In Memoria

Di Tina Caramanico

Annamaria è una ragazza che ha subito un trauma quand'era bambina, di cui non ricorda nulla. Ma la memoria è uno strumento indecifrabile e pian piano quei ricordi riemergono attraverso i suoi quadri, mettendo in moto un meccanismo che porterà a galla inconfessati segreti di cui la sua famiglia è silenziosa custode. Una bambina morta e una mente malata sono gli altri componenti di questa storia, un coro di voci che condurranno il lettore fino alla drammatica verità.

• Lingua: Italiano
• Editore: Nero Press
• Data di uscita: 15 feb 2015
• ISBN: 9788898739301

Anteprima del libro

Intrighi

In memoria

di Tina Caramanico

Immagine di copertina ed editing: Daniele Picciuti

Immagine originale: swing_iii_by_nitchwarmer-d6j9dd6 (Deviant Art)

Produzione digitale: Laura Platamone

ISBN: 978-88-98739-30-1

Nero Press Edizioni

http://neropress.it

© Associazione Culturale Nero Cafè

Edizione digitale febbraio 2015

Tina Caramanico

In Memoria

Indice

La bambina

Annamaria

(Un uomo)

La bambina

Annamaria

Segreti

(Un uomo)

La bambina

Annamaria

(Un uomo)

La bambina

Annamaria

(Un uomo)

La bambina

Annamaria

Segreti

(Un uomo)

Fine

L’autrice

I

La bambina

Sono morta come muoiono tutti: senza accorgermene. Ora sto qui, chiusa in una stanza dimenticata e nella tua mente, aspettando di emergere, di tornare di là, nella storia dei vivi. Ci riuscirò, un giorno. Ma non posso fare nulla perché ciò accada, devo solo attendere il momento giusto, un clic, il battito d’ali casuale e fortunato di una farfalla. Intanto passo il tempo a guardare la polvere che fluttua nelle lame di luce, gli affreschi di muffa sui muri scrostati di questo solaio, i nostri giocattoli che invecchiano dentro un baule.

Ci gioco ancora, durante queste mie notti infinite, con Manuella, la nostra bambola dai capelli rossi. Te la ricordi? Le avevo disegnato le lentiggini sul naso, con la penna blu, perché ci somigliasse. Allora portava un grembiulino verde di panno e sotto dei mutandoni arancioni, lunghi fino al ginocchio. Adesso è nuda, e non c’è traccia nel baule dei suoi vestiti: chissà chi e perché l’avrà spogliata. Forse è successo dopo che io sono andata via, magari sei stata proprio tu. Manuella è uguale a me, com’ero da piccola. Com’ero da viva. Però ha un solo occhio aperto, verde-azzurro; l’altro si è storto per qualche colpo, forse per una caduta, e rimane sempre chiuso, in qualunque posizione. Il suo viso paffuto, reso inquietante da quell’asimmetria, ora mi sembra una profezia cupa di ciò che doveva accadere, e che tu ancora non sai.

Ho paura e mi annoio. Canto, da sola in questa stanza. Mi vengono in mente tutte le canzoncine che mi insegnavano all’asilo per le ricorrenze: Natale, Carnevale, la festa della mamma e del papà. Ricordo perfettamente tutte le parole, che non hanno più nessun senso, qua dentro. Perché io da morta non sono più una bambina. Perché qui non c’è nessuno. Oppure tu mi senti? Lo so, la mia voce sottile che intona filastrocche su Gesù Bambino e sui bacini di mamma sarebbe spaventosa oggi, per te. E anch’io rabbrividisco