Musa plebea. Fuga dagli estetismi Poesie, disegni, scritti e una intervista a Tonino Guerra

Di Nicola Filazzola

 di Nicola Filazzola è un’opera che tiene insieme diverse forme estetiche con una forte coerenza interna. Poesie, disegni e scritti, composti nel tempo, ruotano attorno al rapporto tra natura e cultura, un rapporto che sta alla base di ogni civiltà su cui l’autore insiste per cercare un’altra modernizzazione possibile. Filazzola è un artista militante e la sua opera si configura come un’arte anti-ideologica e contro il potere, un’arte, cioè, delle classi subalterne che mette al centro queste ultime.

Nicola Filazzola, Basilicata, vive e lavora a Matera con studio negli antichi rioni Sassi della città. Agli inizi degli anni ’70 l’attività artistica incrocia la passione politica e l’impegno civile. Risale a quell’epoca l’incontro con gli artisti Ennio Calabria e Vittorio Basaglia, esponenti di rilievo della , con i quali stabilisce saldi legami di amicizia. Ha tenuto mostre personali nelle maggiori città italiane ed estere. Sue opere si trovano in collezioni pubbliche e private. Tra le personalità che hanno scritto di Filazzola si ricordano Ernesto Treccani, Tonino Guerra, Leonardo Sinisgalli, Giorgio Celli, Antonello Trombadori, Arcangelo Leone de Castris, Giorgio Seveso, Duilio Morosini, Dario Micacchi, Francesco Vincitorio, Ennio Calabria, Vittorio Basaglia, Toni Toniato, Raffaele Nigro. Della sua grafica si segnala la cartella di acqueforti-acquetinte del 1978: . Così come da ricordare sono i ritratti di don Abbondio, padre Pirrone, don Trajella raccolti nel quaderno , una riflessione crudele sui rapporti tra clero e potere. Nel 1988 pubblica , opera grafica e ragionata nata dalla lettura dei monumenti di guerra della Basilicata. Nel 2004 nella Sala Museale del Baraccano di Bologna, espone il ciclo pittorico dedicato alle trasformazioni della campagna meridionale. Nel 2018 il Comune di Napoli gli organizza una grande mostra nelle sale di Castel dell’Ovo.  Da alcuni anni, negli ipogei del suo studio, promuove interessanti incontri culturali, ultimi, quelli con le opere di Tonino Guerra e Natale Addamiano.

• Lingua: Italiano
• Editore: Gruppo Albatros Il Filo
• Data di uscita: 1 ott 2023
• ISBN: 9788830690882

Anteprima del libro

Prefazione

Musa plebea di Nicola Filazzola è un’opera che tiene insieme diverse forme estetiche con una forte coerenza interna. A prevalere, nel lavoro di Filazzola è il rapporto tra natura e cultura, un rapporto che sta alla base di ogni civiltà. La cultura, in particolare, è quella antropologica ovvero quella che in ciascuno spazio e tempo caratterizza le società in base a come esse intervengono nella natura, modificandola, manipolandola, adattandosi o stravolgendola. Per questo, nella cultura rientra il modo specifico col quale gli uomini organizzano lo spazio in cui vivono.

I diversi modi, le diverse culture, non sono però neutrali. Il loro modo di formarsi, infatti, oltre a essere caratterizzato dalla natura in sé (cioè dal territorio, dal clima, ecc.) è condizionato dai rapporti sociali ed economici che si instaurano fra persone e che sono sempre rapporti di forza e di potere. Sono rapporti, per essere chiari, asimmetrici, verticali, nei quali una piccola minoranza sta in alto e gode della ricchezza di una grande maggioranza che sta in basso.

Si tratta, come si intuisce, di una lettura debitrice del materialismo storico alla quale va aggiunta un’altra componente al significato di cultura ovvero quella di ideologia. La cultura, in questa accezione, è cultura dominante, o meglio cultura delle classi dominanti che elaborano sistemi di pensiero per giustificare come storicamente necessario, giusto, «naturale», il proprio dominio. Non solo, esse col loro dominio influenzano gran parte delle opere intellettuali, creative, artistiche, d’ingegno, facendo sì che esse diventino organiche alla propria classe.

L’opera artistica di Filazzola è di segno opposto. Essa cioè si configura come un’arte anti-ideologica e contro il potere, un’arte, cioè, delle classi subalterne che mette al centro queste ultime. L’autore parte dalla città in cui vive, Matera, e dai suoi meravigliosi, e struggenti, Sassi. Essi, da un lato, rappresentano una sintesi incredibile di natura e cultura, quasi una sua fusione, in una continuità storica molto rara. Ma, dall’altro lato, sono anche lo specchio che riflette le dure condizioni di vita dei contadini nel Mezzogiorno, il ritardo nella modernizzazione, lo sfruttamento e la miseria.

Di fronte a queste enormi diseguaglianze, Filazzola sente il bisogno di prendere parte a un conflitto per il riscatto, e lo fa scegliendo una militanza artistica, intellettuale e politica che lo porta a iscriversi, giovanissimo, nel Pci e a prendere a cuore la causa meridionalista.

In questo percorso, appassionato e disinteressato, si trova su posizioni quasi «eretiche» rispetto al Partito comunista. Egli, infatti, valorizza le interpretazioni del mondo contadino di due grandi intellettuali come Carlo Levi e Pier Paolo Pasolini, spesso al centro di aspre critiche provenienti dal partito, tendenzialmente incline a considerare i braccianti meridionali come una «classe» poco adatta a rivoluzionare il presente, in un certo senso reazionaria, mai sintonizzata con la modernizzazione.

Filazzola, invece, cerca di dimostrare - ricordando, per esempio, le prime occupazioni delle terre del 1949 contro il latifondo - come vi sia, in realtà, un grande potenziale conflittuale e una intrinseca solidarietà tra i braccianti. Inoltre, riflettendo sul «ritardo» nella modernizzazione spiega come esso avrebbe potuto costituire non tanto un esempio di arretratezza quanto un punto di resistenza alla modernizzazione consumistica e mercificante del neocapitalismo italiano, quello del Boom. Per questa ragione, quel mondo contadino avrebbe potuto tentare un’altra modernizzazione possibile, orientata al progresso più che allo sviluppo, per usare l’efficace distinzione di Pasolini.

Ciò, purtroppo, non è avvenuto e oggi tutto è diventato preda di consumo. Come molte delle manifestazioni artistiche e culturali che accompagnano la vita di Matera, della Lucania e del Mezzogiorno, che appaiano a Filazzola come piegate a una logica commerciale, massmediatica, omologante, stereotipata. Insomma, dominante. Da qui la sua «fuga dagli estetismi» e la ferma volontà di utilizzare la sua arte come un’arma per una critica del potere.

L’autore, grazie a questa consapevolezza, acquisita già negli anni di formazione, riesce a comprendere, con netto anticipo, l’importanza di alcune tematiche, come l’ambiente e l’immigrazione, oggi di stridente attualità. Ma, forse l’aspetto più importante di questa testimonianza artistica è la volontà di non arrendersi e di cercare, con perseveranza, vie nuove per creare un rapporto diverso tra natura e cultura.

Francesco Marchianò

A Vanina e alle sue ragazze

Sofia e Greta.

A Francesca e alla sua bambina

Giorgia.

«A furia di frivolezze

siamo usciti di senno».

Osip Mandel’stam

Poesie

IN FUGA

Il bacio sul selcio

del piede in fuga

dell’innamorata.

COME RICORDO

Come ricordo

infilato

nelle ciglia

UGGIANO

Le more colte tra i rovi

sulle pendici

della collina di Uggiano.

La bianca polvere

e il profumo

dei fiori d’origano.

Le bestemmie ad alta voce,

il suono delle cicale

in cima alle canne.

Poche acque

sono così profonde

come queste dure argille.

Qui affondarono

pareti corrose dallo scirocco,

le disgrazie dei ricchi.

Qui si dispersero

le biblioteche dei conventi,

il senno dei poveri.

A questo mare

torna l’onda

che si perse tra rive spoglie.

Come l’archeologo,

si immerge e conta,

asciuga e canta.

VIAGGI LIETI

Furono viaggi lieti

quelli di Federico e Pier delle Vigne

tra Castel del Monte e Venosa.

Sulla via che portò l’Imperatore

a incontrare i luoghi del fanciullo Orazio

si può attendere la morte,

accanto a un cespo di ginestra,

all’ombra del sogno ottagonale.

Questa morte che ci sorprende

in luoghi oscuri - altri principi

si muovono tra Matera e Potenza -

in compagnia dell’erpivoro

con gli eredi dei fratelli Morra.

COME SEDUTI

Come seduti sull’ultimo piolo

di lunghe fragili scale

e la vita l’avessero

tutta quanta adempiuta

dentro un otre di vento:

Craco, Noepoli, Armento.

Alla noia solfurea (le nude campane),

eterna alleata di questi tristi incanti,

il riflesso del lampo

sul muso di una inquieta capretta

nell’ozio dei tornanti.

VENTO A SATRIANO

Io non so

se di primavera

è il vento

che agita la siepe,

batte su le ciglia

gialle della sera,

porta le foglie

alla follia.

IL COLORE DEL CRANIO

Non tutte le valli

sono verdi,

quelle che si estendono

da Uggiano a San Mauro

hanno il colore del cranio.

Le percorro

con l’impeto della corsa,

seguendo vie

disegnate da inondazioni.

Nessuna voce

si leva da queste terre,

un sorso d’acqua

ha il suono d’alluminio.

A MIO PADRE

Su le pagine

intonse del Vico

alzano cieli-sbadiglio,

costruiscono vertebre

privi del centimetro.

FILI NERI

Sul ventre arso

della gravina la gazza

arrotola fili neri.

IL FUNZIONARIO DI PARTITO

Nessun’alba è nuova,

nessun tempo è vecchio.

L’omino che bucava le suole

nei sottani del Castello del Malconsiglio

ha fatto carriera. Ma l’opportunista

che si affaccia sul Basento,

rotola per gli anfratti, non ha

come il barone del biscotto

la bella di Donnafugata.

Nel suo nido giace un corvo,

un tarlo, orto desolato

dentro l’ombra della notte.

IL VESCOVO VA VIA

Il vescovo va via.

Caduto da cavallo

il giorno della Bruna

è stato chiamato a reggere

la diocesi di Napoli.

Il principe che si lascia

portare al suolo

dal brocco materano

potrà resistere agli strattoni

dei purosangue partenopei?

CARDI

Crescono robusti i cardi sotto

i muraglioni, letamai del paese.

Ogni rione aveva il proprio precipizio

di feci e di urine. Noi del centro

scendevamo nel nostro a cercare,

tra i cespugli cresciuti su quelle creste

arse dal sole, le foglie più tenere.

I figli dei contadini abitavano

ai piedi del paese; dalle porte

dei loro tuguri saltavano scalzi

su gli alti ciuffi. Stavano come di casa

tra le spine e gli escrementi dei muli.

Al primo spegnersi del giorno risalivano,

dall’orrido pendio, panciuti,

neri, rigati di sangue. Anche il freddo

pungeva su quello squallido petto;

e il grido disperato delle madri,

che ne invocava il rientro,

si perdeva nel cielo gelido della sera.

1966

L’OMBELICO DELLA PORTA

Si è aggiustato il tempo,

non piove più,

c’è solo un po’ di vento.

Era il bollettino del nonno,

scrutava il cielo

dall’ombelico della porta.

L’AGRI SPLENDEVA

L’Agri splendeva

come un cristallo

dopo giorni di bufera,

lo sfottò degli scolaretti

faceva da passe-partout,

per un giorno di lutto

era quasi una festa.

DOPO L’ULTIMO ADDIO

Dopo l’ultimo addio

il freddo è tornato

a mordere la memoria,

gli spigoli delle parole.

SENZA IL TUO CHIASSO

Senza il tuo chiasso

è costruire salamelecchi,

inconsulte vergogne.

Oltre la gialla cordigliera

si sporcano le nubi.

POMERIGGIO A MONTEMURRO

Gli occhi rotolarono

sulle antiche concerie,

sopra le foto di famiglia,

sull’ultimo bizzarro agosto.

IN CIMA ALLA VIA

In cima alla via

l’ultima confessione:

«Ogni volta che ragazzo

tornavo al paese,

le case si abbassavano

ed io salivo in alto».

CONFIDENZA A N.L.

Non era un notabile di paese,

un potente di città, un faccendiere.

Non era neppure un saggio, un filantropo.

Chi ho per l’ultima volta

salutato - mio dolce amico -

era l’orto più ricco di Basilicata,

dove si andava a rubare le primizie,

a sognare Lilja Brik forcipe tra le Muse.

Quante notti nella piazzetta di Agna

- allucinante le ore calde d’estate -

passate a scrutare le narici di un cavolo,

a pesare un accento, una pausa,

come una zucca, un fiore di rapa.

LA NOSTRA AMICIZIA

Né lunga né breve

fu la nostra amicizia.

Né largo né corto

è il giorno nella tundra.

RECLUSO

Il tardo rumore

di un’officina lontana

mi sorprese recluso

dentro il chiasso cospiratore

de L’età della luna.

POETA DELLE POVERE COSE

È forse povero

il tavolo del sarto

di rue La Condamine:

ultimo disordinato guerriero?

IL VECCHIO NON MENTIVA

Il Vecchio non mentiva

quando urlava:

«Lì ci stanno solo i morti!».

Decrepito orizzonte.

Si svuotano i paesi,

di riporto è la collina.

Un tempo si correva

ai canneti a cercare la pace,

a seppellire nel tizzo di paglia

le bianche gambe di zia d’America,

foglie di lattuga sopra il pitale.

L’ARGINE E LA PIENA

Eri l’argine e la piena.

Per il ragazzo

cresciuto all’ombra

di una pancia d’asino

l’alternativa all’ufficio,

al foro, al politicante:

il parvenu di Roccaldelci.

CERCAVI L’APPIGLIO

Cercavi l’appiglio, i piedi sudici,

le Mosche in bottiglia,

per ricordarci: «L’uomo

del Sud non matura.

Stenta a uscire dall’infanzia.

Quando non è più bambino

è già vecchio».

COME MARMOCCHI

Distribuivi fantasmi

come i marmocchi

le bestemmie.

GEOMETRIE IN AMORE

Dalle lumache ai quanti,

dal filo a piombo

alle geometrie in amore,

un inguaribile mungere parole.

NESSUNA DIFFICOLTÀ

Nessuna difficoltà.

Non ci sono

neppure i manichini

delle stirerie di De Chirico.

Allo scenario

si è sostituito il vuoto:

non c’è più posto

per i professorini.

MATERA

Sopra dissestati terrazzi

penzola la sera.

INTERNO

La notte è entrata

nella stanza, si è seduta

accanto al divano tra

il giocattolo di Vanina

e il profilo di Lorca.

LE PRIME PERLE

Furono i confetti

le mie prime perle,

li tolsi alla bimba

che non seppe resistere

ai colpi di sole.

IL SOGNO DELLA TARTARUGA

Sul ventre d’alluminio

la tartaruga sogna

albe a cinque piani.

BREVE RIMANE LA MEMORIA

Breve rimane la memoria,

la ferita al polpastrello

di bimba all’uncinetto.

EPIGRAMMA PER L’ERUDITO

L’ ombra serena del topo

che sculetta sugli armadi.

Come il fagotto

le note

sotto un cielo d’imbrici.

ALITO D’INCHIOSTRO

L’alito d’inchiostro

non turba

la povera città

che s’addormenta pigra

nei giorni di festa

lungo una leggera striscia

di malve sigillate.

FINESTRA ROSSA

Il giorno si fa sordo

come il vento tra i capelli

e il tuo grembo d’estate.

Finestra rossa

sul morto abitato

addio.

LA MOSCA VERDE

Il colore nero delle gramaglie,

la mosca verde sopra il naso.

Il sorriso di anguria dell’impiegato

ci osservava pietosamente

dalle foglie gialle di un geranio.

IL MIO SEGNO SPETTINATO

Il mio segno spettinato

è la mia vita e la tua.

Il giorno galoppo le rane

la sera

il ricordo di una lunga corsa.

COME SI FA A RACCONTARE

Come si fa a raccontare

Io che ho imparato

solo ad ascoltare

il ronzio dei paesi,

criniere luminose la sera.

UN ALTRO UOMO

A mano a mano

che il treno si srotola

tra le rupi e le spine dei cardi

sento dal chiuso del cuore

un altro uomo rimbalzare.

VENTO PIGRO

Un vento pigro

accarezza le spighe

severe. Lenta

la sera viene

su dalla terra

e mi pare

di vivere i giorni

e le curve

della fanciullezza.

LA CAROGNA CALCIATA IN FRETTA

La carogna calciata in fretta,

le ciglia al vaglio,

i pensieri senili viaggiano

con l’uomo del