Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3
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Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3 - Pasquale Scarabaggio
CAPITOLO 1
NEBULOSA ASTRALE
MASCHERA DI SABBIA
Volto
da sfinge sfregiata
questa vita,
a noia ed ozio avvezza,
sguardo di sasso
che si perde
in terracqueo infinito
e cielo velato di piombo.
Giaccio supino
su mio prato di sabbia,
spoglio petali
di rose da deserto
ai profumi di tempo tiranno.
Sogni che vanno.
VOLPE BIANCA
Ho sognato che su terra e veleni
in fiamme
calasse un monte di neve,
anche ogni specie di vita
veniva in breve
seppellita.
"Cara Volpe Bianca,
puoi rubarmi tutto,
ogni cellula del mio nulla,
spogliarmi dell’ultima pelle,
succhiarmi il sangue dal cervello,
vendermi
come straccio per lustrare,
soffocare
voglia di credere e sperare,
di vivere…
con pizzico di orgoglio,
di amare…
fin al punto di farmi male,
di morire…
dal tormento
per esser nato.
Sono solo
un numero del tuo circo,
l’ombra della tua astuzia
e grandezza,
una larva che mai avrà ali per volare,
un cervello non demente
da schiacciare,
un esempio scomodo da non imitare,
una risorsa sghemba che diventa niente,
un teschio di sabbia
nel deserto.
Uno
come tanti altri
senza colpe,
che ha osato sfidare
in Olimpo degli dei
un omuncolo
a forma di volpe:
si crede grande tra pigmei
e tutto piega a sua follia
da ladruncolo.
Sono
quasi a credere
che non esiste universo,
cammino
quasi a pensare
di essere automa
di me stesso,
sogno
quasi a confondere
di essere altro
e diverso.
Sono
alieno nella mia terra,
la mia lingua non ha senso
se nessuno sente,
la mia ira non fa paura,
a nulla serve
la cultura
e ciò che penso.
Cade la neve
ed io m’incanto,
ghiacciano mie lacrime
sul viso,
non più ali per pensare
né un canto
per ricordare
un sogno di Paradiso.
Non ho cielo che mi rispetti,
sento mio spirito rullare,
bacio l’eco del sentimento
tornare
su rovine dei miei tetti
al vento.
Passa icona di volpe bianca
nel mio nero
silenzio.
Guardo la linea del mare,
atona di schiume
bianche
come code di volpe
a galla:
purpureo il cielo
su Oceano di sangue,
carcasse di eroi
senza velo,
temerari idealisti
altruisti
come
me."
19 febbraio 2018
ANGELA
Chi mi dette alla luce
piano piano
in me
ha spento
il respiro del sole.
Ora
nel buio
del mio silenzio
ho restituito il corpo
inerte,
che da tempo
dopato di panico
invocava quiete alla morte.
Ora
sono nel vento,
ridatemi la mia anima,
per quanto intrisa
di pianto,
su un piatto d’argento:
mamma,
volevo volare
sino
ai confini del tempo
per conoscere il senso di mie prigioni,
il sesso degli astri arcani
nel dare alla luce
i destini umani
sulla Terra.
Ora
accarezzo
il mio silenzio,
dolci note di cornamuse
traghettano
ombre di mie emozioni
nel fiume del nulla.
Se in nascere ho pianto
in morire anzitempo
non canto.
Non ero io
a recidere mia corolla
da gambo della vita,
un tarlo
parassita
ha consunto
in poco tempo
mia voglia di respiro.
Fin
da mia culla
vidi
fasci di rosea luce
baciare
altrui vita,
profumi d’immenso
in altri nidi,
ali cromate di farfalle
oltre il muro
del mio giardino,
aquile reali che giocavano col sole,
sogni cadere di primo mattino
su miei petali inodori
pendenti,
panico di esser sola
a tenere stretto
il mio destino.
Se non fossi mai nata.
Affetto,
guizzi di sorgente,
puro rispetto,
una coperta per il freddo,
pace nella mente…
Scusa, mamma,
se nulla ho detto
su miei vomiti di veleno,
di asfissia tra la gente
aspersa in paranoia,
del mio gelo
dentro.
Angela
mi chiamasti,
ma’,
senza ali
per lambire mio cielo.
10.11.2018
per rispettare una vita spezzata… RIP
Per fortuna o FORZA di volontà non tutte le storie finiscono male.
TEMPI MORTI
Agonia di ultime gocce di rugiada,
brusio di uccelli che cresce
ai colori dell’aurora,
nuovo giorno che nasce
a ritmo del tempo che passa
nel tuo silenzio.
Bussa,
dice è ora,
di altro risveglio
in sintonia
con legge di universale
moto.
Sosti sull’uscio
ma non esci,
ti guardi allo specchio
di primo sole che ti ignora
e non ti riconosci.
Ad un passo da tue narici
osservi
il flusso di linfa in ogni vita,
profumi bagnati di noia,
uno scalpitio di schiuma selvaggia
si adagia
tra sagome di pietra
da licheni ornate
e trilli di un bosco fatato:
un fiume
verso sua meta,
un mare di quiete
lo attende
beato.
Sete,
cosmica fame
che a rotoli
in suo chiacchierio
trascina
ogni piccola molecola
che canta,
massi di vetta
che si sgretola
ai raggi di luna gelosa
di tanto rumore
per niente,
melma infinita
a valle sedimenta
in sua morte.
Tempi morti,
di chi ebete
si ferma a guardare
altrui movimento,
rigoglio di limpida sorgente
frena:
in sua fantasia
crede
di fermare il sole,
gelare
primavere in