Liberarsi: I Baroni del Petrolio, #6

Di Ann Jacobs

Leila al Sinan portano le cicatrici di una guerra che porta suo marito e la lasciano desolata e sola. Rifugiandosi in un campo di prigionia, lei trova se stessa che guarda un prigioniero nemico per avere il piacere che può ancora dalla vita. Aspettandosi nient'altro che qualche momento rubato di conforto sensuale, molto presto lei trova se stessa che scopre la passione al si là delle sue molte immagini selvaggi, e mentre l'uomo accende il corpo e agita il suo cuore verso una nuova vita, Leila è spinta a prendere una decisione che potrebbe cambiare la sua vita per sempre.

Per undici anni Jamil come Hassan ha sofferto per le mani delò brutale guardiano della prigione e pensa solo alla sopravvivenza e all'eventuale fuga. Quando una misteriosa figura ammantata entra nella sua cella e a cavallo della sua figura incline, sussurrando una scioccante richiesta, lui istantaneamente risponde alla sua morbida bellezza ed un piacere che lui ha negato da quando iniziò la sua prigionia. Quando il loro desiderio e la loro realizzazione crebbe più intensa, Jamil tratteggia un piano che potrebbe salvare la sua vita - ma anche spingerlo a tradire il suo onore,- e il suo cuore.

Sfidando tutto il rischio, i due fuggono nella notte per un lungo e pericoloso pe4rcorso verso la salvezza oppure l'improvvisa morte. Mentre la fiducia cresce tra gli ex nemici, i due scoprono che l'amore non conosce frontiere, e loro devono combattere per rimanere vivi e trovare una felicità forgiata dal fuoco e sigillata dalla passione.

• Lingua: Italiano
• Editore: BadPress
• Data di uscita: 16 giu 2020
• ISBN: 9781071552414

Ann Jacobs

First published in 1996 Ann has sold over 100 romance novels, novellas and short stories to publishers including Berkley, Kensington, Loose Id, Changeling and more. Recently she has begun a new venture, self-publishing. Her first nonfiction book, SELF-EDITING FOR WRITERS,was released early this year, along with original and heavily revised romance novels and boxed sets. Romance is Ann's first love, and 2015 will mark the year she returns to her roots: the sensual, heartwarming love stories about hot, Alpha heroes and the strong women who inspire their love. Her books are divided between these and frankly erotic romances, which for the most part feature one man and one woman--but with fantasy story worlds and/or BDSM elements that take them out of the realm of mainstream romance.

Anteprima del libro

Indice

Capitolo 1

Capitolo 2

Capitolo 3

Capitolo 4

Capitolo 5

Capitolo 6

Capitolo 7

Capitolo 8

Capitolo 9

Capitolo 10

Libri di Ann Jacobs

Circa l’autore

Capitolo primo

Almeno le urla dell’americano erano cessate. Per adesso.

Forse per l’eternità.

Dal 16 gennaio 1991, Jamil al Hassan era rimasto ogni sera sullo stesso lettino sporco, incatenato mani e piedi ad anelli di ferro incastonati nelle pareti in calcestruzzo grezzo di un bunker sotterraneo non lontano dal Al Qurnah, dove i fiumi Tigri ed Eufrate convergono per formare lo Shatt al-Arab.

Gli iracheni lo avevano catturato dopo che il suo combattente fu colpito e caduto nel bel mezzo di una tempesta di sabbia turbinante sul campo petrolifero Zubair pesantemente sorvegliato. E lo avevano tenuto quando avevano rimpatriato molti dei suoi connazionali, perché aveva quasi completato la sua formazione universitaria in ingegneria geo-petrolifera in un momento in cui gli iracheni avevano disperatamente bisogno di tutti gli esperti che potevano trovare per aiutare a ricostruire la loro guerra... campi petroliferi devastati.

La sua punizione per aver fallito nella sua missione era stata ridotta in schiavitù dai cani iracheni che avevano invaso la sua terra natale. Il suo destino per essere stato così stupido da barattare per la libertà dei suoi connazionali con la sua esperienza nella ricostruzione di pozzi petroliferi in rovina aveva prolungato indefinitamente la sua prigionia. A volte, l’inferno, la maggior parte delle volte, malediceva il senso del dovere che gli era stato allevato e gli aveva fatto mettere il benessere degli altri prigionieri al di sopra dei suoi.

Jamil aveva perso la cognizione delle date, ma questa era l’undicesima stagione primaverile che aveva trascorso in cattività. Che era primavera, lo confermò la presenza di acqua che gocciolava dal soffitto del bunker sul suo corpo nudo – l’acqua che arrivava allo Zuba i Rumaila solo quando le nevi si scioglievano e scorrevano lungo il Tigri e l’Eufrate dalle montagne a nord.

Jamil rabbrividì, più per la cupa anticipazione di quale forma la sua tortura avrebbe assunto domani che per il freddo, poiché il morso dei venti freddi del nord viaggiava raramente fino a quel lontano sud.

Un lamento catturato nell’aria fetida si portò alle orecchie di Jamil. L’americano che i suoi rapitori avevano portato qui di recente da una prigione da qualche parte a ovest di Baghdad deve essere sopravvissuto alla sua brutale iniziazione per mano del capo carceriere Mohammed Dubaq e dei suoi scagnozzi.

Apparentemente gli americani brontolavano rumorosamente, per vendicare la morte di migliaia di loro civili per mano di alcuni fanatici terroristi islamici. Tra i rapitori di Jamil sorsero voci secondo cui le truppe statunitensi attendevano con brutale potenza di fuoco, accumulando ogni giorno più uomini e attrezzature in tutta la regione, tra cui migliaia in Kuwait e altre nel piccolo sceicco del Qatar. I carcerieri borbottarono che molti aeroplani americani sorvolavano l’Iraq ogni giorno, facendo cadere bombe su siti di difesa antiaerea.

Quasi ogni giorno Jamil vide striature bianche nel cielo che riconobbe come le tracce dei caccia. Molti di più adesso che prima. Immaginava che alcuni di loro fossero decollati dal Principe Sultan Air B in Arabia Saudita, come avevano fatto undici anni fa in quello che si era dimostrato essere come il suo personale viaggio all’inferno.

Questa nuova minaccia al macellaio di Baghdad ha portato la speranza di Jamil dove non ce n’era stata. E ora i suoi rapitori gli avevano portato un potenziale alleato americano. A differenza del suo connazionale Asad al Qassimi, che giaceva vicino alla morte nel cubicolo vicino al posto di guardia, l’americano poteva ancora avere la forza per tentare la fuga.

Assad? sussurrò, desiderando la certezza che vivesse ancora l’ex assistente esecutivo di suo cugino Dahoud.

La guardia si avvicinò alla sua cella. Silenzio. Il tuo amico respira ancora. Se desideri unirti a lui nel suo dolore, disturba di nuovo il mio sonno.

Mille scuse, mormorò Jamil, non preoccupato di sentire lo stivale del carceriere. Almeno questo non era Dubaq, il guardiano perverso, o uno dei suoi complici preferiti. Quest’uomo trattava la custodia dei prigionieri come un lavoro, non come un’opportunità per visitare indicibili sofferenze per le sue vittime indifese.

A volte Jamil aveva sentito l’uomo mormorare della disumanità del trattamento accordato ai prigionieri dai loro rapitori ed esprimere il suo disgusto per i soldati e i loro piaceri perversi.

Jamil non sapeva nemmeno il nome completo dell’uomo, solo che si chiamava Maktoum e che era un Ma’dan, uno degli arabi palustri che aveva perso la sua casa vicina quando Saddam Hussein aveva ordinato di prosciugare le paludi, lasciando l’area inadatta a sostenere la vita.

Cinque notti su sette, Maktoum sorvegliava i prigionieri in questo bunker, offrendo a Jamil e Asad – e ora l’americano – la benedetta tregua dalla tortura fisica e psicologica subita da Dubaq e dai suoi subordinati giornalmente.

Per quella che sembrava la quarantamillesima notte, giaceva sul lettino stretto, cercando di concepire un modo per comunicare a Dahoud... di ottenere assistenza da qualcuno con la libertà di muoversi senza denunciarlo. Ciò comporterebbe la lenta, tortuosa mutilazione e la morte dei suoi compagni prigionieri e di se stesso.

La sua acquiescenza e Asad li avevano acquistati da tempo, ma niente di più. E ora quel tempo stava scadendo per Asad. Anche per se stesso. La fuga, se fosse possibile, dovrebbe arrivare presto.

Ma ha dovuto trovare qualcuno per contattare suo cugino in Kuwait. Qualcuno che sarebbe stato capace di tradire i suoi datori di lavoro per un pugno di dinari kuwaitiani.

Maktoum?

Il russare della guardia pigra rimbombò nel bunker.

Jamil non osò avvicinarsi a nessuno dei soldati di Dubaq e non aveva accesso agli altri Marsh Arabs che facevano lavori umili attorno all’accampamento.

Dovrebbe essere Maktoum. Jamil non aveva altra scelta che pregare che il tradimento di Marsh Arab nei confronti dei suoi superiori potesse essere acquistato.

Si spostò, cercando di trovare conforto nei confini del lettino e delle sue catene. C’era solo un uomo che poteva muoversi con le caviglie e i polsi incatenati ai quattro angoli del cubicolo. Un pesante colletto di ferro che lo circondava e attaccato con catene agli occhielli sopra la sua testa impediva ulteriormente la sua capacità di cambiare posizione.

Livido e maltrattato dall’ultima serie di percosse che Dubaq aveva amministrato, Jamil chiuse gli occhi e si volle addormentare, per sfuggire a questo inferno vivente per alcune ore benedette.

I suoi incubi venivano meno spesso adesso.

Ma la tortura di oggi ha pesato molto sulla sua mente. Questa volta era sfuggito all’umiliazione di stare nudo davanti ai suoi carcerieri, essere stato picchiato e minacciato di essere marchiato, castrato e dell’eventuale morte. L’attenzione diabolica di Dubaq si era concentrata invece su Asad, che nell’ultimo mese si era rifiutato di lavorare nei pozzi petroliferi e di schernire i suoi rapitori come se volesse morire. E sul tenente americano appena arrivato, Brian Shearer.

L’acqua gocciolava attraverso il soffitto poroso, pungendo le ferite sul petto di Jamil che non erano ancora guarite dal suo ultimo incontro con la frusta del guardiano.

Le urla angosciate di Asad risuonavano ancora nelle orecchie di Jamil. Ormai da dieci giorni Dubaq si era tagliato un dito al giorno. Se Dubaq avesse seguito il suo solito schema, sarebbe seguita la castrazione, seguita da una lenta morte per le ferite. Jamil aveva osservato i metodi di tortura del carceriere negli ultimi undici anni.

E sapeva di essere sfuggito alla mutilazione finora perché la sua conoscenza dei pozzi petroliferi lo rendeva abbastanza prezioso a Dubaq per tenerlo in vita non solo ma ragionevolmente adatto al lavoro. Una conoscenza simile aveva salvato Asad fintanto che era disposto ad applicarla.

Non che la tortura psicologica che Jamil avesse subito durante i primi anni del tour di Dubaq come comandante dell’avamposto della prigione fosse meno dolorosa. Gli ci vollero anni per chiudere la sua mente e accettare l’inevitabile ogni volta che Dubaq gli aveva ordinato di spogliarsi per incatenarlo al muro del bunker per i suoi giochi perversi.

Almeno gli stupri erano cessati. Jamil suppose che la donna di Dubaq, che era arrivata da Baghdad circa un anno fa, fosse ora la sua vittima preferita quando desiderava soddisfare i suoi bisogni carnali. Ultimamente, tutto ciò che Jamil era stato costretto a sopportare erano pestaggi