Souvenirs: Tutto scorre - Nonostante - Città d'aria

Di Riccardo Roversi

Questi testi, qui opportunamente riveduti e corretti, sono già apparsi nel corso degli anni dispersi in miei vari libri e su antologie. Sono brevi prose e dialoghi, tutti a suo tempo piuttosto apprezzati dalla critica e dai lettori e in parte tradotti e pubblicati all’estero, ora riuniti in una raccolta finalmente omogenea e coerente. Non è poesia, non è precisamente narrativa, e questa loro connotazione letterariamente incatalogabile me li rende particolarmente cari. (RR)

• Lingua: Italiano
• Editore: Tiemme Edizioni Digitali
• Data di uscita: 17 lug 2017
• ISBN: 9788826483504

Anteprima del libro

copertina

Riccardo Roversi

SOUVENIRS

TUTTO SCORRE - NONOSTANTE - CITTÀ D’ARIA

© TED

Tiemme Edizioni Digitali

ted.onweb.it

Ebook Letteratura

Luglio 2017

In copertina

Disegno di Mara Gessi

€ 3,00

Vietata la riproduzione, la divulgazione e la vendita

senza autorizzazione da parte dell'Editore.

UUID: e4ea1af7-5507-4148-84b1-68c1ef39eb7f

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Indice

Intro

TUTTO SCORRE

NONOSTANTE

CITTÀ D'ARIA

Ringraziamenti

Riccardo Roversi

SOUVENIRS

TUTTO SCORRE - NONOSTANTE - CITTÀ D’ARIA

TIEMME EDIZIONI DIGITALI

Intro

Questi testi, qui opportunamente riveduti e corretti, sono già apparsi nel corso degli anni dispersi in miei vari libri e su antologie. Sono brevi prose e dialoghi, tutti a suo tempo piuttosto apprezzati dalla critica e dai lettori e in parte tradotti e pubblicati all’estero, ora riuniti in una raccolta finalmente omogenea e coerente. Non è poesia, non è precisamente narrativa, e questa loro connotazione letterariamente incatalogabile me li rende particolarmente cari. (RR)

Io vivere vorrei addormentato

entro il dolce rumore della vita

Sandro Penna

TUTTO SCORRE

1.

Tutto scorre, fluisce, come il tempo, il vento, io, l’amore. Migra. Laddove accadono le cose e falliscono i poeti, narra. Non credevo facesse così male, più del dolore di un dolore, d’un’ipotesi di nulla, della tromba di Miles Davis. C’è qualcuno? Qualcuno ascolta? E perché dovrebbe se neanch’io sento nessuno, se non m’importa la sua voce. Ma sì tacete, vi prego zitti, miserabili, voi non sapete delle notti spaventate dalle notti, che sono volato all’equatore, ho vagato sotto un cielo con altre stelle, altre piogge e, chi può dirlo, sogni. Quand’ero bimbo non pioveva mai, oppure avveniva col sole e si sposavano le streghe, dicono. Dicevano. Non chiedete, silenzio ho detto, anzi bruciate queste righe e poi parlate smemorandovi. C’è un albero ad Anuradhapura che ha sessanta volte la mia età, dove le scimmie camminano i dagoba, o sui rami degli eucalipti o davvero per le strade come gatti. Le grandi pale sul soffitto a Polonnaruwa sgombrano di fresco l’odore indiano e, verso la costa, i pali scoliotici dei cocchi s’intrecciano ai bambù. L’oceano addenta i litorali reinventandone i contorni, soffia cattivo la sua acqua con sciolto dentro il sale. Fuggono zuppe le nuvole di temporali il miraggio dell’inutile nirvana, o inseguendolo. Silenziatemi i tamburi nel giro corto dei corvi dappertutto, sono stanco di denti e fiordiloto, meglio l’assurdo dei colori o la fortezza fra le nubi, il monsone sulla roccia a Sigiriya, le cantilene, i piedi scalzi, le anime più volte reincarnate sembra. E a Kandy il giallo Mahawely. Ancora scorre, tutto è il tutto, come dire il nulla, il mai. Eppure scorre, c’è. La luna è seduta a Bodufinolhu e da piena rotola e rimbalza sugli atolli. Da molti giorni non misuro il tempo, non me lo ricordo, non ricordo più. So solo che il sole sta fisso in somma al semicerchio. Adesso dorme lei, non pensa, pensava poco fa senza dormire mentre narravo favole di atomi. Ed è bella, ho visto, uscendo l’acqua topazina della spiaggia farinosa. Chissà se almeno al buio l’elastico del mare smolla, chissà qual è la stella fra due eliche di luna, chissà dov’è il mantice che gonfia queste