Storie di mezza fantasia

Di Giuseppe Marcelli

“Storie di mezza fantasia” sono quelle che si intrecciano in questo libro coinvolgente, costruito con precisione e cura per i dettagli. Il contesto è quello paesano, di una vita semplice fatta di dure lotte per cercare di migliorare le proprie condizioni. Una vita all’insegna della famiglia, dei valori che uniscono attraverso le generazioni, delle piccole conquiste a lungo desiderate. Così è la vita di Ernesta e Vincenzo, come quella di molti altri personaggi che occupano queste pagine. Subentra poi un po’ di nostalgia per le vecchie amicizie e qualche ricordo della vita quotidiana in collegio, le costanti privazioni e le ingiustizie perpetrate da chi invece dovrebbe far solo del bene. Nel lettore si fa strada una sensazione di attesa; si aprono indagini, restano misteri non del tutto risolti e tentativi di spiegare vicende troppo complesse.

Giuseppe Marcelli è nato nel 1955 a Gavignano e vive a Colleferro. Dopo quarant’anni di lavoro presso un’azienda leader mondiale nel settore Aerospaziale, da tre anni è in pensione. Nel 2022, con la casa editrice Albatros, ha pubblicato il suo primo libro, Lo scrigno dei ricordi, dove ha raccontato con una ricca aneddotica episodi di esperienze di vita vissuta. Nelle copertine dei suoi libri sono rappresentate alcune sue opere pittoriche.

• Lingua: Italiano
• Editore: Gruppo Albatros Il Filo
• Data di uscita: 19 giu 2023
• ISBN: 9788830685895

Anteprima del libro

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Marcelli Giuseppe

Storie di mezza fantasia

© 2023 Gruppo Albatros Il Filo S.r.l., Roma

www.gruppoalbatros.com - [e-mail]

ISBN 978-88-306-8168-2

I edizione giugno 2023

Finito di stampare nel mese di giugno 2023

presso Rotomail Italia S.p.A. - Vignate (MI)

Distribuzione per le librerie Messaggerie Libri Spa

Storie di mezza fantasia

Nuove Voci – Prefazione di Barbara Alberti

Il prof. Robin Ian Dunbar, antropologo inglese, si è scomodato a fare una ricerca su quanti amici possa davvero contare un essere umano. Il numero è risultato molto molto limitato. Ma il professore ha dimenticato i libri, limitati solo dalla durata della vita umana.

È lui l’unico amante, il libro. L’unico confidente che non tradisce, né abbandona. Mi disse un amico, lettore instancabile: Avrò tutte le vite che riuscirò a leggere. Sarò tutti i personaggi che vorrò essere.

Il libro offre due beni contrastanti, che in esso si fondono: ci trovi te stesso e insieme una tregua dall’identità. Meglio di tutti l’ha detto Emily Dickinson nei suoi versi più famosi

Non esiste un vascello come un libro

per portarci in terre lontane

né corsieri come una pagina

di poesia che s’impenna.

Questa traversata la può fare anche un povero,

tanto è frugale il carro dell’anima

(Trad. Ginevra Bompiani).

A volte, in preda a sentimenti non condivisi ti chiedi se sei pazzo, trovi futili e colpevoli le tue visioni che non assurgono alla dignità di fatto, e non osi confessarle a nessuno, tanto ti sembrano assurde.

Ma un giorno puoi ritrovarle in un romanzo. Qualcun altro si è confessato per te, magari in un tempo lontano. Solo, a tu per tu con la pagina, hai il diritto di essere totale. Il libro è il più soave grimaldello per entrare nella realtà. È la traduzione di un sogno.

Ai miei tempi, da adolescenti eravamo costretti a leggere di nascosto, per la maggior parte i libri di casa erano severamente vietati ai ragazzi. Shakespeare per primo, perfino Fogazzaro era sospetto, Ovidio poi da punizione corporale. Erano permessi solo Collodi, Lo Struwwelpeter, il London canino e le vite dei santi.

Una vigilia di Natale mio cugino fu beccato in soffitta, rintanato a leggere in segreto il più proibito fra i proibiti, L’amante di lady Chatterley. Con ignominia fu escluso dai regali e dal cenone. Lo incontrai in corridoio per nulla mortificato, anzi tutto spavaldo, e un po’ più grosso del solito. Aprì la giacca, dentro aveva nascosto i 4 volumi di Guerra e pace, e mi disse: Che me ne frega, a me del cenone. Io, quest’anno, faccio il Natale dai Rostov.

Sono amici pazienti, i libri, ci aspettano in piedi, di schiena negli scaffali tutta la vita, sono capaci di aspettare all’infinito che tu li prenda in mano. Ognuno di noi ama i suoi scrittori come parenti, ma anche alcuni traduttori, o autori di prefazioni che ci iniziano al mistero di un’altra lingua, di un altro mondo.

Certe voci ci definiscono quanto quelle con cui parliamo ogni giorno, se non di più. E non ci bastano mai. Quando se ne aggiungono altre è un dono inatteso da non lasciarsi sfuggire.

Questo è l’animo col quale Albatros ci offre la sua collana Nuove voci, una selezione di nuovi autori italiani, punto di riferimento per il lettore navigante, un braccio legato all’albero maestro per via delle sirene, l’altro sopra gli occhi a godersi la vastità dell’orizzonte. L’editore, che è l’artefice del viaggio, vi propone la collana di scrittori emergenti più premiata dell’editoria italiana. E se non credete ai premi potete credere ai lettori, grazie ai quali la collana è fra le più vendute. Nel mare delle parole scritte per esser lette, ci incontreremo di nuovo con altri ricordi, altre rotte. Altre voci, altre stanze.

A mio Padre

Mio padre è un ragazzetto di 94 anni che pensa ancora alla grande, come se i suoi anni non li sentisse per niente.

Per fortuna, come dice lui, mi ha dato il cinquanta per cento del suo

DNA

, questo è quello che pensa lui, in verità mi ha regalato la vita e del suo cinquanta per cento sono riuscito sicuramente a prendere il meglio. Comunque, nonostante faccia qualche volta i capricci, gli voglio un mondo di bene.

ERNESTA

Vincenzo era un contadino con tanta voglia di lavorare e anche se il suo fisico era un po’ mingherlino, tanto da essere soprannominato Cenciuccio (diminutivo di Vincenzo), veniva sempre ingaggiato dai padroni terrieri per zappare la terra; aveva un obiettivo: quello di formare una famiglia con la sua fidanzata Vincenza e avere tanti figli.

Erano i primi anni del Novecento e Vincenzo lavorava sotto padrone, ma desiderava comprare un appezzamento di terra e per questo aveva fatto domanda presso la sede vescovile per poterne avere uno in gestione, dato che la Chiesa possedeva un’infinità di terreni tutti incolti. Finalmente arrivò il giorno in cui il parroco lo convocò per fargli vedere su una carta mappale dove era posto il terreno che gli era stato assegnato.

Vincenzo dalla felicità prese quel pezzo di carta, dove era indicata l’ubicazione del terreno, e immediatamente si incamminò per andarlo a vedere.

Fece tutte le scorciatoie possibili per arrivare prima, ma quando fu vicino al traguardo, rallentò, si asciugò il sudore della fronte con un fazzoletto multicolore e con una mano si bendò gli occhi.

Passo dopo passo e con delle brevi soste per respirare dall’emozione, entrò in quella che sarebbe stata la sua proprietà.

Riaprì gli occhi e incominciò a scrutare a 360 gradi il terreno che aveva davanti.

Timidamente iniziò ad addentrarsi in quella proprietà, ma degli arbusti gli impedivano il passaggio; allora come facevano gli indiani d’America, si buttò per terra e a carponi riuscì ad attraversare gli ostacoli che però non finivano mai, c’erano spine a destra e a manca e fossi da scavalcare. Vincenzo però non si scoraggiò minimamente e già nella sua mente elaborava il da farsi per riportare alla luce quel pezzo di terreno.

Tornato a casa fece il possibile per incontrare Vincenza, voleva a tutti i costi raccontarle tutto! La informò che il terreno era già pronto per la semina e qualsiasi cosa avrebbe piantato sarebbe cresciuta benissimo e in grandi quantità. Naturalmente un racconto ben diverso dalla realtà! I due giovani, presi dalla felicità e dall’entusiasmo, si baciarono.

Il giorno dopo Vincenzo andò, come ogni mattina presto, presso il bar di Giggettiglio (soprannome paesano). Il bar era il ritrovo mattiniero delle persone che cercavano lavoro, dove i proprietari terrieri si recavano per accaparrarsi la manodopera necessaria per lavorare nei campi. Per sua fortuna, veniva scelto tutti i giorni; anche se la paga era poca veniva quasi sempre integrata con qualche bene di consumo: un po’ di uova o una pagnotta. A Vincenzo andava bene perché avendo poche spese riusciva a mettere da parte tutto quello che guadagnava, con l’intenzione di riuscire a sposare Vincenza il prima possibile.

Il lavoro dei contadini all’epoca era molto duro e faticoso: si zappava, si rassodava la terra, si seminava… tutto con la forza delle mani! Con la loro saggezza però riuscivano ad ottenere dei risultati di produzione fantastici, il loro lavoro era scandito dalle stagioni che ti davano naturalmente i tempi e ti dicevano cosa fare.

A quei tempi tutta l’economia locale era incentrata attorno alla lavorazione della terra e dei sui prodotti. In quegli anni nei paesini dell’entroterra non si era ancora sviluppata una vera attività industriale, così le persone, abituate sempre e solo a lavorare la terra rimanevano ancorate a quelle abitudini contadine.

Il nostro Vincenzo, quando poteva e riusciva ancora ad avere le forze, andava anche a lavorare il suo pezzo di terra. Piano piano quell’appezzamento iniziava ad essere quella realtà che aveva sempre sognato.

Quando ci fu il primo raccolto di patate, il parroco non volle la sua parte, così Vincenzo per la prima volta portava a casa le patate piantate e coltivate da lui in un terreno tutto suo!

Per quante erano non furono sufficienti quattro carichi di somaro per portarle a casa, venderle avrebbe fruttato un bel po’ di soldi.

La fatica veniva ripagata e la voglia di andare avanti era sempre più allettante, infatti il suo sogno rimaneva sempre quello