Opera al Nero

Di Silvia Chiarante

Opera al Nero è una silloge di poesie gotiche che indagano, celebrano e si inchinano alla condanna della non corrispondenza tra lo sguardo, l’anima e il fato. Sono la veglia eterna di un amore senza speranza e la biografia di una lontananza, da esso e dalla propria vita, preda di una sensibilità inquieta ed esasperata. L’assenza, la morte e il dolore da esse causato sono il filo conduttore della raccolta: la solitudine percepita nel sentire che la persona amata, il tempo e l’esistenza non corrispondono, la difficoltà a vivere l’istante con il peso del distacco e dello smarrimento addosso.

Il titolo denuncia l’idea di una prima, fondamentale e forse perenne, fase di trasformazione: la dissoluzione del punto di vista impressa nella vena decadente dei versi, la tendenza a indugiare sulla caducità e sui richiami simbolici. Un verso indiretto nella composizione ma, forte del suo simbolismo, più diretto al sentire; liriche che nella loro oscurità criptano messaggi permeati di richiami metaforici, malattia, pathos e anagrammi che danno origine a inevitabili gorghi di ossessione.

Per chi percepisce in maniera più sofferta il contatto con la realtà e con l’Altrove, deve poter esistere un modo diverso di vivere le parole e la poesia deve rivendicare questa esigenza, richiamare immagini e musicalità che marchino coscienza e orecchio con suadente brutalità, portando in superficie alterità celate all’immediatezza dei sensi.

• Lingua: Italiano
• Editore: Giovane Holden Edizioni
• Data di uscita: 1 lug 2015
• ISBN: 9788863967081

Anteprima del libro

udire…

Negro semen

Resta.

Nella litania del tuo viso senza forma

celata al verso stanco, tinto a lutto nella penna

quella vibrazione del dettaglio che sprofonda

al tremore inerme d’orma greve che s’arresta.

Dorme.

Il senso dispera.

Quando il tatto materia non sonda

spaurito l’abisso levarsi di nebbia

ode ove il passo terreno non calca.

D’etereo teatro comparsa del Nulla

cigola lenta la giostra fantasma

a pressar i volti sull’anime in pena

ché oscillan la ruota e calano in scena.

Vieni.

A far ossa delle carni che non fosti

dallo spettro irrisolto che m’agita nembi

che umìli destàti infestati risvegli

covati digressio alla via dei non vivi.

Erri e non smuovi né tempi né luoghi

a render le spoglie alla chioma recisa

dal fido rimedio dell’affidar seme

ai suoli scarlatti della mia brama.

Sepolte, nel baccanale d’abiura negata

le sterili rime di messi tardive,

all’orgia sfrenata di stirpe marchiata

dalnegro semenche riempie la bocca

che avida s’apre a sugger ricolma

il rivolo scuro che prona nel sabba

la strega inquisita legata in ginocchio

a estorcer segreto dall’Opus trascritto

scontando esorcismo, legioni sul ceppo

mutan sembiante nei fumi d’ardore

dal ceppo incendiando falangi in lapillo

nell’anima lesa vestita di fiamme

e cieca alla resa placan l’attesa

di lancia ferale che fiera trafigga

quel che crudele aprì con ferita

il dardo del pathos che al rogo condanna.

A te

Distillo il mio veleno. E con esso, a te brindo.

La mia devozione riempirà il tuo calice.

A te…

Nel sabba della sorte mi confondo tra le carte

e resto come Appeso tra le fronde del mio esistere.

Verranno le tue mani a sfiorare la mia pelle

nel mio dicembre eterno, decadente del suo sfarzo?

Ascolta il mio lamento, la redenzione che non cerco

ho nascosto nel germoglio del momento mai dischiuso.

La mia schiena, di graffi e di tempo,

appoggio fredda alla corteccia

del salice che piange la speranza mai abortita,

e che folle ride e s’impicca all’orizzonte,

ghigno d’abile suicida nella morsa dell’attesa.

Barcolla con me follia… verrà il giorno a