Le Quattro Stagioni

Di Salvatore Fazìa

Scrittore e saggista dallo stile originale, che ama temi complessi e che sa abbinare efficacemente il linguaggio moderno con la cultura classica, Salvatore Fazia è anche un poeta dallo stile particolare, immediatamente riconoscibile non solo per le copertine blu dei suoi libri e per le poesie messe sulla carta con allineamenti alternati a destra e a sinistra, come in una danza di parole, ma anche per i contenuti intensi e che si prestano a diverse interpretazioni come pietre intagliate che cambiano aspetto a seconda di come vi batta la luce.
Le poesie di questa raccolta, come suggerisce il titolo, sono dedicate alle stagioni. Ma non alle stagioni in generale, a quattro precisi momenti che vanno dall’autunno del 2009 all’estate del 2010, descritti attraverso una specie di diario poetico, per cui le sensazioni raccontate spesso sono colte nell’attimo: un soffio di vento, una tempesta improvvisa, un sole inatteso, anche una notizia di cronaca diventano il particolare attorno al quale ruota l’universo, per cui quella che secondo il calendario è primavera nell’animo dell’autore diventa inverno e viceversa.
A separare un capitolo dall’altro, una serie di composizioni poetiche che i grandi della letteratura hanno dedicato alle stagioni. Una scelta coerente con lo spirito dell’autore, che “fa uscire il saggista che è in lui”, non si accontenta di comporre ma ama ricercare e vuole mettere a disposizione del lettore il frutto delle sue ricerche, “rischiando” anche il confronto con i mostri sacri dell’arte poetica, accanto ai quali, comunque, il suo diario poetico non è affatto fuori posto.

• Lingua: Italiano
• Editore: Editrice Veneta
• Data di uscita: 13 ott 2014
• ISBN: 9788884497123

Anteprima del libro

Pound)

introduzione

è una macchina a quattro tempi 

l’anno

e alcuni contrattempi interni, è la diversità che moltiplica l’inganno

e la visione

del mondo e dintorni, e ne disegna la trama infinita e la vita

di tutti i giorni, ma è la luce

che la fa leggendaria nella nostra differita stagione

e la intona alla planimetria

varia dell’aria, la versificazione è poetica se è tecnica la formulazione,

e la sua rivelazione visionaria.

autunno, 2009

e dopo tanti giorni simili 

è ancora un po’ della luce d’agosto che si sperde

nell’aria, e nella sua stessa fine…

… non è più quello di prima, il mondo s’allontana dal nostro confine,

pare novembre,

e io ho un’altra volta paura come l’anno scorso a settembre.

la mattina invece esalta meglio la felice luce di settembre e le sue note 

qualità di stagione equilibrata,

i campi respirano quieti l’aria ossigenata dell’estate

appena trascorsa, e le colline

più ravvicinate sono le più disegnate dell’anno. Anche gli uccelli capiscono la fortunata serenità del momento

e credono di più

alla vita semplice di esseri piccoli ma sani a vivere dove sono nati,

alla nuova luce che ne rischiara l’esultanza e il gioco delle danze.

devo forse avvertire che il mio autunno 

un po’ è nascosto, un po’ è esposto ai rischi dell’io,

e in balìa delle sue giornate.

e, per esempio, in una striscia di 30 x 80 orizzontali alla finestra, 

tra le tapparelle e la base del davanzale,

dell’autunno ci vanno:

la sezione bassa delle colline formato 15 x 80

e certi finali in foglie d’alberi,

e, sopra di loro, di solo cielo, l’altro 15 x 80 e un po’ di nuvole viandanti.

D’altra parte, le scie degli aerei

ricordano che nei cieli di settembre due rette

parallele tagliate da una trasversale formano angoli alterni/interni eguali.

già alla fine di agosto, ma anche un po’ prima il taglio nell’aria, 

il suo abbaglio,

non è più quello:

la finestra accoglie di traverso la proiezione solare, e più lontana ormai

e in controluce la scolorina della luce scioglie

l’albumina concentrata dell’estate, così l’estroverso cuore perde

il suo lungo gioco di capriole stagionali

e l’imprevisto belvedere.

L’autunno è il tempo degli artisti e dei poeti, inquieti per via della vertigine

sospesa e la dolcezza di cera, è leggera l’indolenza degli odori e riaccende la confidenza letteraria,

che la varia dispersione dei colori sterza verso tutta la materia deleteria della

fine, la sua antimateria affine.

svuota le cose più belle e più grandi dell’estate, ma invece di fare più leggere 

le ore del mattino e del pomeriggio,

queste si fanno più severe e vanno

più dentro al tempo e lo snidano dalle più sincere protezioni della natura,

così il tempo prende nuovamente la sua essenza indefinita di tempo,

di buco nero nella vita, e non c’è nascondiglio

per chi passa le giornate alle finestre o si ripara nelle zone lente della casa.

La luce non ha più il piglio di prima,

ed è la penombra o l’informale del buio a esibire la polisemia degli inganni e a

custodire negli angoli le paure che evitano la logica eretta delle pareti,

e, a imitazione delle cose che si guastano

scatenano il caos mosso dei fantasmi,

che non abbiamo voluto accettare tra di noi, e ce lo rovesciano addosso.

prossimi al tempo nel quale tutti ci ammaliamo delle malattie umorali 

dell’autunno,

come in questa febbricola del pomeriggio che invade i vetri, e fuori

nemmeno gli uccelli hanno il coraggio di gettarsi a naso nel campo

come facevano quest’estate

e uscire allo scoperto, dato che nessuno di loro si fa più vedere nei prati

e in mezzo all’erba.

E gli alberi come i cespugli

fanno tutto da soli il servizio di rappresentare per noi la natura

nella nuova delusione autunnale, e nemmeno loro se la sentono di prestarsi

al gioco delle cicale dell’estate, se la stagione che viene ha perso le ragioni

di prima, e le diagonali della valle si tuffano dalle colline verso il piano

delle case perdendo luce e forma cristallina.

Difficile cantare se il pomeriggio è anonimo, e viene meno anche la voce

a denunciare la posa che prendiamo se è la croce di stare in casa a pensare.

impigliato nei sensi, e tra i versi persi dentro l’invasato oblio del dio oscuro 

che circola nella valle,

e rovina i suoni

nell’eco e alle pendici delle colline: in disfacimento nei toni

segreti che hanno le cose, e, contro ogni momento sacrale di stagione.

Perché i sensi non hanno memoria se non di sé e soffrono presto l’elegia

d’una letteratura incordata alla nostalgia,

e niente è più come per i poeti che sapevano già l’autunno

e il suo monumento millenario. Il mio è più vario, sa il diario in cronaca

nell’acquario solito

delle rime e nelle intonazioni di giustacuore, incline di fervore e confessione.

quello vero, quello in mezzo al quale ci troviamo, sincero e nella norma 

di decadenza stagionale,

il suo richiamo, non quello ufficiale e a scadenza

nell’astronomia, ma questo, il nostro,

nel quale ci perdiamo e andiamo a cadere: un mostro o un chiostro di morte, dove possiamo vedere che i nostri possessi di vita, i nostri nessi di riuscita e memoria - di casa e passato, o di falsa rivalsa d’avvenire –

piangono i cruenti spargimenti lenti di rosso e di giallo,

nel colore che langue del sangue di tutte le foglie e dentro il nero degli alberi.

Nemmeno è vero che l’autunno, in ragione della ragione sociale del nome,

chiude a dicembre, perché i santi e i morti

si festeggiano tutti a novembre

e anche i due di Bandini a dicembre:

è questo il mese palese delle forme arrese a tutte le fini, se è l’autunno vero

che vuole il suo pensiero sincero di morte e la sua corte al nero dei destini.

così è caduto nella sua fossa delle foglie gialle, chiudendo i cancelli 

dei giardini

nei dintorni della valle e tra i soggiorni ancora in verde delle colline,

dove stanno i prati

a tenere gli stati ultimi e ormai passati della stagione regina.

Stamattina anche le rondinelle temono le reticelle dei nuovi venti e i tristi

momenti della pioggia e i rovesci misti a freddo. Chi sa

dire quel che perdiamo in giornate come queste,

e in casa o uscendo non sappiamo che farci se siamo dementi

e non sappiamo di che stelle