Magnolia

Di Tiziana Monari

Ci sono ombre in questa silloge dove il dolore attraversa i versi con passi leggeri. C'è la bellezza della vita ma anche la terribile, impietosa sofferenza della perdita. E in sottofondo c'è il mare che con le sue onde abbassa il volume della notte rendendo le partenze un po' meno dolorose.

• Lingua: Italiano
• Editore: Le Mezzelane Casa Editrice
• Data di uscita: 27 giu 2018
• ISBN: 9788833281148

Anteprima del libro

Vecchioni)

Magnolia (dedicata)

E ora, il corpo ridotto a un’esausta pallida bellezza

il contrarsi delle mani incontro al nulla

assente dietro il sudore delle palpebre

nell’orbita di gesti non compiuti

cerchi con gli occhi, madre, un’oscura antichità di antiche forme

la tregua di un cielo capovolto, un prato fiorito di ibisco e di magnolie

un’estate dalle foglie ormai cadute

e mentre i pensieri si infrangono in risacca

sospesa tra il profilo e la memoria

ti discosti da un monologo tiepido che incespica

anelando a una fuga

lassù dove la rosa di macchia occhieggia nella siepe.

E lo sento nel tuo mancare la presenza

ora che i cigni sfiorano le canne

e c’è un filo d’ombra che incrina le stagioni

c’è l’incanto, l’atroce incanto del tempo che finisce

della primavera che appassisce i fiori

dello stupore che abbandona il tuo dolore.

È breve la notte di febbraio

ora che il cuore si riflette nello specchio

e vibra il sogno di un volo che ha perso già le ali.

Il lillà

Ora che si è spogliato il lillà

e i cigni vagano ubriachi di baci nelle acque del lago

ti vedo madre sopravvivere a stento a un debole sole

a un silenzio affacciato all’altra sponda della notte

è morta la memoria

e l’addio si muove cieco e tondo attorno

gli occhi vagano nei ricordi di estati perdute, di notti calde di luglio

i sogni arrancano come farfalle sui cardi

e vibrano stanchi sulle ombre azzurre del mare.

C’è odore di neve nell’aria

neve che scende a coprire le orme dei lupi

confondendone i contorni

scendendo sul cuore come un violino d’inverno

tutto vegeta in quella casa cieca, grigia di nostalgia

in un disordine perfetto dove si è perso il nome di qualcuno

nel vento cattivo che si mischia obliquo alle folate

e c’è un dolore taciuto, stanze vuote da sopportare

stelle da rincorrere

un futuro di spalle che ha preso il volo

e il gesto chiaro del dolore che si posa sopra il tavolo.

Triste commensale del nulla.

Della bellezza

È meraviglia il girasole

quando abbandona i petali alle carezze del sole

e piega il capo spossato alla dolce nenia della sera

sono incanti le viole che