: Tiemme Edizioni Digitali
• Data di uscita: 10 mar 2023
• ISBN: 9791222078090

Rainer Maria Rilke

Rainer Maria Rilke was born in Prague in 1875 and traveled throughout Europe for much of his adult life, returning frequently to Paris. There he came under the influence of the sculptor Auguste Rodin and produced much of his finest verse, most notably the two volumes of New Poems as well as the great modernist novel The Notebooks of Malte Laurids Brigge. Among his other books of poems are The Book of Images and The Book of Hours. He lived the last years of his life in Switzerland, where he completed his two poetic masterworks, the Duino Elegies and Sonnets to Orpheus. He died of leukemia in December 1926.

Anteprima del libro

Intro

Rainer Maria Rilke iniziò le dieci celebri Elegie Duinesi nel 1912, mentre si trovava nel castello dei principi Thurn und Taxis, a Duino. Solo le prime due vennero completate subito, nei mesi di gennaio e febbraio, mentre le altre saranno stese nell’arco di tempo di una decade, sino a febbraio 1922.

PRIMA ELEGIA

Chi, s’io gridassi, mi udrebbe

dalle celesti gerarchie degli Angeli?

E se, d’un tratto, un Angelo

contro il suo cuore mi stringesse, certo

io svanirei di quella forza immensa

in Lui racchiusa.

Ché il Bello è solamente

la prima nota del Tremendo. E dato

di sostenerlo e di ammirarlo è a noi,

solo perché non cura di annientarci.

... E gli Angeli appartengono al Tremendo.

Per ciò, io mi raffreno e chiudo in gola

l’appello di un singhiozzo tenebroso.

A chi, gridar soccorso? Non agli Angeli.

Agli uomini? Neppure. E gli animali

sagacemente fiutano

che perigliosa a noi scorre la vita

in questo mondo d’inventati sensi.

Un albero ci resta, sul pendio,

da rivedere in ogni giorno. E resta

anche la strada che facemmo ieri:

la fedeltà viziata a un’abitudine,

che si compiacque d’indugiar fra noi;

e rimaneva; e non se n’è partita.

E la notte, la notte, allor che il vento,

tutto ricolmo de’ siderei spazi,

il vólto ci consuma, oh non attende

ella, anelata, i cuori solitari;

e li delude, poi, soavemente?

Forse, agli Amanti è più benigna e lieve!

Ahimè! Non fanno che celarsi – stretti –

a vicenda, il destino...

E ancóra non lo sai? Via dalle braccia,

scaglia il tuo vuoto. Aggiungilo agli spazi

che respiriamo... E avvertiranno gli uccelli

il dilatato ètere d’attorno

con più gioioso volo.

È vero, sì... Le primavere, al mondo,

avevano sete di te. Talune stelle

si struggevano, lassù, che tu le udissi.

E t’investiva, a volte,

un’onda dall’oceano del Remoto;

e, se passavi, dal balcone schiuso

un violino abbandonava tutte

le sue musiche a te.

Questa, la tua missione. E, per adempierla,

ti bastavano le forze? O non piuttosto

era un orgasmo in te, come se tutto

ti annunziasse un’amante?

E dove, in te, sarebbe stato spazio

per ospitarla,

in questo eterno pullularti dentro

di estranee immense idee,

che vengono e rivanno;

ed anche a notte, hanno dimora in te?

Ma canta, se la nostalgia ti accora,

canta le Amanti.

Ché, lungi ancor dall’essere immortale,

è il loro molto celebrato ardore.

Cantale, sì, le tristi Abbandonate,

che tu sempre invidiavi: e ti parevano

tanto amorose più, di