Deep - Negli abissi di me
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Deep - Negli abissi di me - Serena Baldoni
Serena Baldoni
Deep - Negli abissi di me
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Indice dei contenuti
Deep
Deep - Negli abissi di me
Ursula
Beaver Island (Lago Michigan)
Ms. time
Il pontile di mezzanotte
The lord of the lake
Ms. crosswords
Clear as water
The black Swan
Night moon
The paper boy
The lady of the shore
The child of the lake
Shake the heavens
The medium
The mother of peonies
The guardian
The blue-haired girl
The voice of the lake
Betrayal
The joy cultivator
Scraps
The stranger
Return to dialogue
Conclusioni
Dedica
Deep
Negli abissi di me
Poesie in racconti di prosa.
Serena Baldoni
Deep - Negli abissi di me
Romanzo in prosa
Ho scrutato all'interno dell'abisso a lungo prima di decidere se lasciarmi cadere al suo interno, rispettando le regole, infrangendo il mio cuore, fino a desiderare la libertà, amando la solitudine, recuperando il vero rapporto con me stessa.
Adesso quell'abisso ha forma e carattere, parte intrinseca in me.
Ursula
Poesie in racconti
Sono finita sulla riva di questo lago, dopo aver a lungo viaggiato alla sua ricerca.
Dove si nascondeva? Da quanti anni il mio cuore vagava? Intense fatiche e chilometri di folla, la stessa che credeva di conoscermi, in parte, forse, ma non era me stessa la versione antica di me. Sono stata l'esempio di figlia perfetta e imperfetta, i due lati della medaglia, perfettamente amica, compagna, studente, lavoratrice, amante. Perfettamente illusa, disillusa e delusa da me stessa, sconfitta e vinta, sdraiata a terra, verso l'abisso implorante di me nel quale ho scelto di cadere, sprofondando, credendo fosse finita, prima di riemergere.
Ho trascinato con me i ricordi, ma essi non gravano più sulle mie spalle come possenti massi, sono la linea lungo queste cicatrici che decretano forza e coraggio.
Beaver Island (Lago Michigan)
Ho scelto lei, l'isola dei miei sogni, dove ricominciare, dove scovare pace, dove avvolgermi di onde, poche anime in confronto alla mia città, alla mia folla, che desta in me adesso lontani bagliori, lontani ricordi.
Quel che ero è rimasto laggiù, a terra, fra cemento e irriverenze, tra smog e passi svelti, frenetico tempo, di cui nulla manca, nulla rimpiango.
Qui, nella pianura dei boschi, pianeggiante, ondosa, insenature di spiagge, dove perdersi, dove nascondersi, dove assaporare il richiamo del sole, dove posare i piedi sul manto dorato, senza scottarsi con cicatrici, dove correre e respirare, dove predicare nuovi sogni, dove lanciare bottiglie di vetro, arrotolando pergamene di speranze.
L'isola di smeraldo d'America
, il colore dei miei occhi e di quelli che ricordo, che ho scelto di portare come unico bagaglio dentro di me.
Ms. time
La signora del tempo
Lei è la signora del tempo, la donna che ogni mattina si reca sul mio stesso pontile di legno, scalfito dalle onde, ma non distrutto.
Non ci parliamo ancora, ma i nostri occhi si osservano e in quel tripudio di pagliuzze assolate credo di conoscerla, di esserle affine, di accostarmi a lei, per scansarmi all'arrivo della prossima onda, senza desiderio di d'infangare il momento con l'uso della conversazione verbale, poiché l'incanto perirebbe al di sotto di questo spartiacque.
Il tempo è segno sul suo viso, fra le insenature della saggezza, in quel corpo invecchiato, ma senza spirito a soffrirne, nel vento dove danzano i suoi capelli color delle nubi alte in questo cielo, soffici, come cotone, come seta.
Chi o che cosa aspetta? L'arrivo di un'imbarcazione, il ritorno del pescatore, il viaggio mai intrapreso, la fuga finalmente quieta, la brezza e l'alito di vento, il riposo, la consapevolezza, se stessa e il perduto amore, un figlio, un'amica, il compagno del tempo, nel tepore di una nuova alba.
Sempre avvolta dal suo drappo di lino, sulle spalle, come una spola pregiata, cara, antica, ma che detiene al suo interno ancora lo stesso fascino della prim volta, sotto il vestito tenue d'azzurro di cielo che la ricopre, fino alle caviglie, dove un tempo splendeva quella pelle nivea e rosea.
Lei, signora del tempo che appare immobile dal suo arrivo, profonda oasi di solitudine che s'accosta alla mia senza scontrarla, parlarle diverrebbe lo spezzarsi dell'incanto, un inganno, la magia persa e perduta del battito, del mondo in questo nostro silenzio,