Gli anni'20 da incubo

Di Radoslaw Budkiewicz

- Ragazzo, puoi comprare oppio e cocaina senza problemi... La Coca-cola contiene cocaina, dopotutto, non è niente di male - argomentò Adrien, che ammetteva di preferire il caffè, ma non gli dispiaceva una bottiglia di questa bevanda frizzante. Steve annuì e Connor mormorò qualcosa in risposta.
Wright, essendo il più vecchio di tutti e possedendo le maggiori risorse di buon senso, si avvicinò al suo semi-camion. Ha passato un momento lì, e quando è tornato aveva un piede di porco in mano.
- Questa è la scatola sovradimensionata, no? - Ha chiesto, ma non ha aspettato una risposta. Si è fatto il segno della croce. Brutalmente spinse il piede di porco tra le assi, colpì l'estremità piatta con il palmo aperto, poi spinse con tutto il suo peso corporeo fino a quando il legno si lasciò andare con un rumore sordo. I quattro piccoli criminali si avvicinarono alla cassa aperta come avvoltoi, scrutando avidamente all'interno.
Lì, tra i giornali accartocciati e la paglia, non c'era assolutamente nulla. Almeno questa è stata la prima impressione. Ha imprecato e ha raggiunto tra la paglia accartocciata e la carta con la sua mano tremante, rovistando per qualche buon momento. Poi scattò indietro dalla cassa come un uomo scottato con un grido sul suo pallido viso giovane. Anche Connor si tirò indietro, incerto su ciò che stava accadendo. Steve, tuttavia, si avvicinò e fece scivolare attentamente la mano nella cassa.
Un attimo dopo imprecò e si fece il segno della croce con il terrore negli occhi.

• Lingua: Italiano
• Editore: e-bookowo.pl
• Data di uscita: 9 set 2021
• ISBN: 9788381662352

Anteprima del libro

Capitolo 2

Nella parte occidentale di Boston, l'atmosfera non era meno cupa, anche se per una ragione completamente diversa. La polizia, in collaborazione con l’ufficio investigativo, aveva già pianificato prima di Natale dei raid contro i produttori illegali di alcolici: ora tutto quello che dovevano fare era mettere in atto quei piani.

Tutto, naturalmente, secondo il diciottesimo emendamento e la risoluzione Volstead, naturalmente. I fuorilegge - perché di questo si trattava - che spargevano liquori illeciti dovevano essere catturati, incriminati e condannati, e il liquore doveva essere distrutto da una commissione.

Almeno in teoria.

In pratica le cose sembravano diverse. A tarda notte, West Roxbury non era particolarmente caratteristica, ma per un occhio allenato, la vista di qualche auto in più che accostava negli ultimi minuti poteva essere sconcertante, così come gli agenti in uniforme che pattugliavano la stessa strada senza sosta.

Nella maggior parte delle finestre delle alte case popolari in affitto era buio. Singoli casi di luce debole e tremolante di candele o lampade al cherosene non sembravano sospetti - non ci sono molti camminatori notturni nel mondo?

Ciò che contava di più per le forze dell'ordine era la casa popolare all'incrocio, di fronte al negozio generale di Miller. Era in quella casa popolare, secondo le informazioni ottenute dal bureau, che si trovava una fabbrica illegale di alcolici. Come si dice, è più buio sotto la lampada... quasi nel centro della città, in piena vista, quasi nessuno sospetterebbe una cosa del genere.

Eppure.

- Signori, per favore - disse a bassa voce un uomo alto e snello, biondo, ben rasato, con i capelli striati di brillantina e pettinati all'indietro. I lati del suo cranio sottile erano elegantemente rasati, e i suoi profondi occhi grigio-azzurri erano cremisi e attraversati da vene insanguinate. Schiacciati tra gli scaffali di merce nel negozio ingombro e fumoso, agenti e ufficiali guardavano il biondo, ma quasi nessuno si preoccupava delle sue parole. Il frastuono della conversazione non si è fermato. Nessuno ha preso sul serio questo meno che trentenne.

Uno di loro ha persino scosso ostentatamente la cenere della sua sigaretta.

- Come ha detto l'agente Perlman, calmati. Ce ne andremo tra pochi minuti. Questo non è un rodeo, conoscete il piano, conoscete gli ordini, controllate le vostre armi un'ultima volta e andate ai vostri posti. - Un uomo poco più vecchio di Perlman con un trench consumato si è infilato un borsalino in testa.

Parlava con un distinto accento del sud, che indicava il Texas o giù di lì. Controllò rapidamente la sua pistola d'ordinanza, espellendo il caricatore e facendo scorrere il blocco all'indietro. Lui annuì e tutti cominciarono a fare lo stesso. Il silenzio cadde, rotto solo dal clangore metallico della pistola.

Due degli ufficiali avevano nuove pistole mitragliatrici Thompson, introdotte di recente, ed erano ansiosi di provarle in azione. Gli altri erano armati di economiche trentotto - un revolver molto efficace nelle mani giuste - e di fucili da caccia calibro dodici.

Perlman sembrava un po' confuso. Obbedientemente controllò la sua pistola e fece un respiro profondo, guardando attraverso le vetrine dei negozi la strada immersa nel buio e nella pioggia. Si aggiustò il colletto del cappotto e il cappello e uscì nella notte, guidando quasi una dozzina di uomini armati.

Gli agenti che giravano per la strada presero posizione. Alcuni si sono avvicinati alle automobili parcheggiate, altri si sono fermati sui gradini che portano alle case vicine, alcuni si sono appoggiati al muro della porta d'ingresso dell'edificio che ospitava la distilleria illegale.

Perlman spinse la porta, entrando per primo nella buia e squallida tromba delle scale. Due uomini si precipitarono dietro di lui, uno con una mitragliatrice, l'altro con un fucile; entrambi erano pronti a sparare. Calpestando rumorosamente, sbattevano il sedere sulle porte degli appartamenti più vicini, esigendo con grida di ricevere una risposta e di essere lasciati entrare.

I rimanenti ufficiali, sotto il comando di un secondo agente, Elijah Shaw inviato dal Texas, si riversarono negli altri piani, mentre la squadra più forte e numerosa, guidata da Perlman in questo momento, si diresse verso il seminterrato.

Scesero le scale, scandalosamente ripide e scomode, fino a raggiungere un lungo corridoio decorato con una fila di porte da un lato e dall'altro. Questo corridoio si estendeva probabilmente sotto tutta la casa o era comune a tutte le case su questo lato della strada; in ogni caso la fine non era visibile.

Il primo poliziotto si accovacciò alla porta più vicina. Il secondo lo aprì rapidamente.

Poi si è scatenato l'inferno.

Non è del tutto chiaro chi ha sparato per primo. Il rombo del colpo di fucile negli stretti corridoi era dolorosamente assordante, e il lampo di fuoco della canna per un breve momento accecò, ferendo gli occhi con il suo colore brillante. La puzza di polvere da sparo bruciata non faceva che peggiorare la situazione, eppure questo era l'inizio. Non si è dovuto aspettare molto per la risposta. Quando le orecchie cominciarono ad abituarsi al primo botto, cadde un altro colpo, e un altro, e un altro ancora.

Ne è seguita una sparatoria caotica e violenta. L'unico aspetto positivo è stato che ha avuto vita breve.

Qualcuno ha urlato. Con un crepitio una lampadina scoppiò quando un proiettile vagante la colpì, inondando una parte del corridoio della cantina nel buio pesto - quasi nello stesso momento l'oscurità fu scacciata dal fuoco di alcune canne di pistole, revolver e fucili. Qualcuno con un urlo è caduto sul pavimento, qualcuno è caduto dalle scale, dalle pareti e dai soffitti l'intonaco stava cadendo e l'aria era piena di polvere soffocante.

- Non sparate! - gridò Perlman, brandendo la sua pistola. - Basta così, figlio di puttana! - cominciò a perdere la calma, perché non era quello che si aspettava. Questa doveva essere un'azione di routine, come decine di altre dall'approvazione del Volstead Act. Si è anche lasciato scappare una parolaccia, una cosa del genere non succedeva spesso. Se ne vergognava, il suo viso era arrossato.

Molti degli agenti hanno iniziato a tossire e ad agitare le mani, cercando di liberarsi del fumo e della polvere in eccesso in questo modo. L'odore di bruciato era ancora nell'aria, ma ora il fetore metallico del sangue lo attraversava. Da lontano si poteva sentire lo sferragliare delle pistole lanciate sul pavimento di cemento economico. I poliziotti hanno iniziato a correre in giro, controllando tutti i luoghi e gli angoli delle cantine.

- Che cosa doveva essere! - urlò l'agente, strizzando gli occhi e combattendo il fumo che gli mordeva la gola. Le perdite degli uomini di legge non sembravano gravi a prima vista. Sembra che nessuno sia stato ucciso.

- Si dà il caso che sia così, agente.

- In qualche modo?

- Johnny è andato per primo, e Lei sa che è una testa calda.

- Forza! Johnny, spiegati!

- Ha visto quello laggiù con un buco tra gli occhi e non ha esitato un secondo! - un altro ufficiale cominciò a spiegare la situazione. Nessuno rispettava Perlman, tutti pensavano che fosse un fannullone che raramente lasciava il suo ufficio. Questo era in parte vero - infatti, preferiva sedersi dietro la sua scrivania. Anche in una situazione così grave come una sparatoria, quasi nessuno lo trattava come un agente dell’ufficio investigativo.

- Mi ha colto di sorpresa - ridacchiò Johnny a bassa voce, muovendo il mento. L'uomo indicato dal poliziotto aveva folti baffi e capelli sale e pepe. Era un uomo magro, pallido come la morte, che indossava pantaloni marroni con le bretelle e una maglietta bianca. Sulla sua fronte, dove dovrebbe esserci il sopracciglio destro, c'era un piccolo foro insanguinato. Un fucile dall'aspetto potente giaceva accanto a lui. Iver Johnson, dodici anni, come ha subito valutato Perlman.

- Non sta a me spiegare e... - Eugene stava per dire qualcosa, chiudendo finalmente questo capitolo e andando avanti a fare il suo dovere, quando risuonò la voce eccitata di un altro degli uomini di legge.

- Signor agente, da questa parte! - gridò un poliziotto basso, tirando per le maniche della camicia un uomo magro e malaticcio. - Nella cantina del carbone hanno un'attrezzatura abbastanza buona, e la dannata cosa era nascosta dietro una scatola con dei barattoli. Dio mi è testimone, è stato fortunato, perché se avessimo iniziato a sparare lì... - fischiò, fiero di sé e spinse il magrolino direttamente sotto le gambe dell'agente. Era ancora un bambino, per buona misura. Probabilmente non aveva nemmeno sedici anni ed era di gran lunga il più giovane del gruppo.

Gli altri erano vicini all'età di Perlman.

Pochi istanti dopo, il corridoio divenne affollato mentre le forze dell'ordine effettuavano frettolosi arresti ed esami dei feriti. La polizia e il bureau di Boston non hanno perso nessuno - due agenti sono stati leggermente feriti, più uno era estremamente dolorante perché non gli è stata data la possibilità di sparare con la sua mitragliatrice.

Sul lato criminale, era molto peggio: tre morti, uno gravemente ferito, e due in preda al panico ma sani. Il giovane emaciato era uno di loro.

Perlman - ancora con la pistola pronta a sparare - entrò nella cantina menzionata e valutò l'apparato con occhio esperto. Occupava una parte della stanza, arrivava fino al soffitto, ma non era un'opera d'arte. Non si dovrebbe impiegare più di qualche istante per scomporlo, allo stesso modo per drenare l'alcool e poi smaltirlo.

- Eugene! - L'agente Shaw lo chiamò da lontano.

- Ecco, signor Shaw.

- Il piano di sopra è libero, abbiamo arrestato una mezza dozzina di poveracci. Ci sono vittime?

- Alcuni feriti. - Il biondo scrollò le spalle, infilando la pistola nella fondina. - Alcuni sono morti, preferiscono morire piuttosto che consegnarsi alle autorità. John O'Sidey ha iniziato a sparare per primo. Albert Smith controlla i locali ancora una volta.

- Johnny, eh? Il coraggioso è sempre ansioso di mettersi al lavoro - annuì il texano con divertimento. Ma i poliziotti non ridevano. C'era una regola non scritta tra le forze dell'ordine: non si tocca la propria gente. Il fatto che qualche burlone avesse appena dato la colpa della sparatoria a uno di loro non annunciava nulla di buono.

- Ci saranno conseguenze per lui? - chiese l'agente.

- Sì, certo. - Shaw ha agitato la mano. - Andiamo, signori! Portate i vostri culi alla stazione e interrogate questi idioti. Johnny, Paul, voi restate qui e guardate questo casino finché non arriva la squadra di trasporto e prepara questa spazzatura per lo smaltimento.

Lo scramble non è durato a lungo. Tra gemiti e imprecazioni, e un solo crollo e vomito alla vista del sangue e dei corpi, la stragrande maggioranza delle persone ha lasciato il palazzo di buon umore. Alcuni si appoggiarono ai loro amici, maledicendo i criminali da cui erano stati feriti; altri piansero, sapendo bene cosa avrebbero potuto affrontare per aver infranto il divieto.

Alcuni residenti sorpresi e assonnati erano in piedi nella tromba delle scale. Allo stesso modo sulla strada, anche se lì i restanti agenti dirigevano tutto bene - e una volta che furono stipati nelle loro automobili, il silenzio della notte fu rotto dal rombo dei motori Ford. La flottiglia si è dispersa in due direzioni: gli agenti feriti si sono precipitati all'ospedale, gli altri al quartier generale della polizia di Boston. Il raid ebbe successo, ma fu solo l'inizio.

Ed era ora che Perlman potesse celebrare i suoi trionfi. C'erano un sacco di scartoffie, tutto doveva essere documentato, una pila di rapporti scritti, protocolli adeguati preparati... fortunatamente nessuno dei poliziotti e degli agenti che combattevano in prima linea doveva preoccuparsi di questo.

L'agente Eugene Perlman, naturalmente, si è offerto volontario per occuparsi di tutto, il che ha provocato una salva di risate da parte dei suoi colleghi e un sorriso di pietà da parte degli arrestati, ma non gli importava. Gli piaceva il suo lavoro, semplicemente. Per questo, dopo essere arrivato alla sede, si è diretto prima verso l'ufficio principale, senza nemmeno togliersi il cappello e il cappotto.

Ha tolto la spilla che segnava la distilleria illegale dalla grande mappa appesa al muro e ne ha attaccata un'altra. C'erano molti posti simili in tutta Boston - troppi. E le forze dell'ordine, poliziotti, agenti, e Dio solo sa, anche occasionali rappresentanti di Pinkerton, erano in minoranza.

Solo allora Perlman si sedette alla sua scrivania.

Così quando, dopo la seconda tazza di caffè acido, si stiracchiò e cominciò a massaggiarsi i polsi (perché la macchina da scrivere era una macchina infernale), uno degli ufficiali minori si avvicinò e chiese aiuto per l'interrogatorio. Arrestato durante la retata, si rifiutò ostinatamente di collaborare e tutti ne avevano abbastanza, e nessuno voleva ricorrere alla ben nota ed efficace tradizione della violenza. Il timore, naturalmente, era Perlman stesso, perché senza dubbio avrebbe riferito un tale stato di cose ai suoi superiori.

Così ha bevuto il caffè, si è corretto la cravatta, si è abbottonato la giacca e si è avviato verso una stanza angusta. Lì lo aspettava uno dei moonshiners in preda al panico, arrestato durante l'incursione nella casa popolare. Era seduto su una sedia, con le braccia e le gambe legate insieme, la testa piegata in avanti e mormorava qualcosa tra sé e sé. Era magro come tutti gli altri nella cantina; Perlman aggrottò le sopracciglia, chiedendosi quale fosse la ragione anche di