Storie di immaginaria realtà - Vol. 7

Di AA. VV.

Una miscellanea di trenta racconti e trenta liriche, che rappresenta un assaggio del meglio che la decima del Premio Letterario Nazionale Streghe Vampiri & Co. ha prodotto a livello lirico e narrativo.

• Lingua: Italiano
• Editore: Giovane Holden Edizioni
• Data di uscita: 22 nov 2020
• ISBN: 9788832928037

Anteprima del libro

Racconto

Prefazione

Squilli di trombe e rulli di tamburi.

Una folla sconclusionata al portone.

Streghe, folletti, vampiri, fate e mostri, tutti con le orecchie dritte, in cerca del più lieve sussurro. Qualche piccolo goblin camminava tra le zampe degli unicorni, faceva inciampare i centauri. Parole stridule si sovrapponevano e si confondevano in un vociare indistinto. Tutti i presenti erano in competizione, bramavano di raccontare la propria storia, di mostrare quanto meritasse di primeggiare sulle altre. Tutti volevano convincere tutti di essere migliori di tutti. E tutti erano sicuri di poter impressionare i giudici, di poter ricevere gli onori dei Creatori, gli allori del mitico Premio. Tutti avevano in mano la più bella storia, ed erano impazienti di mostrarla. Allora aspettavano quel responso, febbrilmente, attendevano che la giuria confermasse le loro convinzioni di eccellenza.

Ma la giuria ancora non si era riunita.

L’unica già presente, pronta a presentare il proprio verdetto era la Fata Chiarella.

Era arrivata alla Camera delle Parole, in piazza Monte Citronello, quarantotto minuti prima dell’orario stabilito per la discussione dei voti. Si era alzata dal suo letto di arcobaleno due ore in anticipo sul suo orario abituale per prepararsi. Aveva arricciato i capelli e si era data una spruzzata di rosa rossa sugli zigomi. Aveva tritato la campanula e se la era spalmata sulle palpebre. Poi, la sua coccinella Rossetta le aveva camminato sulle labbra. Aveva indossato il suo abito di petali di tulipano ed era uscita di casa canticchiando una melodia guidata dal vento. Aveva fatto tutta la strada in un volo scampanellante a trenta centimetri da terra, volteggiando nell’aria facendo capriole e giravolte, lasciando dietro di sé una scia di colori brillanti sulle foglie e sui prati, e attirando gli sguardi appuntiti dei ricci, quelli sfuggenti delle volpi e quelli curiosi dei tassi.

La Duchessa Aenrykessa era arrivata alla Camera delle Parole, in piazza Monte Citronello, ventitré minuti prima dell’orario stabilito per la discussione dei voti, aveva sistemato le proprie cose al posto del Presidente e si era messa a ricontrollare il proprio verdetto. Era stanca. La sera prima era uscita con delle amiche ed erano andate a bere qualcosa in un pub.

Come le accadeva ogni volta, aveva finito la serata al buio della sua stanza, sdraiata in un letto, con un mal di testa atroce. Non c’è niente di peggiore di un luogo pieno di creature magiche e ubriache per chi legge nella mente. Ognuno sente il bisogno di pensare più forte degli altri e ognuno vuole essere ascoltato, anche senza saperlo. Così la serata di Aenrykessa era volata via tra birre, sogni di innamorati, frenesie di tifosi, monologhi di disperati in preda all’assenzio, e alla fine era atterrata con uno straccio bagnato sulle tempie.

Ora, seduta sulla sua maestosa poltrona di velluto rosso, cercava di concentrarsi su ciò che stava per accadere, respingendo ogni voce che le giungeva dentro le orecchie o dentro i pensieri.

Stava riuscendo a isolarsi quando un uragano di voci cominciò a vorticare nella sua testa. Erano urla diverse le une dalle altre, lontane ma vicine, separate da lei solo da una parete. Fu sul punto di gridare, quando uno spiffero violento e improvviso buttò in aria tutti i fogli che aveva accuratamente steso davanti a sé. L’aria si mosse, il vento si alzò. Loro stavano arrivando.

Fra’ Cerusico era come al solito in ritardo. La sveglia non aveva suonato, a colazione aveva bruciato il pan di pancetta, e il carro aveva una ruota ammalata. Purtroppo, tra le sue doti di curatore di errori non rientrava la capacità di aggiustare le cose rotte da lui stesso, così era stato costretto a camminare fino alla Camera delle Parole. Con il suo passo trotterellante era arrivato in piazza Monte Citronello undici minuti prima dell’orario stabilito per la discussione dei voti, ma proprio quando le sue babbucce stavano per oltrepassare gli infissi di mogano che incorniciavano l’ingresso, i suoi occhi erano stati costretti ad alzarsi al cielo in un’espressione molto, molto, molto scocciata, a causa di una voce stridula che stava invocando il suo aiuto.

Fra’ Cerusico, Fra’ Cerusico! La prego, venga immediatamente, Fra’ Cerusico!

Nel mezzo della folla di agitati si era creata un’arena di curiosi tutto attorno a uno strano draghetto. Era verde e rosso, con le orecchie appuntite e il dorso coperto di scaglie. Indossava un collare di alette di pollo e un’aria afflitta. A chiamare Fra’ Cerusico era stata un’orchessa con i capelli rosa, che stava sventolano la sua borsa Juccy per fare un po’ d’aria al piccolo drago.

Il curatore di errori, dopo aver tirato un sospiro profondo, con tanto di alzata di spalle, aveva chiuso gli occhi per concentrarsi, chiamato a sé la forza delle stelle, sfoderato la bacchetta dei Quattro Colori, e con uno sguardo concentrato aveva cominciato a farsi largo tra la folla per raggiungere la creatura. Poi aveva visto i suoi occhi. Erano di quella precisa tonalità di viola di cui non era permesso diffondere il nome, questione di diritti. Solo quattordici draghetti in tutto il Regno avevano le iridi di quel colore: i quattordici draghetti del lotto B6057.

Alcune lune prima, era stato distribuito nel Regno un lotto di quattordici draghetti malfunzionanti, di cui ancora non erano stati ben controllati i difetti di fabbrica, diversi per ognuno di loro. Potevano costituire un grave pericolo, così come essere del tutto innocui. Erano riconoscibili per un insolito colore degli occhi e per il numero del lotto, il B6057, tatuato sulla chiappa destra, proprio sotto la coda. Così quando Fra’ Cerusico vide gli occhi di quella bestiola mangiapolli, quasi si strozzò per quanta saliva gli andò di traverso.

Chiese un po’ di silenzio e si avvicinò alla bestiola. Il draghetto aveva lo sguardo perso nel vuoto e ogni tanto spalancava le fauci facendo uscire un piccolo rantolo. Era triste. Quando nel suo basso campo visivo apparvero le babbucce da curatore di errori di Fra’ Cerusico, ebbe un sussulto, fissò le iridi viola [SEGRETO] in quelle di lui e fece un sorriso a novantotto dentini sporchi.

Fra’ Cerusico si avvicinò con passo felpato sussurrando cose tipo Bravo, Sssh, È tutto okay, Buono. Il draghetto, dal canto suo, si alzò di scatto, suscitando un clamore generale, si girò arrotolando la coda per mostrare la chiappa destra. Eccolo lì, B6057. Poi si voltò nuovamente e con un gesto drammatico, accompagnato da una pioggia di lacrime sul muso, spalancò le fauci e fece per esplodere il proprio soffio. Ma dalla sua gola difettata uscì solo un debole rantolo di puzzo verdognolo.

Il curatore si chinò sul drago. Lo esaminò con attenzione, frugando tra scaglie, artigli e spunzoni. Finché non capì. Il difetto di fabbrica stava nel nome. Un piccolo parassita si era annidato proprio là dentro: era un Errore di Battitura, di quelli sfuggenti, insidiosi, in apparenza innocui, ma che, in quel caso, condannava la creatura a essere un infelice Drago Sputa F ioco. Con una mossa decisa della bacchetta, lo corresse.

Il draghetto fu finalmente un Drago Sputa Fuoco. Subito un gagliardo entusiasmo incendiario lo prese. Non narreremo le conseguenze della scoperta dei poteri per non urtare la sensibilità del pubblico.

Poi l’aria si mosse, il vento si alzò. Loro stavano arrivando.

Allora Fra’ Cerusico guardò l’orologio. Nei suoi occhi balenò il terrore. Si lanciò dentro alla Camera.

Il Gran Cerimoniere Andrej era arrivato alla Camera delle Parole, in piazza Monte Citronello, esattamente all’orario stabilito per la discussione dei voti. Si dette un’ultima occhiata nella finestra prima di entrare. Riccioli scuri sfuggivano al cappello bianco, fece per aggiustarne uno, poi decise che stavano meglio così, gli davano quell’aria casual che non tradiva la sua impazienza a comunicare il verdetto. Sulla soglia si mise a ripassare mentalmente gli aneddoti con cui avrebbe rotto il ghiaccio una volta incontrati i giudici. L’aria si mosse, il vento si alzò. Loro stavano arrivando. Era il caso di darsi una mossa.

Nella cornice rossa della Camera, la Fata Chiarella era intenta a soffiare magie colorate nella sala, e la Duchessa Aenrykessa stava scandagliando il vuoto alla ricerca di qualcosa che poteva sentire solo lei. Andrej si fece loro incontro, la battuta pronta per sollevare il morale. Ma quanto aprì la bocca, sentì solamente un Eccomi eccomi eccomi ciao buongiorno scusate poi vi spiego loro sono già qui?

Ma la voce non era la sua, era quella di un trafelato Fra’ Cerusico, che, poggiato a un banco, si stava sventolando con una babbuccia.

Due colossali Anatre erano apparse altissime nel cielo, ali talmente grandi da oscurare una città e tanto potenti da spazzare via le nubi con un battito. Dalla folla sconclusionata si alzò un boato di eccitazione, stridii, ululati, formule in mille lingue arcane.

Miryanda e Marcheus, i Creatori del mondo del Premio, supremi Ordinatori delle cose Interne e delle cose Esterne, rispettivamente, sedevano sul dorso di quegli animali straordinari.

Entrarono nella Camera delle Parole, in piazza Monte Citronello, due minuti dopo l’orario stabilito per la discussione dei voti. Le Anatre parcheggiate fuori.

E il verdetto?

Premio Letterario Nazionale Streghe vampiri & Co.

Personaggi e interpreti, in rigoroso ordine di apparizione:

Streghe, folletti, vampiri, fate e mostri, in versione letteraria

Autori loro Creatori, finalisti della decima edizione

Fata Chiarella alias Chiara Chiozzi, giurata

Duchessa Aenrykessa alias Enrica Giannelli, presidente di giuria

Fra’ Cerusico alias Francesco Grassi Niccolai, giurato

Gran Cerimoniere Andrej alias Andrea Montaresi

Due Anatre, vedasi logo Giovane Holden Edizioni

Miryanda e Marcheus, comparse

Classifica finale X ed.

Premio Letterario Nazionale Streghe Vampiri & Co.

Sezione Poesia inedita

Manuel Pellegrino - La ballata delle vergini perdute

Ana Maria Andrino Botelho - Spiriti del passato

Daniele Giovanni Baccaro - Delirio di notte e amore

Premio Speciale della Giuria:

Elena Angela Pera - Senzamorte

Domenico Sessa - Ultimo canto di Matteuccia da Todi

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Francesca Berti - Spettri

Francesco Caldart - Ho camminato con uno zombie

Silvia Carani - Artemisia per la strega

Raffaele Casanova - Streghe Vampiri and Co. (Acrostico)

Erika Caser - Un assassino

Enrico Cincotti - Strega

Patrizia Colaianni - Draghi!

Vincenzo Corsi - La ballata della strega dormiente

Francesco Cusa - Erinni

Alessandro D’Elia - Zombi in divisa

Pietro Paolo Imperi - La sindrome di Renfield

Lucia Lo Bianco - C’è un vampiro che compare

Roberto Marsiglia - La furia degli dèi

Davide Nervo - La festa dei corpi santi

Stefania Paci - Morgana (luce spettrale)

Paola Paradisi - Le sacerdotesse di Avalon

Danilo Pinotti - Il baffardello

Alessandro Porri - Rosso di sangue e d’amore

Annalisa Potenza - Frankenstein

Samantha Proscia - L’impulso

Donatella Sarchini - Il vestito pulito della notte

Fabio Soricone - La dama in nero

Maura Termite - Raptus

Denise Toldo - Regina di cuori

Barbara Zanotti - Succubus

Racconto inedito

Fabrizio Di Filippo - Il progetto di Ariel

Micol Fusca - Nonna

Tita Canta - Quarantine dialogue

Premio Speciale della Giuria:

Maddalena Giordano - Il giullare e la principessa triste

Silvia Sardini - Sole nero

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Ughetta Aleandri - Atena

Giulia Bernardi - A cavallo della luna

Giuseppe Berti - Quia pulvis es

Antonio Bini - Biscotti al miele

Marco Bonini - La regina delle anguane

Chiara Campia - Trasparenti Speranze

Erika Caser - Le lacrime del diavolo

Francesco Cusa - Gnak lo gnomo

Delia Giovannini - La galleria

Francesco Gozzo - Lastelor

Antonio Iorio - Panico sonico

Alessandro Izzi - La fata del lago

Davide Loguercio - Abisso

Daniela Macchi - Vengo a prendervi

Roberto Marsiglia - La nonna

Roberta Mazzotta - Un vampiro qualunque

Elisa Moretti - Noi

Cristina Moriconi - Nella grotta del Drago o di come Desiderio ha (quasi) conquistato Limpiaquae

Valeria Neri - Il collezionista

Gabriella Pison - Con i migliori saluti…

Lorenzo Pistolesi - La Luna di Sangue e la Stella del Mattino

Alessandro Porri - La vera storia di Jack lo squartatore

Egidio Storelli - L’odore

Lea Valti - Il Raggio Verde

Francesco Villicich - Okeanós

Romanzo inedito

Raffaele Longo - In nome del Piccolo Popolo

Roberto Marsiglia - Lo specchio

Damian - Gli sfila-pigiama

Premio Speciale della Giuria:

Daniele Coppa - Il moro di Firenze

Matteo Pezzani - Il sorriso del lupo

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Antonella Azzoni - Storia quasi seria di un Vampiro perbene

Rossella Baiocchi - Tessa bucaneve

Antonella Baratti - Il Prescelto

Jessica Bellina - La scelta di Celeste - Il rito

Simona Bisconti - La Strega nel bosco di abeti

Antonio Branda - La Figlia del Cacciatore

Sandra Colomberotto - Il Mallo Verde

Silvano Costantini - La Vestale della Luna

Giancarlo Cotone - Eva dai capelli turchini

Mauro Cotone - Gli occhi del padre

Massimo Croce - Indigesto come il Male

Antonio Cuccurullo - Il paese delle anime sospese

Ornella Fiorentini - Diario d’amore alieno

Micol Fusca - Etimmè

Ilaria Grimaldi - La connessione: il marchio

Armando Iadeluca - La compagnia del Ciuccio

Giovanni Macrì - La villa

Andrea Mambretti - Creature

Tommaso Mariantoni - Grusel - La Creatura di Hügel Nebel

Francesco Mazzucco - Le nebbie del confine

A. Montresor - Stagione Stregata

Luigi Petruccelli - Albelda e Navarrete

Franco Sorba - Il mattino ha il nero in bocca

Sara Valpione - I cerchi delle maree

Rubens Villarboito - I topi che volano

Sezione Poesia

Ana Maria Andrino Botelho

Seconda classificata Sezione Poesia

Spiriti del passato

apri il vaso

dei miei profumi

interiori

abitano i miei pensieri

le mie notti insonni

profumi anteriori

a me, ereditati

di storie mai raccontate

profumi inebrianti

non detti

essenze fortissime

i miei sensi falliscono

confusi, impotenti

odori che portano urla

carne putrida

tombe violate

piedi insanguinati

da continue fughe

apri il vaso del mio passato

lo tenevo chiuso

nel silenzio di me

e ora

ora vai via

mi lasci la notte

le sue tenebre

i suoi canti antichi

geroglifici scolpiti

nella mia carne

questa danza di odori

inebrianti, sprigionata

nel mio corpo incapace

nella mia mente confusa

di ricordi, di colpe

tempeste di emozioni

odori

che abitano il presente

corrompono la luce

odori storici

incomprensibili

di tanto taciuti

di tanto violati

da sguardi indiscreti

profumi innominati

spiriti del passato

voci taciute, cancellate

il mio corpo incapace

il mio corpo lacerato dai ricordi

di antenati mai visti

il mio corpo

senza spazio per me

casa degli altri

Daniele Giovanni Baccaro

Terzo classificato Sezione Poesia

Delirio di notte e amore

Dammi una speme dai dolci sentori

due ali che fendano l’assoluto del morire

e un’eternità mai stanca di ospitare la fede

nelle sacre vene plumbee di vita ulteriore;

ascolta dei miei istanti il canto segreto

che nella notte grandiosa si lasciano sfuggire,

ascolta come esso spira nell’unione

agli ululati incandescenti nel frutteto interiore.

Ogni frasca come pendolo in adorazione langue

nel tempio della notte, del cui sangue è cosparso

l’altare satanico della commozione;

quale squarcio di voce potrebbe costernare

l’aguzzo respiro dei pini,

potrebbe forse una diafana pietà lordare

l’arsura di più sacri assassini?

Soltanto il tuo spirto, celato da occhi

laghi che inghiottono ogni mio tremore

può cullar l’alma che all’avvenir si sottrae,

drogando il mio cuore di eterni rintocchi.

Il tuo bacio mi ha punto sul collo, anatema!

pur colmo di dolcezza che eclissa ogni pena

per le tue labbra che morte occultano in grembo

per il tuo sguardo ebbro del più sinistro amore.

Possa il fiume di rubini che da mortalità stilla

spegner la tua sete di esule dell’Aurora

e possa io in questo lieto algor dimorare

finché Atropo al fango darà questa memoria;

resti quest’ode per te, giungendo il tuo commiato

al mio corpo da coppia di fori onorato.

Francesca Berti

Finalista Sezione Poesia

Spettri

Danzano gli spettri nella quiete profonda

di quei macabri sepolcri

e le ossa

scarnificate dal tempo

attendono l’ora del risveglio.

Tutto è silenzio. Tutto è pace.

L’ombra cupa della morte

balla al seguito di quelle creature

e la notte avanza

muta come le voci del Campo Santo

mentre le anime tendono gli occhi al cielo

alla ricerca della mano misericordiosa di Dio.

Francesco Caldart

Finalista Sezione Poesia

Ho camminato con uno zombie

L’altra notte

ho camminato con uno zombie.

Non so dire com’è stato,

ma non l’ho riconosciuto;

forse perché la luna

si celava dietro le nuvole.

La luna si nasconde

perché una giovinetta piange.

È quello che mi ha detto

e io sono caduto

dentro le sue parole

e l’ho seguito

nella sua casa perfetta

come una tomba

e ho ascoltato

tutti i suoi discorsi

di morte.

La luna si nasconde

perché una giovinetta piange.

E io ho sprecato

tutti i miei sorrisi,

tutte le mie lacrime,

tutte le mie frasi più belle.

Mi sono lasciato

mangiare il cuore

e il cervello

e succhiare tutto il fiato.

La luna si nasconde

perché una giovinetta piange.

L’altra notte

ho camminato con uno zombie.

E ora tocca a un altro,

in questa notte

di luna nera.

Silvia Carani

Finalista Sezione Poesia

Artemisia per la strega

Se la metti nel cuscino sogni magici farai,

se ci riempi il tuo calzino più veloce correrai,

se ci fai una tisana il futuro apparirà,

e se metti un po’ di miele ancor più limpido sarà.

Tu puoi farci un talismano che per tutto andrà bene,

mal di schiena e ogni malanno, fa svanire le tue pene.

La passione accende viva se la tieni stretta al petto,

e più astrale sarà il viaggio se le tieni sotto al letto.

Or puoi ridere e scherzare di questa ricetta in rima,

ma tu prova e poi mi dici se la vita è come prima.

Raffaele Casanova

Finalista Sezione Poesia

Streghe Vampiri and Co. (Acrostico)

S treghe vampiri non son certo fate

Tra arti sottili lunghissimi artigli

Rapprendon l’anima con strida rimate

Elegie d’incanti che crean intrugli.

Grimorio il tomo dello spavento

H ocus Pocus vincea croci d’argento

E corna di rospo e zampe di drago

Volgevan d’ognun all’inferno l’imago.

Ai tempi seguenti accaddero insane

Molteplici grida da cacce inumane:

Pali trafitti dai corpi dei conti

In fiamma le vesti su tristi racconti

Raccolte le teste tagliate di netto

In quel disumano che rende balbetto.

Anna Goldi un dì poté disvelare

Non solo che un credo ch’è popolare

Danno cagiona a chi lo persegue

Com’anche che morte son tutte le streghe

Ora che smesse le abbiam di bruciare.

Erika Caser

Finalista Sezione Poesia

Un assassino

Lui non vive solo nella notte,

non conosce l’amore.

Sceglie la sua preda.

Piano, piano la segue,

l’annusa, la osserva da lontano.

La cerca in ogni dove.

La sua mente malata vuole uccidere.

Lunghi sospiri al preludio della fine di una donna.

Braccata come un cerbiatto nel bosco.

Arriva alle spalle,

l’uomo che si dichiarava amico, amante, marito…

Conosce il suo corpo.

Le mani stringono il morbido collo.

Prima del suo ultimo respiro, lui, osserva i suoi occhi.

La sua paura è il suo godimento, l’adrenalina scorre nel sangue.

Il cuore che batte più forte.

Un ultimo sguardo per saziare la sua ossessione.

Un’altra fata muore per mano del mostro.

Enrico Cincotti

Finalista Sezione Poesia

Strega

Un’aquila pare,

volando di notte,

a chi osserva quella scia scura

che squarcia i nembi

per poi lambire il disco lunare

e rubarne il freddo tepore.

Un’aquila pare,

con il suo naso adunco,

bersaglio di gratuiti sberleffi

dei boriosi e sprovveduti esteti

che stimano quel becco grinzoso

antinomico al dogma di bellezza.

Un’aquila pare,

quando lima i lunghi artigli,

perché occhi terrorizzati

sono inclini a mistificare l’evidenza

disconoscendo le artritiche mani

dalle affusolate e nodose dita.

Un’aquila pare,

quella figura di nero vestita,

spossata dagli anni

e dalla insostenibile solitudine,

invisa rendita del mefistofelico ruolo

inscenato sul teatro dell’esistenza.

Un’aquila pare,

per l’ambigua fisionomia,

ma inganna solo lo stolto,

che non vede oltre l’apparenza,

perché il suo specchio è ormai aduso

a non riflettere dell’anima l’essenza.

Patrizia Colaianni

Finalista Sezione Poesia

Draghi!

Ecco un drago-guardiano di un tesoro inestimabile!

Un re è morto.

Oro e gioielli sono sepolti con lui.

Il drago fa la guardia…

Finché arriva un prode cavaliere

che uccide il drago e s’impossessa

del tesoro nascosto.

Se anche oggi

si potessero trovare in questo modo i tesori,

ma non è così

la realtà è dura

San Michele lo sa…

Egli ha combattuto con il diavolo,

dalle sembianze di drago,

scacciandolo dal Paradiso…

Per combattere e sconfiggere un drago molto pericoloso,

ci vogliono

destrezza, abilità, forza, le armi giuste e scaltrezza.

L’Uomo il potere lo conquista combattendo contro

i suoi draghi interiori…

Ma a cosa serve il potere,

se viene usato per distruggere il mondo

e le persone che lo abitano?!

I draghi stiano con i draghi!

Gli uomini con i loro simili.

A cosa somiglia l’Uomo quando combatte in guerra?

A un drago?!...

Vincenzo Corsi

Finalista Sezione Poesia

La ballata della strega dormiente

Nella notte del plenilunio bianco,

dall’albergo del monte isolato,

sentivo l’ululato.

La leggenda della strega dormiente

echeggiava nella valle oscura

impressionando la pavida mente.

Dalla montagna fin alla pianura,

la pioggia era battente:

tremavo di paura.

Nella mia infanzia, con le luci spente

sentivo passi tra le erte mura.

Immaginavo, nel letto giacente,

licantropi in branco.

Mi fermai nell’albergo, ero stanco.

Ripartirò quando avrò riposato.

Qualcosa è volato.

Sentivo rumori mentre dormivo.

Sto sognando? Sentii una risata,

il mio nome chiamare udivo.

Forse si è svegliata.

Un ghigno, non capivo.

Era lei, non più addormentata.

Una doga del mio letto brandivo

fino a quando fui stanco:

non riuscii a colpire il suo fianco.

Quando stava finendo il mio fiato

sentii un gran boato.

Un bianchissimo mago luminoso

lanciava anatemi sconosciuti:

la strega si muoveva a ritroso.

Terribili vissuti.

Incubo angoscioso.

Mi svegliai con urla acute:

finiva un sogno pericoloso.

Oggi ancora arranco

quando vedo il plenilunio bianco,

non cammino, resto inchiodato:

la morte ho scampato.

Francesco Cusa

Finalista Sezione Poesia

Erinni

Stammi distante.

La tua prossimità mi uccide.

Lontano è il mio prossimo

contigua la sua ombra.

Stammi distante.

Perché uccido con il verbo

e rendo sterile la stirpe

come l’ago senza filo d’un sarto.

Guarda le mie ali da demone.

Sono grandi, nere e possenti.

Nell’angustia della profezia domestica

frantumato è ogni specchio

nuda è la vibrazione dell’anima.

Prossimo è il tempo

-l’avvicendarsi d’istanti-

in cui rimpiangerai d’avermi cacciata.

Alessandro D’Elia

Finalista Sezione Poesia

Zombi in divisa

Poliziotto

panciuto

apre e chiude la bocca

rantola ringhia

va avanti lento

lungo il marciapiede di corpi

Pietro Paolo Imperi

Finalista Sezione Poesia

La sindrome di Renfield

Alcuni la chiaman parafilia

una voglia smodata di sangue

segreta, libidinosa follia

ma della vita il fuoco langue

il mio povero cuore, deluso

dalle troppe ferite, esangue

gode e geme nel farne uso

come un ottimo rosso, vino

in bottiglia d’uomo, anche sfuso

perché nella vita sono chino

non ho mai contentezza o gioia

per la società sono barbino

speran solo che tiri le cuoia.

Lucia Lo Bianco

Finalista Sezione Poesia

C’è un vampiro che compare

Vedo un angolo nascosto,

molle e tiepido al passaggio,

foglie secche sul selciato:

è un vampiro e vola alto

tra i fantasmi della mente.

Ha destato il loro sonno

bocca aperta senza suoni,

solo alito di morte

e il sangue è nuova linfa.

Tu vampiro nella notte

occhi rossi alla ricerca,

turbinio di grida e ossa,

scricchiolio di sete e fame.

Ed è eterno il mio vampiro

il suo sangue è vita nuova,

nutrimento e cibo vero,

crea l’inferno sulla terra

ed è anima perduta.

C’è quell’angolo nascosto,

in un