La forma dell'anima

Di Dante Ceccarini

Ho cercato di osservare e d’intuire cosa sia questo misterioso soffio che pervade la nostra vita, cioè l’anima. E di vederlo sotto diverse lenti d’ingrandimento (che costituiscono i vari capitoli di questo libro di poesie): il rapporto dell’anima col sogno, con l’amore, con la disillusione, con la speranza, con il nucleo e con i confini dell’anima propriamente detta, con la morte; e concludo, infine, con una serie di Odi, che ho chiamato Odi minime e che parlano del rapporto speciale dell’anima con le piccole cose, quelle di tutti i giorni; strada maestra, per me, per arrivare alle grandi cose, quelle immense e infinite. (Dante Ceccarini)

• Lingua: Italiano
• Editore: Edizioni DrawUp
• Data di uscita: 5 lug 2019
• ISBN: 9788893691970

Anteprima del libro

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Del sogno

Bolle di sapone

Come le idee che d’improvviso

scoppiano nella mente, rischiarandola,

proprio come fa un fulmine di notte sulla pianura,

come i ricordi e i rimorsi che vengono a galla

dalle sabbie mobili della memoria,

come il magma urente ed asfissiante

che dalla profondità della terra viene vomitato dai vulcani,

così simile al bisogno d’amore che ci consuma,

come le flebili illusioni che assomigliano al fine perlage

che sale verso l’alto in un calice a gambo lungo.

Simili a fragili bolle di sapone,

tutte queste bolle inesorabilmente scoppiano,

rompendo quell’incantesimo

che la vita ci recitava e

che pensavamo fosse solo

gioco e sogno.

Anche i sogni se ne vanno

Anche i sogni se ne vanno.

Cerco di metterli in ordine,

ma io e i miei sogni

siamo come calzini lisi e spaiati,

cerco di pettinarli

come si pettina un bambino,

ma loro rimangono arruffati e scapigliati,

cerco di vederli riflessi

nella luna,

ma la luna è un pozzo

dove gettiamo alla rinfusa

i sogni nostri

sperando a volte di ripescarli

con un secchio bucato.

Ho sognato un sogno un giorno che credevo di averli finiti

Ho sognato un sogno un giorno

che credevo di averli finiti.

Era un sogno iniziato da bambino,

non ricordo esattamente quando,

era celeste e giallo,

confuso ma non sbiadito,

è ancora vivo e qualcosa

di lui mi è rimasto,

ce l’ho ancora attaccato addosso.

Ho sognato un sogno un giorno

che credevo di averli finiti.

Era un sogno rosso

di passione e testosterone,

di assalti senza difese,

di urla a piena voce

e di orgasmi a bocca aperta,

senza vergogna e senza peccato.

Ho sognato un sogno un giorno

che credevo di averli finiti.

Era un sogno tinto di malinconia,

sulla corda larga della nostalgia,

striato di viola come un tramonto,

con uno spruzzo di bianco come i miei capelli,

condito d’esperienza e disincanto.

Ho sognato un sogno un giorno

che credevo di averli finiti.

Mi pioveva e mi nevicava dentro,

sapeva di ghiaccio marcio e rassegnazione,

era in bianco e nero

con moltissime sfumature di grigio.

Ho sognato un sogno un giorno

che credevo di averli finiti.

Uno scirocco sudato me li ha portati via,

ma una brezza fresca

me ne ha portato uno nuovo:

un sollievo rigenerante,

un sospiro persistente,

un soffio nascente.

La pelle

Confine aperto

tra il dentro e il fuori,

demarcazione fittizia

tra spazio finito e spazio infinito,

frontiera penetrabile

tra spazio contenente e spazio contenuto,

lente trasparente

tra microscopio e telescopio,

limite permeabile

tra introspezione ed estroversione.

Sulla pelle,

anche la mia,

atterrano

tramontane di brividi solitari,

astronavi immaginifiche e virtuali,

velieri con vele gonfie

del vento di troppi sogni.

Un sogno magro

Sul fondo dell’anima,

a