Rose profumate e spine dolorose

Di Biagio Amelio

" rose profumate e spine dolorose " .....chi non rimane affascinato dal profumo delle rose, profumo intenso che esprime tutta la nobiltà del fiore....ma la rosa nasconde anche l'insidia delle spine, piccole pungenti e molto dolorose.

Due aspetti contrastanti ma che appartengono alla stessa realtà quasi a dire che l'uomo ha la possibilità di elevarsi nella contemplazione, ma subito richiamato all'oggi. A quell'oggi che spesso vive il dolore dei ricordi.

Le poesie di Biagio Amelio sono forme raffinate che dichiarano una continuità tra "ieri e oggi".Una scrittura la sua, che lavora nei cuori, e con passaggi, rime, versetti, brani, impressioni precisa il suo proposito : la sua collezione è ago che cuce tutto insieme presente e passato. Con dottrina e maestria tecnica dei ricordi mette il lettore davanti a quello che "vede" e prende vita l'urgenza di guardare dietro di se.

Un ridare vita alla memoria che come una facoltà epica consente di appropriarci del corso delle cose e insieme ci riconcilia con il loro scomparire nell'oblio del tempo.

Un grazie all'amico Biagio, all'artista, alla sua mano perché toccando questo o quel tasto del pianoforte che è l'anima, la fa vibrare e la sua poesia, la sua arte diventa madre delle nostre emozioni.

• Lingua: Italiano
• Editore: Biagio Amelio
• Data di uscita: 13 set 2014
• ISBN: 9788890497827

Anteprima del libro

Biagio Amelio

Rose profumate e spine dolorose

UUID: 9788890497827

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Indice

DEDICHE

Alla mia cara, amatissima mamma Nicolina Vavalà ...

...all’indimenticabile nonna Teresina Pullano ...

e ai cari fratelli Rino, Silvio, Tonino, Mario, Giulia e Graziella

PREMESSA DELL'AUTORE

PRESENTAZIONI

Don Maurizio Franconiere

Dr.Gregorio Ferrari

Dr. Eugenio Canino

LE MIE PICCOLE COSE

Emozioni della maturità

Trischine

Attimo di sconcerto

Indefinibile momento

Quei desideri

Sedia a rotelle

La maga bianca

Il nostro corpo

Il muro di gomma

Passo indietro

La risata

Partenza

L'incenso

Mennea, magico atleta

Amo l'Italia

Francesco, umile padre

La cascatella sul Litrello

il 31 marzo ('U jornu du' pecuraru)

La giusta luce

Legame d'amore

A messa

Il furto delle tele e il Cristo Fulminante

La maratona di Boston

Fogli, solo fogli...

'a 'mbriga e i pedi

La morte e la falsa speranza

Quel magico sorriso

Il tormento dei sogni

L'amore che si legge

Il placebo

Il riesame

La crisi ellenica

Se la gente ...

Chi saro' io

L'informatica

Sempre vicini

Vajont 15.5.2013

Vita mai nata

Il saccente

Pulizia etnica

Folle ansia

Strana estate

Il Royal Baby

Il mondo

Occhi chiusi, occhi aperti

La taranta, tarantella

Fortuna

Messaggi

La 500 gialla

Il pallone

Lampedusa

Il nostro angelo

Mass media

Ostensione di Padre Pio

Salti della mente

L'accoglienza

La giovinezza

Due colombi

Privacy

Lacrime

La natura e l'uomo

Al caro Pepe'

Lettera anonima

L'uomo nudo

Schiavitu' moderna

Momento dell'anima

Mi son mancato

L'indifferenza

Morire d'amore

Emozioni giovanili (alcune poesie giovanili)

Amore malato

Don Chisciotte

Quando

Solo se son solo ...

L'amore (2)

Cadde una stella

Il sonno

Un nonnulla

Parliamo... parliamo

Primo giorno di scuola

Alla luce della luna

Addio

Ritratto di un'amica particolare

L'amore (1)

Nenie

Smania di felicita'

Dimentica

Trottola

La rosa d'ottobre

Nasce un amore spento

La vera felicita'

NOTE BIOGRAFICHE DELL'AUTORE

DEDICHE

Alla mia cara, amatissima mamma Nicolina Vavalà ...

Mia Madre

(tratta da Intimità)

Non può essere spento

un vulcano sempre attivo,

che vedi fumare

e non fa certo male…

Ogni tanto senti un rombo

e un po’ ti spaventi,

ma quanto durerà?

Un attimo solo…

E tutto finisce nel nulla…

Pensi subito

a quel che ti ha dato

quel vulcano malato,

ai difficili giorni dell’infanzia

che lei tingeva di rosa,

ai giorni turbolenti

mascherati in un niente,

ai giorni di dolore

superati con il cuore…

a quelle cose che oggi

non vedi

perché, forse, cieco

o non vuoi più capire…

o proprio vedere…

Eppure la vita,

la nostra,

è stata sempre in salita,

ma siamo cresciuti lo stesso,

- eccome se lo siamo !-

Anche gli orfani crescono…

Di nulla siamo stati privati,

mai nulla ci è mancato…

Forse una cosa:

il giorno era lungo,

troppo senza Lei,

che sgobbava per sette…

ma c’era con noi

l’altra mamma,

la magica nonna Tiresina:

un privilegio

avere due mamme,

anche senza un papà.

A pensare a noi tutti

c’era il vulcano di oggi,

quel fiore gentile, radioso,

tanto amoroso…

Se senti il telefono

già sai chi è…

E già sai dei fratelli, sorelle

o nipoti,

perché la centrale è lei,

lei che raccoglie e ch’informa,

sempre lucida, presente:

lei che ti dice,

lei che t’avvisa,

lei che ti chiede,

lei che non dimentica mai.

Niente.

Ma ha gettato la spugna

e s’è chiusa in prigione

ormai da tempo…

così lascia fumare la bocca,

che spesso borbotta…

Ma lo fa per amore…

Biagio

...all’indimenticabile nonna Teresina Pullano ...

Mia nonna Tiresina Pullana

(tratta da Intimità)

Perché non riesco

a scrivere di te,

nonna mia;

ci provo ma non riesco…

ci riprovo

ma non riesco proprio…

non una piccola frase,

non un versetto:

tutto è così poco,

tutto sembra niente.

Non c’è luna, sole

o fiore…

C’è qualcosa

che può esprimere

completezza e di più?

Se c’è

quella sei tu.

Una sola parola conosco

e quella tu sei:

‘AMORE’.

Biagio

e ai cari fratelli Rino, Silvio, Tonino, Mario, Giulia e Graziella

Fratelli

C’erano i due più grandi,

c’erano gli alberelli,

ci posso essere io

se non ci sono quelli ?

Insieme abbiamo vissuto

in un nido rumoroso,

abbiamo riso e pianto insieme

intorno al nostro fuoco.

Erano tempi magri,

oggi non paion amari,

s’alzò dovunque un grido,

tanti lasciarono il nido,

tanti partirono…

Così fu da noi:

restammo i piccoli…

Spartito abbiam ogni cosa,

la gioia, le pene,

la più dolorosa ...

Soffiava forte il vento,

batteva sugli alberelli,

l’amore li rendeva forti e belli:

la vita non ci ha diviso,

il sole ci ha dato il sorriso,

ma il perfido inverno

sta a guardare...

E se dovesse arrivare

un abbraccio, una stretta del cuore

-Via, freddo, in noi c’è il calore ...-

Delizia era quel cinguettare,

quel tenero vociare

che nelle orecchie risuona,

che giunge dalla prima dimora,

da quella irta nel cielo,

dall’ultima, rifugio ancora ...

Vivo è il mio cuore e mi pulsa,

-Oh, come batte, impetuoso!-

per il più lontano, l’artista,

per il più grande, l’intagliatore,

per l’ultima un pò distratta,

per quella con gli occhi nel cielo,

per il piccolo vispo, il