Una casa cosi bella!

Di Lorenzo di Gaio

Una coppia di studenti affitta una casa per le vacanze da un vecchio che vive nell'oscurità. Lui e lei sono sorpresi, in pieno giorno, le tende sono tirate, c'è odore di naftalina, le candele sono accese, nessuna traccia di elettricità. È pallido, quasi rigido.
Al resort scoprono una villa, l'affitto sarebbe accettabile per un monolocale. Il parco è immenso, un numero pazzesco di alberi da frutto, un orto con abbondanti verdure. Dovranno pulire la casa. Non dispone di acqua corrente, luce e gas. La rete fognaria non è fornita, forse un lusso che il proprietario non poteva permettersi.

Fin dai primi giorni accadono cose strane, un fantasma sembra infestare il luogo. È una casa infestata, eppure sono lontani dal Galles. Non è Halloween. Fenomeni inspiegabili, sono paranormali, la parola paranormale viene abbandonata. Non è un castello, tutt'al più un maniero, una bella casa borghese. Per alcuni il paranormale è anche un'attrazione Apparizioni nei corridoi, la paura alza la sua brutta testa.
Emozioni, un labirinto dove si gira in tondo, terrore spettrale, fatti spaventosi, passare la notte in questa casa è peggio che dormire in un cimitero. Una signora bianca entra nel soggiorno. Vogliono quasi chiamare un certo Sir Stephen e una signora di nome Mary. Questa residenza è un enigma. Forse esiste una leggenda.
Un mostro che senza dubbio è solo soprannaturale cammina in mezzo al giardino, un branco di lupi lo accompagna. Indossa una maschera da Arlecchino. È un'idea divertente avere animali del genere.
Un demone sta sicuramente scuotendo questo mondo, deve essere fuggito da Edimburgo, un sopravvissuto del clan Stuart. Sarebbe più facile fare una visita notturna in un manicomio che restare in questa casa allo scoccare della mezzanotte.
Vagare da solo di notte nelle catacombe sarebbe meno spaventoso.
Gli abitanti del villaggio raccontano che gli inquilini di questo posto non restano più di una settimana e scompaiono nel corso di una notte. Il giorno successivo, il proprietario appare e chiude la casa. Si nascondono dietro le tende per vederlo. Vederlo fa venire i brividi. Avere paura è comune tra la gente laggiù. Probabilmente un branco di zombie lo sta seguendo, un'ipotesi, è stranissimo.
L'essere terrificante sembra essere il fantasma di una suora appartenente ad una famiglia che viveva in questa magione. Ha indubbiamente una storia, bisogna essere storici per trovarla tra miti, leggende e calunnie.
Gli abitanti sembrano conoscere il motivo dei misteri che circondano la casa, ma restano in silenzio.
Un bisbetico del villaggio, una linguaccia, un pettegolezzo, si arrabbia perché non se ne vanno. Si è rotta l'usanza, stanno nella casa del diavolo, eppure tutti ne hanno davvero paura. Questo edificio è inquietante.
La coppia di studenti sembra vivere un film dell'orrore, emozioni assicurate in questa casa abbandonata. Diventano cacciatori di fantasmi senza volerlo. Diventeranno maestri nell'arte dello spiritismo.
Cercano la ragione delle manifestazioni anormali. Non è proprio una favola, ma piuttosto un gioco di fuga.

• Lingua: Italiano
• Editore: Lorenzo di Gaio
• Data di uscita: 19 dic 2023
• ISBN: 9798224502608

Anteprima del libro

Lorenzo di Gaio

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Una casa così bella !

Capitolo 1

Con Julianne lascio Parigi, non definitivamente, andiamo in vacanza. È appena arrivato il mese di luglio, non vogliamo restare intrappolati tra asfalto e cemento, con una sola voce gridiamo:

— Chao, la grande città! Per noi, i fiorellini, e il profumo inebriante del fieno, ossigeneremo i nostri polmoni! Vivere serenamente lontano dalle ansie e dai tormenti della capitale è una porta aperta verso il paradiso!

Non siamo studenti molto fortunati, però beneficiamo di una posizione di vigilanza, quindi navighiamo tra la povertà e il appena sufficiente, se si presenta il minimo problema, ed eccoci qui a morire di fame.

Abitiamo a Nanterre, un bilocale che ci basta, un letto, uno spazio per lavorare e mangiare. Perché dovremmo pagare di più?

La mia folta criniera nera risalta a Parigi, la mia altezza media si adatta alla mia muscolatura, mentre per lei i suoi capelli biondi si abbinano alle dimensioni e alla finezza del suo corpo. La coppia perfetta, conviviamo da un anno. Lei è il mio ideale femminile, spero di essere l'uomo che vive nei suoi sogni. Il maschio è un gallo a cui piace mettersi in mostra su un mucchio di letame.

L'ho conosciuta ad una festa dove avevo bevuto troppo, mi ha aiutato a tornare a casa, barcollavo come un ubriaco che abita in un bar poco frequentato. Lei è rimasta per la notte, ma io ero fuori servizio e dormivo imitando un ghiro. Al mattino, la mia mente, ancora annebbiata, faticava a comprendere la sua presenza lì, nuda ai piedi del mio letto, tuttavia rappresentava una bellezza uscita direttamente dalle riviste per adulti che compravo quando ero adolescente. Mia madre non lo apprezzava, gridava quando li vedeva invocando Dio e tutti i santi della terra che suo figlio era solo un pervertito. Mio Dio, arrostirà all'inferno quando avrà l'età della ragione, non è possibile cavarsi gli occhi con queste creature. Babbo Natale deve averlo messo sul mio paletto e io stavo raccogliendo come un tronco. L'ho osservato per lunghi minuti, soffermandomi sulle colline e sulle valli, la geografia mi ha sempre affascinato. La mia lingua è andata a scoprire il tesoro femminile, nel momento in cui ha gemito, le sono saltato addosso, lei ha riso e mi ha salutato. Dopo un po' di tira e molla, le ho offerto un caffè, non ho osato chiederle il suo nome, deve avermelo detto ieri sera, ma l'avevo dimenticato. Ha portato la borsa con i suoi vestiti due settimane dopo. Ho iniziato a condividere il mio letto, abbandonando il mio egoismo da single. Quando sono arrabbiato con lei, maledico le mie sfrenate bevute di vino, promettendo di non toccare più una goccia di alcol.

Volevamo andare in vacanza, ma i nostri estratti conto ci ricordavano la dura realtà dell'esistenza, fuggire dalla grande città vivendo d'amore e di acqua fresca, questo è un bene per i poeti. Inoltre, non possediamo un'auto, né biciclette che ci permettano di circolare per le strade di Parigi, una distanza significativa pedalando ci avrebbe provocato crampi ai polpacci. Sono senza fiato solo a pensarci.

Trovò un annuncio, un parigino affittava una casa nel Périgord. Nonostante avesse un nome speciale, lo chiamò. Le ha chiesto di incontrarci. Si chiama Pierre de Carnac, la Francia dei vecchi regimi che non smette di morire la mette a disagio.

Abita al sedicesimo piano. Un palazzo lussuoso, un grande appartamento, all'interno del quale è ammucchiato un mucchio di vecchie cianfrusaglie, l'abitazione di un antiquario non sarebbe diversa. Una casa buia, in cui sono state abbassate le persiane, le candele forniscono una luce adeguata. È una persona anziana, vestita di nero, ha la voce tremante, cammina con un bastone di legno attorcigliato. Le rughe approfondiscono la pelle del suo volto, i solchi di un campo arato sembrano meno profondi. Il prezzo dell'affitto sembra modesto, è una piccola casa in pietra tagliata lontana dal paese, lui la descrive come una residenza senza pretese, io la immagino incastrata tra tigli e castagni. Ha bisogno di aprire le finestre e spazzare la scopa, questo toglierà la polvere. Gli chiedo il motivo e cosa gli impedisce di andare.

Pensa, non ho più la forza di andarci, sussurrò con voce tremante.

Abbiamo accettato e firmato il contratto di locazione.

— Ma dov’è il Périgord? Ho chiesto a Julianne quando è tornata.

— Da qualche parte a sud di Parigi, dovremo prendere la prima a destra uscendo dalla capitale, è la strada più breve.

Con le nostre bici e i nostri zaini prendiamo il treno fino alla stazione di Austerlitz, abbiamo quattro ore e venti minuti per contemplare il paesaggio che passa. Ci lascerà a Brive-la-Gaillarde. Il nome di questa città evoca il sole e il rugby, tuttavia preferisco la pallamano e il basket di Julianne. La palla tonda combatte quella ovale, chi vince a Sud-Ovest? Non oso rispondere, sentire la verità mi spaventa. Un autobus ci porterà a destinazione dopo un'ora e venti minuti di viaggio.

Depositate le nostre bici in un vagone riservato allo scopo, ci sediamo davanti a noi, due posti restano liberi. Telefoni in mano, zaini sopra la testa e biglietto ferroviario sotto le natiche, saranno caldi.

Il treno si riempie di famiglie, qualche single è l'eccezione che conferma la regola, si parla di vacanze e di sole. Davanti a noi, una coppia sulla trentina va a Orléans, l'uomo guarda le cosce di Julianne e la signora fissa me. Vanno dai genitori della donna, ne discutono tra loro. Monique, la madre della moglie non sta bene, è preoccupata. Simpatizza non lasciando il cavallo della mia ragazza. Imparo la vita delle persone senza avviare una conversazione diversa da un saluto che si addice alle persone civili. Scendono a Orléans, lui fa un gran sorriso a Julianne e fa una smorfia guardandomi. Li sostituiscono due vecchi signori dall'aria rigida, ma viaggiano in seconda classe. Evitano di parlarsi. Il primo guarda a destra, il secondo a sinistra. Io e Julianne ci guardiamo, sorridendo. Siamo annoiati su questo treno. Cerchiamo di ascoltare la musica, i servizi internet del telefono si interrompono ogni due minuti a causa del cambio di rete, il tunnel non è l'elicottero, ma il suo storditore. Scendono a Bourges, nessuno davanti a noi rovina il nostro orizzonte. Chiedo a Julianne se pensa che si trattasse di una coppia omosessuale, lei mi dice che due ragazzi insieme non necessariamente vanno nello stesso letto. Aggiunge che si somigliano molto, forse sono fratelli che vanno al funerale di un parente. Sono d'accordo, è possibile, questo spiegherebbe l'espressione funebre che avevano. Abbiamo completato metà del viaggio. I bambini corrono per il corridoio, fanno un fracasso, forte come cento trombe che suonano la carica, scuote tutti. Ho mal di testa. Dopo Limoges beviamo caffè, il thermos mi si incastra tra le gambe, questa bevanda costituisce una vera dipendenza.

A Brive-la-Gaillarde, bici alla mano, aspettiamo l'autobus, dobbiamo aspettare due ore, ci disperiamo. Per fortuna non piove, la pioggia è sempre malinconica. Le persone nate in una giornata piovosa sono senza eccezione tristi, taciturne e solitarie. Questa stazione rispetto a quella di Austerlitz sembra minuscola e antiquata. Aspettiamo , passeggiando avanti e indietro, una donna sulla sessantina con un accento canoro si avvicina a noi .

- Dove stai andando ? ci chiede.

Abbiamo affittato una casa a Saint-Amand-de-Coly, ho risposto.

— Questo villaggio sembra morto quando arrivi da Parigi.

— Cerchiamo un mese di calma e di sole, l’inquinamento e l’asfalto stancano quando li sopportiamo continuamente.

Smette di parlare. Questa città è bagnata dai raggi della stella d'oro; i suoi colori e la sua architettura lo abbinano. Sul treno non ho visto passare il paesaggio, la velocità impedisce che si imprima nella memoria. In autobus avrò l'opportunità di scoprirlo.

— C'è un mercato aperto stamattina? chiede Julianne.

— Oggi no, ma a un centinaio di metri da qui troverete alcune bancarelle che vendono prodotti locali. Ma si tiene di sabato e inoltre i prezzi sono più convenienti a Saint-Amand-de-Coly.

Smette di parlare. Probabilmente abita lì, spero che l'autobus si sbrighi e ci liberi da questi pettegolezzi. Cupo e paffuto, i fianchi enormi le danno l'aspetto di una pera. Anche ricoperta di cioccolato, come le pere di Sant'Elena, è altrettanto ripugnante. Arriva l'autobus, sospiro di sollievo.

Conservo le biciclette e le nostre borse all'interno di un vano bagagli. Il chiacchierone ci aspetta, andiamo a sederci, lei prende posto accanto a noi, un corridoio ci separa, costituisce solo una sottile barriera davanti alla sua malsana curiosità. Che cosa ho fatto al buon Dio? Devo averlo maledetto un po' troppo. Quasi lo prego di perdonarmi.

- Sei sposato ?

— No, siamo troppo giovani, andiamo d'accordo, condividiamo un pezzo di strada insieme. Forse durerà molto a lungo.

— Ho conosciuto mio marito quando avevo quindici anni, stiamo ancora insieme. Abbiamo una piccola azienda agricola, produciamo fieno e un po' di foie gras, questo lavoro ci permette di vivere. In autunno va a cercare i tartufi, altrimenti il nostro raccolto abituale si vende male e i prezzi crollano. Penalizziamo costantemente chi lavora duro, diamo quasi una medaglia a chi non fa nulla.

Smette di parlare. Mi giro e ammiro il paesaggio. Julianne sembra essere affascinata da questa donna, esce da me attraverso tutti i pori.

— Mi chiamo Odette e mio marito Mathieu, ci dice.

— Mi chiamo Julianne e il mio ragazzo è Marc.

Faccio a Odette un ampio sorriso che le mostra i miei denti bianchi.

— L'autobus si ferma a Montignac, in bici, in pochi colpi di pedale, arrivi a Saint-Amand-de-Coly, Mathieu viene a prendermi. Non ho più l'età per guidare così, il medico me lo ha addirittura proibito severamente.

Arrivo a Montignac, sospiro, Julianne continua a chiacchierare con Odette, tiro fuori dal bagagliaio le biciclette e gli zaini.

Un individuo tarchiato e baffuto si avvicina a Julianne e Odette. Vado verso di loro, mi presentano Mathieu. La sua Baccante è un'opera d'arte, quasi identica a quella di Dalì. Però il suo è più grosso, più ruvido, lo si direbbe scolpito nella roccia, quello di Dalì era paragonabile a un'opera d'arte, ognuno realizzato secondo le sue possibilità. Da queste parti tutti gli uomini ne sono fieri, l'impianto di peli sotto le narici dimostra senza dubbio la loro virilità, io ho un po' di peluria, ma non ne vado fiero. I miei organi riproduttivi non sono collegati a questo, tutt'altro.

Li lasciamo, e partiamo in bicicletta . Mathieu ci ha consigliato di prendere la strada dipartimentale settecentoquattro. Attraverseremo Le Bousquet e Mansac.

Hanno affittato la casa maledetta, sussurra Odette al marito.

— È un peccato, sembravano molto amici, mormora Mathieu con una voce piena di rammarico.

—Potrebbero non finire come salsicce.

— Sì, sono molto magri, prendono senza grasso, anche se il culo della ragazza sembra molto grasso, ne ricaveresti un buon prosciutto.

Si lecca le labbra mentre finisce la frase. Odette lo guarda, lui le dice che ha reagito pensando al prosciutto di Bayonne.

Pedaliamo con entusiasmo, mancano solo otto chilometri, all'inizio il piano facilita il nostro compito, ma dopo il Bosquet appare la salita. Se non è terribile, non è una zona di montagna, mi si gonfiano le cosce, sento un dolore acuto. Voglio urlare, sento troppo dolore. Julianne mi sussurra che è alla fine, è troppo doloroso. Preso a compassione le ho proposto di fermarci, lei ha accettato. Ci sediamo sull'erba, le bici ai nostri piedi, beviamo e mangiamo un po' di frutta. Per fortuna ne avevamo in programma un po' per il viaggio, e anche delle albicocche secche. Mia madre mi diceva sempre che sono una bomba vitaminica. Mezz'ora dopo si riparte. Osservando l'onnipresente bosco mi rendo conto che spesso lascia il posto a prati e campi. Le fattorie sembrano essersi perse in mezzo al verde. Diventa pallida e gialla, è quando ci vede?

Ci viene offerto un leggero calo in vista di raggiungere Saint-Amand-de-Coly, sospiro, perché non sentivo più le mie cosce, confessando che mi avrebbe gettato dal mio piedistallo maschile. Salendo su questo baluardo, non potevo riconoscere un punto debole, a meno che non fosse solo un piedistallo.

Arrivando in questo piccolo paese, rimango stupito, tutte le case erano costruite in pietra tagliata. Ho la sensazione di immergermi in un libro di storia, soprattutto uno che , a priori, è stato costruito in epoca medievale. Le altre appaiono più recenti, tuttavia, pur essendo giovani, sono state costruite senza dubbio nel XIX secolo. Il mio orologio segna le tre, dobbiamo trovare un alloggio prima di comprare qualcosa da mangiare.

— Ci sbrighiamo, ho le zanne, e non so dove sia questa casa, sto male, mangerei un cinghiale per calmare le grida dello stomaco, ho dichiarato.

— Odette mi ha spiegato che sta lontana dal villaggio.

Chiama le chiacchiere per nome, tanto che mi prende un sentimento di disgusto. Appena l'ho visto ho sentito una repulsione nel profondo, solo la sua voce mi esaspera, le sue parole mi danno fastidio, la sua risata mi irrita.

Lei mi passa davanti, la seguo, comincio davvero a stancarmi. Arrivando davanti alla casa rimango sconvolto dalla sua realtà, non è proprio una casetta dall'aspetto mediocre. È tutt’altro che una costruzione in pannocchia, tutt’altro. Non si tratta né di una minuscola abitazione, né di una baracca il cui tetto di paglia rischia di cedere a causa delle cattive condizioni delle travi su cui è appoggiato. No, non è niente di tutto questo, anzi. Ha due piani, un edificio imponente. Come posso chiamarlo? Maniero, maniero o castello, non lo so. Apro la porta, la chiave cigola, entro, Julianne segue i miei passi. Questa casa è polverosa. I mobili sembrano vecchi, la prima stanza sembra enorme, una biblioteca gigantesca contiene un numero incredibile di libri, un camino provvede sicuramente al riscaldamento nelle giornate invernali. Il fresco regna lì, fuori, la temperatura supera felicemente i trenta gradi. Una seconda è una sala da pranzo dalle dimensioni sorprendenti, lì si trova un tavolo lungo dieci metri, venti sedie lo circondano. Forse è una casa per numerosi fratelli o una pensione? Visitiamo il primo piano, è composto da sei grandi stanze vuote. Il secondo ne ha dieci. Ne abbiamo trasformati cinque in camere da letto, ho scoperto un soggiorno, uno studio, una biblioteca. Ma anche un boudoir appartenuto senza dubbio ad una donna elegante. Su un piedistallo giacciono delle perle, su una poltrona è posata la seta , che ricorda la delicatezza delle dame di un tempo, qualcuno ha appoggiato un baule per gioielli su un tavolino. Gli acquerelli dalle tonalità gradevoli alla vista appesi alla parete blu donano un tocco di morbidezza. Forse manca una nota olfattiva, l'odore di una squisita eau de toilette. Sbadiglio mentre osservo una stanza vuota con le sbarre alle finestre, potrebbe essere una cella? Quest'ultimo ha un vassoio in legno, è un bagno più rudimentale, infatti è composto da un caminetto, una sedia, un tavolo e una stufa. Scegliamo a caso una stanza arredata in legno di ciliegio, emana un calore naturale che ci ha deliziato, mettiamo lì le nostre valigie.

— Perché il prezzo dell'affitto non corrisponde al suo valore? Chiedo.

— Odette mi ha detto che il proprietario è pazzo.

— Ho contato un numero impressionante di stanze, caminetti ovunque, si stima venti volte più caro dell'affitto che chiede il padrone di casa.

— La casa risulta essere priva di luce, gas e acqua corrente, dovremo attingere un po' dal pozzo. Chiunque abbia costruito questa casa ha posizionato i bagni in mezzo al giardino. Il bagno non ha né doccia né vasca, solo un vassoio in legno. Non siamo arrivati in un hotel a cinque stelle. Un ostello di periferia ha più comfort che qui.

Avevo dimenticato questi piccoli dettagli, sono rimasto in silenzio per qualche minuto.

— Abbiamo però accesso al parco, all'orto e al frutteto, dovremo visitarlo, prima di fare un po' di spesa.

— Avremo bisogno di legna per preparare i nostri pasti, mi confida guardando la cuoca che siede come una regina in cucina.

Infatti di una stufa, vecchio modello in ghisa, oggi, con la crisi ecologica, se ne vedono sempre di più. Ciò che è anacronistico, ciò che è più alla moda, ciò che è arcaico, ciò che abbiamo scacciato dalle nostre case diventa il massimo.

Non sono abituato a questo mondo ancestrale. Questo tuffo in questo universo antico ci insegnerà nuovamente a vivere a contatto con la natura rispettandone le esigenze. Spero che quest'ultima non si comporti come un'amante sadica. La immagino vestita di latex sorridente mentre brandisce una frusta.

Fuori, nel cuore del frutteto, credo di camminare nel Giardino dell'Eden, albicocchi, alberi del peccato, susini, susini e peri ci offrono frutti. Mentre cammino nell'orto, mi meraviglio delle fragole, dei lamponi, dei cocomeri, dei ravanelli, dei cetrioli, dei broccoli, dei pomodori e di tanti altri frutti e verdure. Non corriamo il rischio di morire