La pelle del serpente

Di Duilio Chiarle

Vi sono uomini che combattono per il loro Paese in conflitti mai dichiarati, nel’oscurità, nell'anonimato. Uomini che si mettono in gioco e rischiano nel più totale segreto e gli errori non sono ammessi. Storie della guerra fredda. Comunque vada, nessuno lo saprà... Un racconto di guerra narrato in prima persona, al presente.
Ispirato a quei reparti ufficialmente "non esistenti" che durante la guerra fredda compivano azioni militari "oltre cortina".

• Lingua: Italiano
• Editore: Duilio Chiarle
• Data di uscita: 4 lug 2017
• ISBN: 9781370321841

Duilio Chiarle

Duilio Chiarle, writer and guitarist of "The Wimshurst's Machine".Duilio Chiarle, scrittore e chitarrista dei "The Wimshurst's Machine".Ha ricevuto il premio "Cesare Pavese" nel 1999. Gli sono stati attribuiti i premi internazionali "Jean Monnet" (patrocinato dalla Presidenza della Repubblica Italiana, dall’Università di Genova e dalle Ambasciate di Francia e Germania) e "Carrara - Hallstahammar" (quest'ultimo per due volte consecutive).Con il gruppo musicale "The Wimshurst's Machine" ha ricevuto tre nomination hollywoodiane consecutive: sono suoi i racconti dei "concept" musicali.Ha ricevuto l'onorificenza di "Ufficiale" dell'Ordine al Merito della Repubblica Italiana.

Anteprima del libro

La pelle del serpente

Duilio Chiarle

© 2017

Prima edizione

Foto di copertina: Duilio Chiarle

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Smashwords Edition,

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Dedicato a tutti coloro che hanno compiuto il loro dovere, in modo assolutamente disinteressato, in azioni di cui nessuno ha mai saputo nulla e di cui il loro Paese si è completamente dimenticato

Freddo. E pioggia. Il caposquadra fa segno: libero. E allora si avanza. C'è la bruma. È un posto che fa schifo. Il camouflage grasso, sul viso, preserva la faccia dall'acqua, ma è l'unica cosa che si salva. È tutto boschi, qui. È una strana uniforme, ripara abbastanza ma diventa pesante.

Il caposquadra segnala: gente a ore 11. E allora stringi la tua arma, ti ci aggrappi. Se si viene individuati è improbabile tornare, vivi o morti che sia. Le spie vengono fucilate, ma prima le si tortura. Tu non sei una spia, ma per quelli fa lo stesso. L'uniforme non ha i contrassegni del tuo esercito e comunque quello è un Paese neutrale non schierato e il tuo Paese non è in guerra con loro, però se ti beccano fai una brutta fine perchè anche se non è schierato, sta dall'altra parte della cortina di ferro: si danno le arie dei neutrali, e certamente un po’lo sono, ma non abbastanza. Si fanno chiamare non allineati, un eufemismo, in realtà sanno bene da che parte stare. È soltanto fumo negli occhi per le Nazioni Unite.

Non siamo mercenari, siamo regolari. Non abbiamo le etichette agli abiti. Non abbiamo gradi. Non abbiamo contrassegni. Non abbiamo tatuaggi: sono proibiti. Non abbiamo mostrine. Non abbiamo un nome. Non abbiamo oggetti personali. Non abbiamo nemmeno la piastrina di riconoscimento. Ergo, non è contemplata la resa. Se si fallisce, si combatte ad oltranza, non ci sono alternative. Si muore comunque: meglio per una pallottola che per le lame di un boia.

I secondi passano lentamente.

Piano piano, lungo la stradina sterrata nel bosco, passa un uomo anziano con un vecchio mulo carico di legna. Bene, è un civile, meno male. Speriamo che non ci veda.

È guardingo. Passa lento. Passa lento ma è evidente che ha fretta, poveraccio. Non vede nessuno e il mulo non si impunta. Una fortuna. In teoria in quel posto non ci dovrebbero essere civili ma probabilmente il vecchio ha rubato la legna del demanio e si sta allontanando. Meglio, molto meglio così: lui non saprà mai che rischio ha corso, altro che i guardaboschi di Tito! In ogni caso, anche se ci vedesse penserebbe che si tratta di quelli del campo e non penso che gli stiano più simpatici di noi.

Bravo si alza, è il primo a uscire. Ora tocca a lui. Si marcia in fretta anche se la boscaglia è fitta, non è mica una giungla. Bravo è francese, chissà come cavolo si chiama. Ha un naso importante che pare Cirano de Bergerac, ma sa il fatto suo e lancia il coltello come uno del circo, riesce a centrare il bersaglio da tutte le posizioni. Fa segno di fermarsi. Accidenti. Falso allarme... La marcia riprende. La pioggerellina è fastidiosa, è quasi come essere dentro a una nuvola, una roba che ti fa entrare l'umidità ovunque. Perfetto per nascondersi ma fastidioso.

Il caposquadra fa segno di essere cauti. Ci stiamo avvicinando all'obiettivo. Marciare in silenzio è già così difficile, speriamo che tutto quadri e che le informazioni siano esatte. Ci chiama a raccolta per l'ultimo briefing, ma prima ha già parlato con Delta. Delta è un tedesco che pare Schwarzenegger e porta un'arma pesante che io avrei difficoltà persino ad alzare. Delta resta piazzato, in copertura. Il caposquadra è Alfa, parla molte lingue, non so da dove venga, ha una strana cadenza e non so proprio di dove possa essere originario.

"Da questo punto in poi, silenzio assoluto. Qualunque cosa accada, niente testimoni. Capito?"

Tutti ad assentire.

"Il bersaglio è a due chilometri dal rudere. La cima di questa montagna è calva come le testa di un monaco, è lì che la