Ritagli: Racconti d'amore, morte e spritz

Di Serena Cappelli

Cinque racconti a metà tra realtà e fantasia: amore, morte, spritz, imbarazzanti giochi di parole, vite segrete, treni da prendere e treni ormai passati. Come si dice in questi casi, ogni riferimento a persone esistenti o a fatti realmente accaduti è puramente casuale.
O forse no.

• Lingua: Italiano
• Editore: Serena Cappelli
• Data di uscita: 18 gen 2018
• ISBN: 9781370265633

Serena Cappelli

Chemical romances

Anteprima del libro

Ritagli

Racconti d’amore, morte e spritz

Serena Cappelli

Copyright - 2018 Serena Cappelli

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Ai koala

Sommario

Avvertenze

1. Ibis Moscow Paveletskaya

2. Ritagli

3. È pericoloso sporgersi

4. L’etichetta

5. Morte a Venezia

Avvertenze

Cinque racconti a metà tra realtà e fantasia: amore, morte, spritz, imbarazzanti giochi di parole, vite segrete, treni da prendere e treni ormai passati. Come si dice in questi casi, ogni riferimento a persone esistenti o a fatti realmente accaduti è puramente casuale.

O forse no.

Il racconto L'etichetta è stato pubblicato su Abbiamo le prove; il racconto Ibis Moscow Paveletskaya è comparso sul mio blog Non aprite quelle porte ospitato da Linkiesta.

1. Ibis Moscow Paveletskaya

Sono morta il 12 giugno 2012 a Mosca, una decina di minuti dopo aver varcato la soglia dell’Ibis Moscow Paveletskaya, che sarà anche un hotel rispettabile, ma non è certo il Ritz. Peccato, perché dopo essere sopravvissuta a una perquisizione in stile massaggio romantico all’aeroporto di Vienna, a un ristorante azero di dubbia fama a San Pietroburgo, alla passione per le code interminabili della mia amica Sara e alla cacca di piccione come regalo di benvenuto sul suolo moscovita, pensavo che avrei avuto diritto a un finale col botto. Che so, un cecchino che mi spara mentre allungo le mani sul gigantesco cannone del Cremlino, un boccone di filetto alla Stroganoff che mi soffoca mentre discuto di filosofia al Café Pushkin, una matrioska che all’improvviso prende vita e mi fredda in piena Piazza Rossa.

Invece no. Io sono morta all’Ibis. All’Ibis! Una catena qualunque, come fossi a Milano Centrale; una catena anonima, per rendere ancora più anonimo il mio trapasso. Che smacco. Morire in sordina e senza apparente motivo è quanto di più deprecabile esista al mondo: tutti a fare ipotesi per due giorni e poi puff! nel dimenticatoio.

«Aveva solo 36 anni, poverina» li ho sentiti bisbigliare al funerale, mentre