Fuori dal cerchio

Di Luigi Sposato

Un giovane affetto dalla sindrome di Asperger decide di investigare sull'incidente in cui è morto il padre. L'indagine lo costringerà a uscire dal cerchio immaginario in cui si è rifugiato sin da bambino. Il giovane Asperger incrocerà le trame di una città in cui sono tutti avvinti da un filo invisibile: l'Editore, il Politico, lo Sbirro, l'Oste, la Cameriera, la Scrittrice, l'Uomo col cane, il Costruttore, il Gigante, il Grassone, l'Indiano, l'Ingegnere, il Fotografo; e altri ancora. Gli imprevedibili tasselli del puzzle si disporranno di fronte ai suoi occhi di osservatore attento. Non potrà fare a meno di chiedersi se il cerchio ha protetto sé dal mondo oppure ha nascosto il mondo a sé.

• Lingua: Italiano
• Editore: Re[a]daction
• Data di uscita: 24 nov 2022
• ISBN: 9791222028293

Anteprima del libro

Luigi Sposato

Fuori dal cerchio

Fuori dal cerchio

Luigi Sposato

© 2022 – Readaction

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I edizione luglio 2022

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Indice dei contenuti

Un minuto speciale

Tacco dodici

Ironia della sorte

Jeeg robot d'acciaio

La Piazza del Locale

Nel vapore di un ferro da stiro

Invisibile

Una fitta rete di rapporti sociali

Cosa ti aspetta?

Sillabe

Operai

I soliti fiori

Profumo di lei

L'omino

La foto

La Regina

Quel preciso momento

La morte delle rose

Licenziamento con caffé

Tutto ciò che è rimasto

L'ultima piastrella

L'ingegnere non si dà pace

La bici nuova

La Stanza Segreta

Quello che sei

Quel tipo strano

Un pesce rosso

Maledetto!

Banco dei pegni

La giornalista e Anchise

Il collezionista

La Cameriera e l’Asperger

Altre due chiacchiere

L’Ingegnere a colloquio col costruttore

Würstel e coca-cola

Non toccare mia sorella

Quel nuovo itinerario

Sembra mia sorella

La vita fuori dal cerchio

Debiti e compromessi

Incidente?

Ti aiuto a uscire dal cerchio

Colloquio di lavoro

L’Ingegnere ha perso tutto

Le indecifrabili emozioni del Gigante

Una Madonna disperata

Dentro il locale

La ‘cosa’ davanti al Locale

Quello che hai visto

Mammina, aiuto!

Tanti auguri a te, tanti auguri a te

Eros e Thanatos

Lei mente

L'antro del Gigante

Due piccole ‘S’

Cercheremo lo Sbirro

Il nuovo lavoro

Il passato entra nel presente

Ventisei domande

Quando il Gigante nacque

Collegamenti

Dopo quella notte

Puzzle

Gli uomini del Costruttore

Per sempre?

Il guardiano dell'antro

Home

Il complice segreto

Il tatto non ha memoria

Il Costruttore è in ospedale

L'ultima stanza

La rinuncia del Gigante

Il prossimo passo

Il Gigante cambia idea

La villa del Costruttore

La sorella del Grassone

Qualcosa non torna

Il Gigante in fuga dall'antro

Ti fidi ancora della tua memoria?

La foto migliore

È la figlia del Costruttore

Vizi privati, pubbliche virtù

Insonnia

La prima notte del Gigante

La strana coppia

Mi posso fidare?

Amanti

In procura

Il Fotografo

I dossier

Scambiamo due chiacchiere?

Il Gigante ha fretta di sapere

L’Uomo col cane

Una telefonata all’alba

Il ritratto

La scoperta dell’Oste

Il rasoio di Occam

Cena elettorale in Villa

Cattivi pensieri?

Gioco e doppiogioco

Soqquadro

Il cuore del Gigante

L'indirizzo sulla targhetta

Stesso luogo, altro corpo

Scena del crimine

Bagno turco

Le colpe dei padri

Il rapimento

Incendio

Fratelli

Fuori dal cerchi

Questa è un’opera di fantasia. Qualsiasi somiglianza con persone reali (viventi o defunte), eventi accaduti, oppure luoghi esistenti è da ritenersi puramente casuale.

A Laura, Eli e Bea.

In ordine di apparizione.

Se un’ombra scorgete, non è

un’ombra – ma quella io sono.

Potessi spiccarla da me,

offrirvela in dono.

Eugenio Montale, Ciò che di me sapeste,

Ossi di seppia

Un minuto speciale

Hai già vissuto quattordicimilionisettecentoventiseimilaottocentosettantanove minuti.

Ti sforzi di rimanere concentrato durante il minuto che sta scorrendo.

Ci sono ventidue persone nelle vicinanze del cerchio, rischi che qualcuno ci finisca dentro. Devi prestare la massima attenzione.

Sono tutti in piedi, di fronte al tavolo, e sono felici per te.

Così, almeno, sostiene tua madre; ogni anno.

Hai chiesto la solita torta farcita di crema gialla e ricoperta di cioccolato. Hai preparato un tuo disegno, che raffigura la Piazza del Locale in scala da uno a mille; l’hai fatto imprimere sulla cialda.

Il disegno è circondato da ventotto candeline; poi c’è una panchina di cioccolato plastico; centodue sanpietrini di zucchero; ventuno pietre di pasta di mandorle.

Tua madre ti ha proposto di cambiare torta e disegno. Esattamente come ha fatto l’anno scorso, quello prima, e quello prima ancora.

Avrebbe voluto una millefoglie. Senza disegni.

La millefoglie è una torta ingannevole: non ha le foglie, e qualunque cosa intendano per ‘foglie’, certamente non sono mille.

Gli invitati sono disposti lungo un emiciclo, fuori dal cerchio. In questo modo, li puoi tenere sotto controllo.

Tua madre è vicino alla porta di casa e parla con un uomo che non conosci.

Non dovrebbe, non adesso.

Cerchi di attirare la sua attenzione.

Lei dev’essere al centro dell’emiciclo, come è sempre stato; e tuo padre dovrebbe essere vicino a te, un passo fuori dal cerchio.

Aspetti che sia l’attimo giusto. Continui a muovere le mani perché non sai dove metterle, come fare per tenerle ferme.

Troppe cose diverse: tua madre che parla con quello sconosciuto, tuo padre che non è rientrato.

Soffiare adesso creerebbe disordine.

Ma non puoi attendere oltre perché il disordine potrebbe solo peggiorare.

Questo è il momento.

Le fiammelle si spengono.

Sono quattordicimilionisettecentoventiseimilaottocentottanta minuti da quando sei stato messo al mondo.

Lo sconosciuto è dentro casa.

Tua madre cammina con estrema lentezza verso di te.

Non può piangere!

Non può farlo subito dopo che è trascorso questo minuto speciale.

Non deve piangere!

Non è mai successo, non è mai stato così.

L’emiciclo si apre come un sipario.

Ti ritrovi al centro di uno spettacolo imprevisto.

Hai vissuto solo con tuo padre, dal tuo settimo compleanno, per undicimilioniquarantaquattromilaottocento minuti.

La notizia che tua madre ti ha appena dato ha segnato l’inizio di un disordine senza rimedio.

Il tuo problema più grande, al momento, però, è un altro: gli invitati violano il cerchio. Perfino lo sconosciuto.

Mi toccano.

Insopportabile.

Più della morte di un genitore.

Tacco dodici

L’Editore disse che non voleva essere disturbato per nessuna ragione al mondo. Certo che la Segretaria fosse dall’altro capo dell’interfono, posò la cornetta senza attendere alcuna risposta.

Scartò il pacco sulla scrivania.

Estasiato, alzò gli occhi al cielo e, finalmente, si accorse che la Segretaria era di fronte a lui: aveva bussato, aperto la porta, schiarito più volte la voce, ed era già sulla soglia da qualche minuto.

Non era né giovane né vecchia. Aveva uno sguardo che si addolciva in un sorriso, che era sempre lo stesso, e le guance sempre velate di rosso. Che non vi fossero segreti tra lei e l’Editore era la sua più intima convinzione. E lo era da sempre.

Alle spalle della Segretaria c’era il Politico.

Era sicura che l’Editore l’avrebbe ricevuto qualsiasi cosa stesse facendo rinchiuso nell’ufficio.

Non si sbagliava: scambiò con l’Editore un impercettibile segno d’intesa, richiuse la porta, si sistemò nella stanza adiacente, scostò il quadro, e si mise a osservare quanto accadeva al di là del finto specchio.

L’Editore e il Politico parevano l’uno il contrappasso dell’altro: longilineo e pallido il primo, pingue e olivastro il secondo.

«Ho appena scartato il suo regalo» disse l’Editore, indicando la scarpa décolleté rossa, tacco dodici, sulla scrivania.

La annusò. Ancora. E poi ancora.

«È la commessa bassina, grassoccia e mora, vero?».

La Segretaria continuò a guardarli mentre l’Editore inalava quel profumo, sempre più eccitato. E, di riflesso, si eccitò anche lei.

«Per la questione di mia moglie?» farfugliò il Politico che non si aspettava di assistere a una scena del genere.

«Gli troveremo di certo una collocazione in qualche nostra collana, non c’è bisogno di leggerlo!» tagliò corto l’Editore. «Si può avere anche l’altra commessa? Quella, come dire, un po’ agée. Un tacco dodici nero?».

Il Politico annuì e poi si dileguò, per sottrarsi all’imbarazzo.

La Segretaria rimise a posto il quadro. Doveva prendere tempo, liberarsi da ogni pulsione. E, invece, iniziò a fantasticare sull’Editore. Lo immaginò col naso adunco immerso nelle proprie scarpe. Ebbe un fremito; poi resistette con tutte le forze a quei pensieri lascivi.

Si concentrò sul percorso di ritorno del Politico.

Sarebbe di certo passato dal negozio di scarpe, sarebbe tornato a casa, si sarebbe tolto il soprabito, avrebbe salutato la moglie, magari bevuto un drink. Infine, avrebbe aperto la scatola con dentro la scarpa tanto desiderata dall’Editore.

Nel romanzo che lei avrebbe voluto vivere, quella scarpa sarebbe stata la sua.

La Segretaria lottò con le fantasie più disparate. Immaginò il Politico afferrare il cellulare e comporre il numero dell’Editore. «La scarpa nera è qui con me» avrebbe detto.

Ebbe un improvviso sussultò erotico, e provò vergogna.

Poi le balenò un dubbio.

«Chissà perché l’Editore chiede sempre e solo la scarpa sinistra?».

Ironia della sorte

Pedali fino al centotrentaquattresimo chilometro della Strada Provinciale.

Appoggi la bici al cartello che segnala la piazzola di sosta.

Tuo padre è stato travolto da un’auto: proprio qui, settantaquattro minuti fa.

Prendi la torcia.

C’è una tessera annonaria tra i rami di un pitosforo: è intestata a un ebreo che abitava all’interno del ghetto di Roma nel 1940.

È la prima cosa che disegnerai.

Lo sconosciuto ha detto che se tuo padre avesse infranto il codice della