Golien Cloes e i ragazzi di Saint Louis Ben Rigell

Di Michele Città

Golien è l’eroe di ogni tempo. Vive con i suoi padri fino a quando non è allontanato da quel mondo ricreato tanto surreale, per vivere fra i terrestri, che saranno la sua gente.

Solo lui, Golien, vero figlio degli “dei” è sopravvissuto e noi ne conosceremo le vicissitudini, le inquietudini, le speranze.

Ritroverà in sé le sue origini e aprirà nuove frontiere per il futuro della stirpe umana.

Cloes è scontrosa, introversa, spirito ribelle da sempre. Non è stato difficile accettare e farsi accettare dagli altri, come lei sbandati, vagabondi, furiosi e infuriati per il loro stato, che ormai è un modo di essere.

Ben Rigell è un ragazzo costretto ad emigrare. Varie saranno le sue vicissitudini, ma troverà la sua vita.

• Lingua: Italiano
• Editore: Youcanprint
• Data di uscita: 16 apr 2020
• ISBN: 9788831668095

Anteprima del libro

Indice

Golien

Premessa

L’arrivo sulla Terra

La città del lago

Le fonti del passato

La terra degli dei

Fino alla fine di quei giorni

La navetta

Gli uomini roccia

CLOES e i ragazzi di Saint Louis

BEN RIGELL

Mi­che­le Cit­tà

GO­LIEN CLOES

E I RA­GAZ­ZI

DI SAINT LOUIS

BEN RI­GELL

You­can­print

Ti­to­lo | Go­lien Cloes e i ra­gaz­zi di Saint Louis Ben Ri­gell

Au­to­re | Mi­che­le Cit­tà

ISBN 978-88-31668-09-5

Pri­ma edi­zio­ne di­gi­ta­le: 2020

© Tut­ti i di­rit­ti ri­ser­va­ti all'Au­to­re.

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Go­lien

(le nuo­ve fron­tie­re)

Gli an­ti­chi mi­ti e i nuo­vi eroi

Golien

Premessa

La sto­ria ci vie­ne rac­con­ta­ta da un ipo­te­ti­co Nar­ra­to­re, estra­neo ai fat­ti, che ri­por­ta sem­pli­ce­men­te ciò di cui è la­to­re.

L’arrivo sulla Terra

I me­teo­ri­ti han­no dan­neg­gia­to ir­re­pa­ra­bil­men­te l’astro­na­ve e non ri­ma­ne al­tro che ten­ta­re una so­sta su quel pia­ne­ta or­mai co­sì vi­ci­no: è la Ter­ra.

La na­ve ga­lat­ti­ca si po­sa sul­la cro­sta ter­re­stre su un al­to mas­sic­cio mon­tuo­so. Sia­mo in Gre­cia, tra la Tes­sa­glia e la Ma­ce­do­nia.

I nuo­vi ar­ri­va­ti pro­ven­go­no da un pun­to lon­ta­no del­la ga­las­sia e co­sti­tui­sco­no una co­lo­nia viag­gian­te al­la ri­cer­ca di nuo­vi mon­di in cui vi­ve­re.

Non po­tran­no più ri­pren­de­re il viag­gio at­tra­ver­so l’uni­ver­so, la na­ve ha su­bi­to gra­vi dan­ni non ri­pa­ra­bi­li, ma tut­to som­ma­to so­no for­tu­na­ti: la Ter­ra per lo­ro è vi­vi­bi­le.

So­no del tut­to si­mi­li a noi, in tut­to e per tut­to, tran­ne nel fat­to che han­no stra­ni po­te­ri ac­qui­si­ti nel lun­go tem­po del­la lo­ro esi­sten­za nel lo­ro mon­do e in più il tem­po stes­so del­la lo­ro esi­sten­za è piut­to­sto lun­go com­pa­ra­to al no­stro tem­po di esi­sten­za in vi­ta.

Pro­ven­go­no da un lon­ta­no si­ste­ma stel­la­re con due so­li e il lo­ro pia­ne­ta era cir­con­da­to da un anel­lo co­me il no­stro Sa­tur­no.

Era, per­ché or­mai de­ve es­ser­si fram­men­ta­to nel­lo spa­zio. Era­no par­ti­ti, lo­ro ed al­tri, con le na­vi spa­zia­li di­spo­ni­bi­li, per sal­var­si dal­la ca­ta­stro­fe im­mi­nen­te e sal­va­re la lo­ro spe­cie. Una sor­ta d’in­sta­bi­li­tà del nu­cleo cal­do del pia­ne­ta avreb­be por­ta­to da lì a po­co tem­po al­la di­sgre­ga­zio­ne del­la sua mas­sa.

È un po­po­lo mol­to pro­gre­di­to, mi­glia­ia d’an­ni più avan­ti ri­spet­to a noi. Han­no svi­lup­pa­to po­te­ri in gra­do di do­mi­na­re e uti­liz­za­re al­cu­ne for­me d’ener­gia pre­sen­ti nel luo­go ove si tro­va­no e di usar­li quan­do ne­ces­sa­rio.

Pren­do­no pie­de sul no­stro pia­ne­ta ed eri­go­no la lo­ro di­mo­ra sul mon­te Olim­po. Ven­go­no a con­tat­to con gli in­di­ge­ni del luo­go che, ri­co­no­sciu­ta­ne l’evi­den­te su­pe­rio­ri­tà, si as­sog­get­ta­no a lo­ro, ve­ne­ran­do­li co­me dei. E so­no dei per lo­ro.

I nuo­vi co­lo­ni en­tra­no nel­la vi­ta dei po­po­li an­ti­chi, par­te­ci­pa­no e par­teg­gia­no per l’una o l’al­tra fa­zio­ne in ca­so di guer­ra o di con­tro­ver­sie ar­ma­te e non, pre­di­li­go­no un uo­mo o una don­na ri­spet­to ad un al­tro o al­tra, con le lo­ro ar­mi e stru­men­ti avan­za­ti rie­sco­no ad in­ter­fe­ri­re, in ma­nie­ra lo­ca­le, su al­cu­ni fe­no­me­ni del­la na­tu­ra.

Si ac­cop­pia­no con i ter­re­stri, non po­ten­do ge­ne­ra­re fra lo­ro per­ché du­ran­te il viag­gio del­le ra­dia­zio­ni co­smi­che mol­to in­ten­se han­no re­se ste­ri­li le don­ne, dan­do luo­go al­la de­ca­den­za del­la spe­cie, che si ap­pros­si­ma al­la ca­du­ci­tà ter­re­na. Un uo­mo e una don­na del­la lo­ro spe­cie, pe­rò, in­spie­ga­bil­men­te dan­no vi­ta ad un bim­bo che per­pe­tue­rà nel­la me­mo­ria, al­lor­quan­do ne sa­rà con­scio, la stir­pe alie­na.

Go­lien è il suo no­me. Vi­ve con i suoi pa­dri fi­no a quan­do non è al­lon­ta­na­to da quel mon­do ri­crea­to tan­to sur­rea­le, per vi­ve­re fra i ter­re­stri, che sa­ran­no la sua gen­te.

De­gli alie­ni, col­pi­ti da vi­rus ai qua­li i lo­ro cor­pi non era­no pre­pa­ra­ti, non ri­ma­ne trac­cia. Da qual­che par­te, for­se ac­cu­ra­ta­men­te ce­la­ti, de­vo­no es­ser­ci i re­sti dell’astro­na­ve.

Al­lor­quan­do i ge­ni­to­ri alie­ni di Go­lien si ren­do­no con­to che la fi­ne si sta ap­pros­si­man­do, pren­do­no il lo­ro fi­glio­lo e a bor­do di una na­vet­ta si al­lon­ta­na­no dall’Olim­po, ver­so ter­re igno­te. At­ter­ra­no in una ra­du­ra e qui, ac­can­to ad una ca­pan­na, ab­ban­do­na­no Go­lien. San­no che se non è sta­to col­pi­to dal vi­rus, so­prav­vi­vrà nei se­co­li. Non di­re­mo nien­te di que­gli an­ni, per­ché quel­la è un’al­tra sto­ria.

Di tut­to que­sto non ri­ma­ne che la leg­gen­da e le cre­den­ze che si so­no tra­man­da­ti fra i po­po­li fi­no ad og­gi. E co­sì re­sta nel­la me­mo­ria sto­ri­ca un’ipo­te­ti­ca esi­sten­za del dio Gio­ve, pa­dre de­gli dei, di Mar­te dio del­la guer­ra, di Ve­ne­re dea del­la bel­lez­za, di Mer­cu­rio mes­sag­ge­ro de­gli dei, di Dia­na, Apol­lo, Plu­to­ne, Giu­no­ne, Eo­lo, di Ebe, del­le Gra­zie, del­le Mu­se e tan­ti al­tri, che han­no ac­ce­so la fan­ta­sia di poe­ti, scrit­to­ri e mu­si­ci­sti.

I lo­ro di­scen­den­ti ter­re­ni, si so­no spar­si per il mon­do, la­scian­do se­gni, qua­li scrit­ti, map­pe e ope­re gran­dio­se e im­po­nen­ti, ap­pa­ren­te­men­te ir­rea­liz­za­bi­li con le co­no­scen­ze e i mez­zi di quei tem­pi. Poi so­no scom­par­si an­che lo­ro, in­ghiot­ti­ti dall’ine­so­ra­bi­li­tà del tem­po. Ne so­no ri­ma­ste le cre­den­ze, che han­no ge­ne­ra­to mi­ti e leg­gen­de.

So­lo lui, Go­lien, ve­ro fi­glio de­gli dei è so­prav­vis­su­to e noi ne co­no­sce­re­mo le vi­cis­si­tu­di­ni, le in­quie­tu­di­ni, le spe­ran­ze.

Ri­tro­ve­rà in sé le sue ori­gi­ni e apri­rà nuo­ve fron­tie­re per il fu­tu­ro del­la stir­pe uma­na.

La città del lago

Ha cam­mi­na­to a lun­go. Die­tro di sé ha tan­ta stra­da e nes­sun ri­cor­do ap­pa­ren­te del­la sua ori­gi­ne. So­no già pas­sa­ti di­ver­si se­co­li. Do­ve è vis­su­to e co­sa ab­bia fat­to in que­sto tem­po non c’è no­to.

È di­ven­ta­to uo­mo or­mai da tan­to tem­po. Co­no­sce già le for­ze e le de­bo­lez­ze uma­ne.

Il la­go si esten­de im­pe­rio­so, con le sue cal­me e lim­pi­de ac­que, da­van­ti ai suoi oc­chi. L’oriz­zon­te non mo­stra l’al­tra ri­va. Un ba­gno rin­fre­scan­te e pu­ri­fi­ca­to­re: ec­co co­sa fa­rà. To­glie gli in­du­men­ti pol­ve­ro­si e s’im­mer­ge nell’ac­qua. Go­de del­la fre­scu­ra dell’ac­qua e del­la fre­scu­ra che il ven­ti­cel­lo leg­ge­ro gli pro­cu­ra sul­le par­ti emer­se e ba­gna­te del suo cor­po. Del­le brac­cia­te vi­go­ro­se ed è lon­ta­no dal­la ri­va. Sciac­qua per un po’ di tem­po nel la­ghet­to, quin­di si ap­pros­si­ma nuo­va­men­te al­la ri­va.

Im­prov­vi­sa­men­te qual­co­sa lo av­vin­ghia ad una ca­vi­glia e lo tra­sci­na giù, ver­so il fon­do. So­no le pian­te ma­le­fi­che del la­go, ani­ma­te da mol­te­pli­ci ra­mi che si muo­vo­no e agi­sco­no co­me ten­ta­co­li. Af­fer­ra­no la pre­da, la stri­to­la­no e con le ven­to­se ter­mi­na­li suc­chia­no il san­gue, lo­ro nu­tri­men­to, la­scian­do sol­tan­to uno sche­le­tro ri­ve­sti­to di pel­le.

Go­lien ten­ta di di­vin­co­lar­si dal­la stret­ta del­la pian­ta ma­le­fi­ca e la lot­ta è bru­ta­le, vio­len­ta. È sbal­lot­ta­to sul fon­do e i ra­mi or­mai l’han­no com­ple­ta­men­te ag­gro­vi­glia­to e si strin­go­no sem­pre più at­tor­no al suo cor­po. Sem­bra che stia per es­se­re so­praf­fat­to, che sia giun­ta la fi­ne, ma Go­lien con l’er­cu­lea po­ten­za e for­za del­le sue brac­cia scar­di­na la pre­sa, si di­vin­co­la e rag­giun­ge la spiag­gia pie­tri­sca­ta. I ten­ta­co­li lo av­vin­ghia­no an­che sul­la ter­ra fer­ma e lo ri­tra­sci­na­no in ac­qua. Go­lien ten­den­do un brac­cio, men­tre vie­ne qua­si ri­suc­chia­to den­tro il la­ghet­to, af­fer­ra la maz­za, po­sta vi­ci­no agli abi­ti, do­na­to­le dai suoi avi alie­ni che por­ta sem­pre con sé, fion­da giù sul­la te­sta-ra­di­ce del­la pian­ta ma­le­fi­ca e col­pi­sce. Col­pi­sce an­co­ra, sfra­cel­lan­do­la. La pian­ta sem­bra emet­te­re un gri­do di do­lo­re e poi un ran­to­lo. Un flui­do ver­da­stro e vi­schio­so esce dal­la te­sta-ra­di­ce del­la pian­ta in­tor­bi­den­do l’ac­qua in­tor­no, men­tre i suoi ra­mi si af­flo­scia­no e di­ven­ta­no iner­mi e sen­za vi­ta.

Go­lien ha so­spe­so il fia­to per trop­po tem­po. Ri­sa­le su in fret­ta e be­ve un lun­go sor­so d’aria, men­tre l’ac­qua in­tor­no a lui spu­meg­gia.

Gua­da­gna la ri­va e si ab­ban­do­na esau­sto. Il pet­to gli si gon­fia e sgon­fia e il buio del­la not­te lo av­vol­ge in un son­no pro­fon­do.

Il fra­stuo­no dei tam­bu­ri lo ri­por­ta­no al­la ve­glia. Si guar­da in­tor­no. Non ve­de nien­te: so­lo ac­qua e ce­spu­gli. Cer­ca di in­di­vi­dua­re da do­ve pro­vie­ne il ru­mo­re al qua­le si è ag­giun­to un vo­cio con­si­sten­te.

Si al­za, fa po­chi pas­si ed ec­co da­van­ti a lui, a di­stan­za, una fol­la tra due schie­re di sol­da­ti che por­ta­no su