Chiamala Febbre

Di Nazim Comunale e Alessandra Calò

Se la poesia è fare qualcosa di intimo in pubblico, come è stato scritto, qui il poeta, fin dalla potente quanto disarmante “Dichiarazione” iniziale, si assume pienamente la responsabilità di ciò che scrive e prende atto dello stato delle cose senza alcun falso pudore, dichiarando: “la mia vita oggi è un fascio di fradicie sterpi / e le vespe ci fan nido / che la mia vita è tasche sfondate, letti sfatti / giorni dal respiro troppo corto / o smagato”. E sa “di non essere atteso, neppure spiato”. Eppure i suoi versi, che ben sanno di non poter salvare il mondo, né di doverlo fare, da un lato assorbono magneticamente il ritmo della migliore poesia italiana di oggi, dall’altra non dimenticano la cronaca e il cicaleccio dei media sempre più invadenti e strumentali, della loro narrazione politica e sociale assordante e incomprensibile. No, non sta bene, il poeta. Non può. E non sta bene il mondo vociante che il poeta si porta faticosamente sulle spalle. “La gioia sempre si annuncia / poi non viene”.
dall’introduzione di Giuseppe Caliceti
 

NAZIM COMUNALE è nato a Guastalla ( Reggio Emilia) nel 1975. Giornalista musicale per il Manifesto, Il giornale della musica ed altre testate, vive e lavora a Reggio come maestro elementare.
Ha pubblicato: Aguaplano (autoproduzione, 2015), Lei Oceano (Terra d’ulivi, Lecce, 2017, menzione speciale al Premio Crovi 2018)
Ha partecipato alle raccolte: Poeti a Bologna (Pendragon Edizioni, 1999), Il segreto delle fragole (Lieto Colle, 2016)e Non Ancora Silenzio, libro d’artista NZM Edizioni, 2019) è il padre del progetto digitale nato durante la pandemia del Covid 19 Epipoesia .

Alessandra Calò. (Taranto 1977)Artista e fotografa, Ha partecipato a mostre e festival in Italia e all’estero: Circulation(s) Festival de la jeune photographie européenne (Parigi), Les rencontres (Arles), Fotografia Europea (Reggio Emilia), Open House (Roma). Nel corso degli anni si è specializzata in antiche tecniche di stampa fotografica e nella creazione di vere e proprie installazioni. Ha realizzato numerosi libri d’artista ed opere, alcune delle quali sono entrate a far parte di importanti collezioni e pubblicate su riviste di settore. Nel 2018 vince il premio editoriale Tribew nell’ambito del festival Circulation(s); nel 2017 riceve la menzione d’onore da IPA International Photographic Award e nel 2016 vince il Premio Combat per la sezione scultura e installazione. Per la Giornata del Contemporaneo 2018, l’Istituto Italiano di Cultura di Madrid le dedica la prima mostra personale in Spagna, a Palacio de Abrantes.

• Lingua: Italiano
• Editore: EDIZIONI SAN LORENZO
• Data di uscita: 1 ott 2020
• ISBN: 9791220212090

Anteprima del libro

Nazim Comunale

CHIAMALA

FEBBRE

fotografie

di

Alessandra Calò

Edizioni San Lorenzo

La tradizione è custodia del fuoco, non adorazione della cenere.

Gustav Mahler

È la febbre della gioventù che mantiene il resto del mondo

alla temperatura normale.

Quando la gioventù si raffredda, il resto del mondo batte i denti.

George Bernanos

E se mi chiedesse cosa mi porterei via dalla mia casa

se dovesse bruciare rispondo: il fuoco.

Jean Cocteau

Vivo una malinconia che mi precede.

Minuscoli prototipi di paura

Dichiarazione

Prendo atto

che la mia vita oggi è un fascio di fradicie sterpi

e le vespe ci fan nido

che la mia vita è tasche sfondate, letti sfatti,

giorni dal respiro troppo corto

o smagato.

Prendo atto

che il dolore passa

dalle dita ai denti

dai denti alla lingua

con identico, elettrico furore.

Ti scorgo nella nebbia

e non mi vedi.

La morte, la morte

comincia dai piedi.

Per il resto vivo qui e male

ragnetto appeso al dire verticale

allago quaderni

metto il pollice nel palato

costeggio la guancia destra della città

e so di non essere atteso

neppure spiato.

Un approccio metodico alla chimica dell’innamoramento:

tranquillità in capsule

e un nascondersi sempre uguale

come cane di carta

ombra, perfetta immagine.

E il corpo?

Solo evocato.

Non so nulla del mio ombelico

e nemmeno di quello di Carlotta.

Perciò celebro la sfiancante inutilità di qualsiasi appunto.

Celebro le pause, gli artigli del caso

la solitudine catalana

le donne vittoriose in bicicletta

l’ombra che sa i secoli della fontana.

Celebro l’odore delle sale d’aspetto

i quaderni strappati

un pettine nella selva

la polvere sugli specchi.

Io però sono altrove:

nella linguistica del disastro

nel pessimismo concavo

nello spiraglio esatto

dove gioia e gloria ora non passano.

Io sto qui

seduto

in attesa di eventi

in attesa di averti.

22 agosto 2012

Domani mi opero al cuore.

Batte sbilenco

ride poco e sempre di sbieco

e inciampa sempre

cammina quasi cieco.

Fuga dopo fuga si è spaurato

e ora ha le ginocchia sbucciate.

Ogni respiro un rosario opaco

di perle contate.

Ma a parte la cardiologia e la geometria

le preghiere, le postille e le pastiglie

la morsa dei cani cocciuti alle caviglie

le bugie e i bugiardini

le corse a perdifiato dei bambini

quanti strapiombi

paludi

apnee

laghi, marcite ninfee

voragini

vertigini

e sentirsi dire sempre aspetta:

così lui balbetta.

Cardiorama

L’attacco feroce

delle truppe imperiali.

I demoni del respiro:

spine nella selva

cardiaca

le spire e

i coriandoli del respiro.

Sono vivo

e lo racconto

ma oggi

alle quattro

sono morto.

Nessun riposo per il soldatino dell’ansia, lo so.

I tuoi talenti non ti salveranno

dalla fitta ragnatela dei no.

I dettagli di Tantalo: tutta la mitologia

e altre scatole segrete.

La gabbia, la geometria, la culla.

La polvere sulle parole

la polvere sulle persone.

L’imitazione di un perfetto nulla.

Rovo traversato a fatica

Un pulsare orizzontale di tempie.

Una piccola febbre al respiro.

Microscopici musei immobili

minuscoli prototipi di paura.

L’era delle caverne

la stanza-cunicolo.

Livido lume

un’esistenza in forma di macchia

ad alveare

sulle pareti giallastre.

Sangue sulla neve

pensato al mattino

andando al lavoro.

La città svestita

un mercoledì qualsiasi.

La fuga della lepre sul bianco.

La goffaggine ciclopica

di chi devasta il nido

nata culla

riposta

nella tana.

Quell’ombra di Sylvia nel bosco accanto alla fontana.

Ulisse fugge dall’isola.

Poi verrà il tempo di Circe

e i compagni, i compagni

saranno tutti maiali.

Gli agguati cocciuti dell’ansia

quelle minuscole trappole

nel centro esatto del petto

e la cospirazione dei demoni del respiro.

Morire di fianco alla spazzatura.

Perchè il panico è mani fredde, grandi

il panico è minaccia, manacce

sguardo ottuso

e mille aghi

e io ora non saprò schivarli

tutti quei morsi.

L’ambiguo sentiero della luce

che ogni giorno meraviglia.

Il fuoco rauco, la febbre

il greto asciutto del fiato.

Poi farò del mio respiro un falò.

Questa è la vita nel cespuglio dei fantasmi

la missione muta della madre.

Zampette, sillabe, il mondo

fuori dal barattolo

inesorabilmente promette.

Quando tutto diventa diabolicamente ripido

non c’è grazia nel cadere

non c’è sete da spegnere

ma entropia, entropia

e coazione a ripetere.

Zampette, sillabe, il mondo

fuori dal barattolo

inesorabilmente promette.

E allora i crateri dei saggi

il modo in cui si rassomiglia ai padri

baciare i piedi alla madonna.

Solo l’ansia cristallina del fiore

l’ansia cristallina del fiore

l’ansia cristallina del fiore.

Rammendare

Qui dentro grandina oramai

e non arriveranno il tempo per

il giorno in cui.

Il presente è una goccia

e non ha imparato a cadere.

Il passato è pane raffermo, tavola nuda.

Il futuro: il centro esatto del lago.

La gioia che allargava il respiro non tornerà.

Restano

il fondo di cattiveria di un bicchiere scheggiato

i primi nodi dell’ultimo respiro

la modernità, il fango, un cuscino bagnato.

Poi le sillabe della vita disattesa

i nomi che è meglio non scrivere

le cose che è meglio non pensare.

Diagnosi

Sarei dovuto andare tempo fa

e questa non è la vita che volevo.

Un largo respiro di luce sulla nuca molle di un bimbo.

Una sedia di vimini, una tovaglia profumata

una musica a promettere lontananza.

La gioia sempre si annuncia

poi non viene.

E’ così che i miei bottoni di marzapane

sono saltati, uno dopo l’altro.

Nello stesso modo

la mia prosa si è fatta ossuta

jena in mezzo alla radura

ha imparato ad accontentarsi.

E un vitreo luccicare di spine

sotto un cielo distratto

ha oscurato il sole

che batteva nel petto.

Ti sei ammalato in modo sottile

e ora non c’è scampo.

La convalescenza sarà cupa.

Cose da farsi

Aspettare l’alba su una gamba sola.

Torcere un capello a un bambino.

Mangiare del sale.

Coprire i fiori con cucchiaiate di sabbia.

Mettere miele sulle ferite.

Ascoltare la versione dell’assassino.

Tergiversare.

Diffondere notizie false.

Accecare il cielo con un lapis rovente.

Sbucciarsi il cuore

poi offrire rose

ai piedi dei santi.

Bere da un barattolo blu.

Sognare i fiordi

e non spettinare

non spettinare mai

il delicatissimo random dei ricordi.

Una flotta di rimpianti

le armate dell’ansia

il luogo dei prigionieri celesti

la disciplina della fame

e la sete che è attesa.

Il dio delle piccole cose nelle trappole del cuore.

Le sincopi del corpo

i morsi che sono oro

il fascino del disadorno.

La fica della stanza-lingua

e tutto ciò che sta intorno.

Dissipando

quel poco di energia rimasta

m’invento artefice

di un visibilissimo nulla.

Tu che ne sai del mio torpore?

Preghiere, postille, pastiglie

Morire quanto necessario,

senza eccedere.

Rinascere quanto occorre

da ciò che si è salvato.

Wisława Szymborska

Le cose sparse sul tavolo.

I numeri del caso

riposano nella scatola di legno chiaro.

Questo senso di fragilissima preghiera.

Null’altro.

Solo il vasto disordine

di un altro pomeriggio

vertiginosamente

immobile.

Preghiera interrotta

Queste parole luccichino

o dea muta del lago

questo mosaico di briciole sia pane alla tua bocca

questi rami secchi

raccolti nella foresta degli alfabeti

sappiano nutrire il fuoco del racconto, domani.

Le vedi, le mie mani?

Spaventate e intente

non tessono suoni

che i tuoi occhi possano seguire.

L’orsa minore intanto fa cenno da lontano.

Il cielo a goccia

e lei dipinta in orme e sentieri

si veste a fuga

la luna sipario

ci osserva inerti

tra appartenersi

e disapparire.

Il giorno intanto trema

e forse lo confondo col respiro del cuore

l’acrobata in bilico

tra danza e vertigine

in questo luogo d’aria e sillabe

sospeso

tra labbra e voce.

Ricordo della culla

Ascoltarsi sott’acqua.

Tutte le parole perdono la gravità.

Quel momento quasi chino a colare tramonto

foglia sua figlia all’alba la rugiada

una goccia di me.

(Isla de la Juventud, Cuba, agosto 1997)

Istruzioni per scrivere

Aprire la finestra

dimenticarsi

chiudere gli occhi

tenere stretto nel pugno quello spavento

poi sfiorare con le dita dello sguardo.

Sono solo sogni mancini

fratelli di un’altra risonanza

la polvere che brilla al buio somiglia alla vita

ricordi ?

proprio adesso potevi sentire

in punta di palpebra

quell’assenza di parole

l’attimo nitido e il distacco

decollo e deriva

un falso movimento di bassa marea

la luna magnete e l’edera della lingua

che invade il muro della casa.

Non posso dire niente.

Le parole fanno solo ombra.

Galileo

La tentazione di scrivere al buio

l’ora insonne del pendolo

l’irraggiungibile tenerezza dell’edera.

Quel fertile paesaggio odoroso di femmina

un inchiostro prezioso

avvolto in bozzoli di memorie

disabitate da ore

allagate di parole.

Orli

virgole

orme

punti

linee di fuga

tessiture precise

trame appena accennate

scorgendo uno sguardo, il tatto

l’impronta di un corpo

il fruscio di un’altra presenza

o solo una volontà

un’ombra

la felicità

di là.

E se mi chiedesse cosa mi porterei via dalla mia casa

se dovesse bruciare rispondo: il fuoco.

Jean Cocteau

La tradizione è custodia del fuoco, non adorazione della cenere.