L'età della giovinezza: 1950 - 1969

Di Stelio W. Venceslai

L’Autore, autorevole scrittore di saggi e articoli di politica, filosofia, storia medievale, e molto altro, presenta un suo lato inedito, quello poetico. 
Un vizio, la poesia, che coltiva in silenzio, fin dalla giovinezza. In questo volume sono proprio le poesie giovanili a portarci nel mondo ricco di speranze ma al contempo di dolorosi ricordi del dopoguerra italiano con tanta voglia di ricominciare a sognare, a vivere e ad amare.
 

• Lingua: Italiano
• Editore: Edizioni Nisroch
• Data di uscita: 3 mag 2021
• ISBN: 9788831381789

Anteprima del libro

fiele

Dedica

Alla memoria di mia madre,

Alba Lavezzo Venceslai,

che mi fu maestra e ragione di vita.

Avvertenza

Queste poesie della mia giovinezza, in fondo, sono un diario sentimentale, una specie di storia emotiva, senza alcuna pretesa oltre a quella di conservare quanto scritto in tempi lontani, con il fervore e le illusioni della giovinezza.

Sono un regalo a me stesso e un modo per trasmettere alle persone che mi sono più vicine e che amo memoria di me.

L’Autore

Nota dell'autore

Quando l’Autore mi ha chiesto di pubblicare le sue poesie di una vita, ho fatto un sospiro profondo. Ero in forte difficoltà. Come dirgli che nel nuovo millennio la poesia è severamente vietata a tutte le piccole case editrici? Non perché non ci siano più poeti: l’Italia è un paese di poeti! Non perché non ci siano più lettori, amanti della poesia. Ma perché, purtroppo, il mercato del libro, così come è organizzato da noi, nuoce gravemente a tutti gli aspiranti poeti.

Fondamentalmente se non ti chiami Leopardi o D’Annunzio, il destino di questi libri di poesia è un magazzino pieno di copie invendute. D’altro canto, nessun libro ha la certezza di evitare l’oblio, perché, in Italia, da sempre, la lettura è cosa per pochi.

Fare l’autore è da pazzi, ma ancora più folle è pensare di fare l’Editore! Campare con i libri è più difficile che trovare un ago nel pagliaio! Ma poiché nella mia vita ho fatto tante cose sciocche, una in più non mi mette timore!

L’Autore è però un uomo colto e di mondo. Senza farmi parlare, mi solleva da ogni impegno morale e, fissandomi negli occhi, mi dice: " È’ solo per le persone a cui voglio bene, per gli amici stretti, non ti preoccupare, non ha ambizioni di mercato ". Rilassato, inizio il lavoro di editing e comincio a leggere queste poesie.

Parlano di un tempo in cui non ero ancora nato, il mitico mondo del dopoguerra italiano. Un periodo in cui l’orrore della morte di milioni di persone, di familiari, di amici, si accompagnava all’allegria dello scampato pericolo, alla speranza di un mondo migliore, alla volontà di vivere la pace, di creare un futuro per se stessi e per le future generazioni.

In queste poesie ho ritrovato quelle emozioni, quella voglia di amare, di soffrire, di ricercare la vita in tutti i suoi aspetti. C’è in esse uno spirito senza tempo, una spinta valida per qualsiasi età. Troppo facile dire che servirebbe ai giovani di oggi, più probabile che serva agli adulti di oggi, troppo spesso incatenati dentro maschere pirandelliane, in una lenta agonia che, giorno dopo giorno, uccide l’anima.

Qui c’è il fanciullino che ognuno di noi dovrebbe coltivare e non far morire mai. C’è vita e c’è speranza.

Per questo ho chiesto all’Autore di sfidare l’impossibile, di rendere fruibile ad un pubblico, auspicabilmente più vasto, il suono della sua poesia.

Da tempo, non ho più il timore di fallire. Ho il timore di rinunciare a lottare per un sogno, per un’idea, solo perché difficile o impossibile. Senza il coraggio di sfidare l’impossibile, non esiste la vita.

L’Editore

1950

Pallide stelle d’Occidente

Pallide stelle dell’Occidente,

lontano, luminoso velario

del cielo,

come le onde sontuose

del mare,

come il fruscìo tenue

del vento,

come un ricordo appena

sopito,

come un cantico solenne

che echeggi per via.

E avverto ancora il palpito

della sua mano

e fra le mie braccia

un abbandono infinito.

I miei sogni sono

stelle cadenti,

pallide luci lontane

d’Occidente.

S. Benedetto del Tronto (AP), 15/05/1950

La tiepida aurora

Svegliati,

gli uccelli trillano

nell’aia piena di vapori rosa;

è l’ora,

quando il sole s’imporpora

ad Oriente

e scende una luce dorata

sui tuoi capelli.

Schiudi i tuoi occhi

come una goccia iridata

che s’apra

alla luce del sole.

Svegliati alle tiepida

aurora

e lascia che ti parli d’amore

accarezzandoti

i capelli.

S. Benedetto del Tronto (AP), 06/07/1950

Sentinella

Sentinella lassù,

grigia.

fra il torvo chiarore

dei lampi,

all'insistente sibilo del vento,

tra massi scoscesi

e sanguigni.

Con il cuore palpitante

e la mente che vaga

e si perde

nei fluttuanti spazi

del sonno incipiente.

Uno sparo

rompe il silenzio

che di nuovo ritorna,

rotto a tratti

da uno schianto di fulmini.

Sbatter d’occhi,

pesantezza alle gambe,

e s’addensano

tanti fantasmi, taluni

immoti, altri sanguinanti,

che scompaiono nella notte.

E il fante veglia,

grigio,

a guardia di quelle rocce

scabre e desolate.

S. Benedetto del Tronto (AP), 20/11/1950

1951

Fantasticherie

Aveva un corpo pieno,

languoroso e forte,

tenero e cedevole,

ma ben formato.

I suoi seni erano grandi,

soffici ed un po’ lenti,

teneri al tatto,

con le punte rosee

ben dritte,

dolci da accarezzare.

Il suo corpo era nuovo,

una grande pianura

da cui partivano serpeggianti

tante strade

verso i seni e i fianchi,

la distesa ondulata del ventre

fino al bosco dei salici

piangenti,

dove s’accendeva la fiamma

ritrosa

del suo ignoto piacere.

Con le braccia incrociate

sembrava

che stesse pregando.

S. Benedetto del Tronto (AP), 09/05/1951

La retàra

Veniva da un viottolo,

di là della scarpata del torrente.

Portava in testa uno scialle

attorcigliato

e sopra un cesto di reti già fatte,

coperto da un grande telo.

Si muoveva leggera,

con i piedi scalzi sui ciottoli

della strada polverosa.

Il calore dell’estate

le aveva arrossato il volto,

ma il suo sguardo era fiero.

Sfidava il vento caldo e la gente,

sicura di sé.

Sul greto del torrente

le donne del paese,

curve sugli arcolai tessevano

le reti dei pescatori,

altre filavano la canapa delle funi

che forse un giorno

avrebbero salvato i marinai.

L’aria era tersa e la città,

dopo il torrente,

con le sue prime case,

era il mercato.

Così, da tempo immemorabile

veniva quella figura

di giovane donna affaticata.

Usciva da Omero,

dalle donne dei Proci,

dal rito dei Greci

che andavano in cerca

di risposte dagli Dei.

S. Benedetto del Tronto (AP), 09/08/1951

Per un compagno caduto

Sei caduto come una fiamma

smorzata da un vento di morte,

con le braccia aperte

e una rosa vermiglia sul corpo,

in mezzo a quelle rocce bianche.

Anche tu, come gli altri,

senza medaglia.

ti ha ricoperto un po' di terra nera.

Sulla canna del tuo mitra

sporco

è piantato il tuo elmetto ammaccato.

Su quelle doline sei rimasto

solo,

un fiore piegato sullo stelo

dei tuoi vent'anni bruciati.

S. Benedetto del Tronto (AP), 08/09/1951

1952

Settimana di passione

Settimana di passione,

stesi fra sassi e rovi

come serpi

abbrancati alla canna

bollente del mitra,

sotto la bufera e il mugolio

del vento e gli spari.

Distesi per terra, nel fango,

lacrimando e sparando,

vigili, ma senza più voce.

Settimana di passione

tra lo schianto della mitraglia,

il fumo degli incendi,

il lamento dei feriti

e il rantolo dei morenti,

sputando sangue e fango nero,

maledicenti e disperati.

E intorno,

i morti e i feriti con le carni

brucianti e straziate,

i volti tumefatti e rigati

di fango e di sangue rappreso.

Quanti morti abbandonati, quanti morti!

S. Benedetto del Tronto (AP), 13/03/1952

Vespro

Quando laggiù,

tra quelle cime oscure

dei monti

tramonta il sole,

l'aria appare immota

e un rintocco lento

sembra suonare quasi a morte.

Vespro,

con rintocchi gelati

e in cielo

un tripudio di voli,

sfrecciare di rondoni affamati.

Rintocchi nel vespro

e sono già lunghe le ombre

dei campanili

e da lontano il mare mugghia,

voglioso di compagnia.

Con mano stranita

il vespro disegna il profilo

delle nuvole,

rassetta nel buio il colore

del cielo e delle stelle,

annuncia il progredire della notte.

S. Benedetto del Tronto (AP), 08/05/1952

Lo sconosciuto del Nord

Sono cadute ad una ad una

le stelle lungo il sentiero

della tua vita,

o sconosciuto che una croce

ricopre senza nome,

sperduto messaggio di pace

nell’infuriare della tempesta.

Io ti conosco,

se nella vampa sanguigna

d’un tempo

che bruciava nel