Piccoli Sogni

Di Marco Perino

Piccoli sogni… racconta con ottimismo ed ironia il magico quotidiano che ci sfiora, ma che spesso, presi da noi stessi e dai problemi che ci circondano, non riusciamo a vedere e toccare….. Piccoli sogni racconta lo “speciale" che c’è dietro ogni cosa “normale” Le pagine ci trasportano in un mondo fatto a patchwork, dove tutto è possibile, basta crederci fino in fondo… Episodi reali al limite della fantasia, contornati da un filo conduttore che porterà il lettore a farsi domande… a confrontarsi con i propri “piccoli sogni…

• Lingua: Italiano
• Editore: Youcanprint
• Data di uscita: 6 mag 2020
• ISBN: 9788831667395

Anteprima del libro

So­gni

Pri­ma Par­te

Se rie­sci a riem­pi­re ogni ine­so­ra­bi­le mi­nu­to

Dan­do va­lo­re a ognu­no dei ses­san­ta se­con­di

Tua è la Ter­ra e tut­to ciò che con­tie­ne

Ru­dyard Ki­pling

Il so­gno, la poe­sia, l’ot­ti­mi­smo                   

Aiu­ta­no la real­tà                           

Più di ogni al­tro mez­zo a di­spo­si­zio­ne

Sant’Ago­sti­no

- Fo­to­gra­fia I -

Era una tie­pi­da se­ra­ta d’ini­zio esta­te, ave­vo fi­ni­to da po­co di ti­ra­re cal­ci al pal­lo­ne con­tro il mu­ro in cor­ti­le. Il cor­ti­le era il mio par­co gio­chi: ghia­ia da stria­re con le ruo­te del­la bi­ci da cross, vul­ca­ni da crea­re in cu­mu­li di sab­bia di­men­ti­ca­ti da mu­ra­to­ri, e gli im­man­ca­bi­li mat­to­ni a se­gna­re li­mi­ti nel mu­ro, l’im­ma­gi­na­ria por­ta do­ve fa­re gol.

Non ave­vo an­co­ra co­no­sciu­to ami­ci da in­vi­ta­re a gio­ca­re con me, quel­li sa­reb­be­ro ar­ri­va­ti ver­so la fi­ne del­le ele­men­ta­ri, quin­di il mu­ro era il mio uni­co com­pa­gno; non che con lui non li­ti­gas­si, mi ar­rab­bia­vo quan­do la pal­la non mi tor­na­va in­die­tro per­fet­ta­men­te, fi­gu­ria­mo­ci quan­do me la fer­ma­va.

Ma­gliet­ta e pan­ta­lon­ci­ni pe­ren­ne­men­te spor­chi e gi­noc­chia con cro­ste fre­sche a rim­piaz­za­re quel­le vec­chie di una set­ti­ma­na.... Qual­che lu­cer­to­la bloc­ca­ta nei miei tor­ren­ti ar­ti­fi­cia­li, quel­li che usci­va­no dai vul­ca­ni, li­bel­lu­le ros­se da ri­cer­ca­re fra mi­glia­ia di gial­le: fo­to­gra­fia dell’in­fan­zia, una fo­to­gra­fia ugua­le a quel­la di tan­ti bam­bi­ni che han­no la for­tu­na di cre­sce­re in una ca­sci­na, all’aper­to, sen­za i vin­co­li di spa­zio e di ru­mo­re im­po­sti in un ap­par­ta­men­to.

Men­tre sto sa­len­do le sca­le di ca­sa per guar­da­re un po' di car­to­ni ani­ma­ti, en­tra nel cor­ti­le una per­so­na stra­na; mi par­la ma non ca­pi­sco co­sa mi di­ce, con­ti­nua a in­di­ca­re il giar­di­no fuo­ri.

Chia­mo i miei ge­ni­to­ri; do­po die­ci mi­nu­ti, ve­do mio pa­dre che sor­ri­de e co­min­cia a par­la­re in fran­ce­se.... Se mio pa­dre par­la co­sì, vuol di­re che que­sto qui non è ita­lia­no. Mio pa­dre è ma­dre­lin­gua fran­ce­se, per istin­to par­la con que­st’idio­ma an­che se si tro­va da­van­ti un in­gle­se o un fin­lan­de­se, co­me se con il fran­ce­se po­tes­se­ro ca­pir­lo me­glio che non con l’ita­lia­no.

Pre­sto ve­do che al fran­ce­se si ag­giun­go­no dei ge­sti, al­la fi­ne si ca­pi­sco­no. Qual­che istan­te do­po spie­ga a mia ma­dre che è un te­de­sco, è in bi­ci, ha chie­sto se può pas­sa­re la not­te nel no­stro pra­to da­van­ti a ca­sa.

Non ci pos­so cre­de­re!

Nel pra­to? Ma co­me fa a dor­mi­re nel pra­to?

Do­po ce­na chie­do se pos­so an­da­re a tro­va­re il te­de­sco, mi  vie­ne ac­cor­da­to sen­za esi­ta­zio­ni. C’era nell’aria che ci si po­te­va fi­da­re di uno che viag­gia­va co­sì...

Lo rag­giun­go da­van­ti ca­sa, ha mon­ta­to una mi­nu­sco­la ten­da. Da­van­ti, ap­pog­gia­ta ad una pian­ta, c’è una bi­ci: un mo­del­lo che non ho mai vi­sto. Mi sor­ri­de in­di­can­do­mi di se­de­re vi­ci­no a lui, sul pra­to da­van­ti al­la ten­da. Sta scri­ven­do qual­co­sa il­lu­mi­nan­do­si con una tor­cia elet­tri­ca; io sto lì in si­len­zio a os­ser­var­lo, af­fa­sci­na­tis­si­mo.

È da so­lo, ha que­sta bi­ci enor­me con que­ste bor­so­ne gi­gan­ti, è bion­dis­si­mo, è nel mio pra­to che scri­ve quan­do fuo­ri si sta fa­cen­do buio .... Ed è te­de­sco!

Pog­gia la pen­na, ti­ra fuo­ri una map­pa lo­go­ra, mi in­di­ca un se­gno ros­so che la at­tra­ver­sa da ci­ma fi­no al mar­gi­ne al­to di quel­la che ave­vo im­pa­ra­to es­se­re la fi­gu­ra dell’Ita­lia.... Ha at­tra­ver­sa­to tut­ta l’Eu­ro­pa dal Nord fi­no ad ar­ri­va­re nel mio pra­to.

La ri­chiu­de, mi sor­ri­de, mi re­ga­la la sua pen­na....

La sua pen­na te­de­sca....... Che me­ra­vi­glio­so re­ga­lo!

Stia­mo in si­len­zio e lui guar­da da­van­ti a sè, ver­so le mon­ta­gne.... Guar­da lon­ta­no...

Quan­to mi pia­ce­reb­be po­ter­gli par­la­re e chie­der­gli co­sa sta guar­dan­do.

Il gior­no do­po, mi sve­gliai pre­sto per an­da­re a tro­var­lo.... Ma non c’era più....

La stri­scia ros­sa ave­va ri­pre­so il suo cam­mi­no ver­so sud.....

....Da al­lo­ra ho co­min­cia­to a guar­da­re lon­ta­no!

- Ca­po Nord -

L’av­ven­tu­ra! 

Chi non ha mai so­gna­to un’av­ven­tu­ra con la A ma­iu­sco­la?

Fin da bam­bi­ni al mat­ti­no ci ri­tro­via­mo a scri­ve­re i no­stri com­pi­ti su dia­ri che raf­fi­gu­ra­no Ca­mel Tro­phy o Pa­ri­gi Da­kar. Di po­me­rig­gio do­po i car­to­ni ani­ma­ti in qual­che mo­do ar­ri­va Quark in una del­le sue in­nu­me­re­vo­li ver­sio­ni a far­ci as­sa­po­ra­re mon­di an­ti­chi, sco­per­ti pas­so do­po pas­so da co­mi­ti­ve di esplo­ra­to­ri. Per con­clu­de­re in bel­lez­za la se­ra, fa­cen­do zap­ping, sia­mo con Over­land, do­ve per­so­ne dall’aspet­to nor­ma­lis­si­mo at­tra­ver­sa­no il mon­do su ca­mion aran­cio­ne.

A guar­dar­li, po­treb­be­ro es­se­re tran­quil­la­men­te dei pa­net­tie­ri o mec­ca­ni­ci di pae­se.

Al­la fi­ne chi di noi non ha pen­sa­to pia­ce­reb­be far­lo an­che a me!.

Ogni pic­co­lo de­si­de­rio può es­se­re rea­liz­za­to fin­tan­to che non smet­tia­mo di chie­der­ci quan­do toc­ca a me?, sen­za far­ne una ma­lat­tia, sen­za fre­quen­ta­re cor­si di so­prav­vi­ven­za e sen­za to­glie­re nul­la al­la quo­ti­dia­ni­tà del la­vo­ro, ai le­ga­mi af­fet­ti­vi e al tem­po li­be­ro.

La mia oc­ca­sio­ne è ar­ri­va­ta il pri­mo an­no con cin­que set­ti­ma­ne di va­can­za da po­ter ge­sti­re, gra­zie ad un pic­co­lo ca­lo di or­di­ni nel­la dit­ta in cui la­vo­ra­vo.

Il tem­po per me ha sem­pre avu­to un va­lo­re ben mag­gio­re del de­na­ro.

Non ho nes­su­na com­pa­gnia fis­sa che la­men­ti la mia pre­sen­za al ma­re e nes­su­na mo­ro­sa all’oriz­zon­te, do­po l’en­ne­si­ma sto­ria fi­ni­ta ma­le.

Po­trei an­da­re dap­per­tut­to; ho rag­gra­nel­la­to un pa­io di mil­le eu­ro che fa­reb­be­ro go­la a qual­sia­si agen­zia tu­ri­sti­ca con le sue of­fer­te:

...Mes­si­co, Tan­za­nia, Djer­ba, Sharm El Shei­kh...

Ma non vo­glio un vil­lag­gio con ani­ma­to­ri pa­ga­ti per far di­ver­ti­re. La lo­ro ac­co­glien­za di pa­ga­ta eu­fo­ria, che ho vis­su­to al­la re­cep­tion di qual­che cam­peg­gio, mi ha sem­pre la­scia­to un sen­so di fa­sti­dio.

Non vo­glio spe­di­re nes­su­na car­to­li­na da sfu­ma­tu­re fin­te, scat­ta­ta in mez­zo a pae­si do­ve per­si­no i men­di­can­ti han­no im­pa­ra­to l’ita­lia­no, il fran­ce­se e il te­de­sco.

Non è la va­can­za che vo­glio.

For­se è ar­ri­va­to il mio mo­men­to.....

Quan­do toc­ca a me? ....

......Ades­so!

Ci de­vo per­lo­me­no pro­va­re.

Ho un la­vo­ro a cui tor­na­re, quin­di di at­tra­ver­sa­re il mon­do in ca­noa non se ne par­la, idem met­ter­mi al­la te­sta di una co­mi­ti­va di por­ta­to­ri al­la ri­cer­ca di nuo­ve ci­vil­tà estin­te. Non cre­do che mi ba­sti­no le va­can­ze esti­ve per ri­tro­va­re Atlan­ti­de e nem­me­no per az­zar­da­re un ca­sting pres­so l’or­ga­niz­za­zio­ne Over­land.

Po­trei fa­re un in­ter­Rail: zai­no e sac­co a pe­lo in gi­ro per l’Eu­ro­pa.

L’età per i su­per­scon­ti en­tro i ven­ti­sei an­ni l’ho già pas­sa­ta da un pez­zo, ma nes­su­no m'im­pe­di­sce di far­lo.

Non c’è ana­gra­fe o tem­po che pos­sa osta­co­la­re un’av­ven­tu­ra di que­sto ti­po.

Mi re­co in un’agen­zia per ca­pi­re quan­to mi sa­reb­be co­sta­to un bi­gliet­to uni­co che mi per­met­tes­se di at­tra­ver­sa­re l’Eu­ro­pa sen­za do­ver pas­sa­re me­tà del mio viag­gio in bi­gliet­te­rie. Per sen­ti­to di­re, so che ci so­no dei bi­gliet­ti spe­ci­fi­ci per di­ver­se zo­ne del vec­chio con­ti­nen­te:

pe­ni­so­la Ibe­ri­ca, Scan­di­na­via, Fran­cia, Be­ne­lux e co­sì via

Da­van­ti a me c’è una cop­pia di da­me­ri­ni ve­sti­ti di tut­to pun­to, con il mo­do di fa­re ti­pi­co di chi si al­za al mat­ti­no con le bom­bo­le pie­ne di arie da elar­gi­re a chi in­cro­ce­ran­no lun­go il cam­mi­no quo­ti­dia­no.

Fan­no un mi­lio­ne di do­man­de su un sem­pli­ce viag­gio ae­reo-ho­tel, che chiun­que sa­reb­be in gra­do di de­ci­de­re e pre­no­ta­re con due click e mezz’ora di in­ter­net. L’at­te­sa e le ri­chie­ste ba­na­li mi sner­va­no ab­ba­stan­za da di­vo­ra­re opu­sco­li su opu­sco­li e, quan­do ar­ri­va fi­nal­men­te il mio tur­no, non ho vo­glia di fa­re al­cu­na do­man­da al­la sfi­ni­ta im­pie­ga­ta:

- Mi può fare un biglietto interRail per i paesi nordici? -

È ve­nu­ta co­sì, al vo­lo. Non ho chie­sto nul­la su­gli al­tri iti­ne­ra­ri, do­ve­vo an­da­re a Ca­po Nord. Il po­sto più lon­ta­no dal luo­go do­ve mi tro­va­vo in quel mo­men­to, lon­ta­no da per­so­ne si­mi­li a quel­le due che mi pre­ce­de­va­no.

Ma da so­lo?

Que­sta è sta­ta la do­man­da che tut­ti, ma pro­prio tut­ti, mi han­no ri­vol­to quan­do ho spie­ga­to il mio viag­gio.

Vo­glio ar­ri­va­re a Ca­po Nord te­nen­do per ma­no so­lo zai­no e sac­co a pe­lo.

Co­me se la pre­oc­cu­pa­zio­ne mag­gio­re fos­se la so­li­tu­di­ne, il non aver nes­su­no con cui par­la­re, nes­su­no che mi di­fen­da dai pe­ri­co­li che ci so­no là fuo­ri, fuo­ri da cor­ni­ci co­no­sciu­te.

Com­pro un bel­lo zai­no da tren­ta­cin­que li­tri, di quel­li su­pe­ral­ti e lar­ghi che si ve­do­no in te­le sul­le spal­le ab­bron­za­te de­gli esplo­ra­to­ri.

Quan­do ini­zio a riem­pir­lo con tut­ta la ro­ba che mi so­no sti­ra­to ca­pi­sco che, no­no­stan­te si mo­stri mae­sto­so, con tut­te le sue ta­sche e cer­nie­re, al suo in­ter­no non ci stan­no che una cop­pia di jeans ex­tra, pan­ta­lon­ci­ni, co­stu­me e qual­che ma­gliet­ta. Po­co al­tro.

Non sa­rà si­cu­ra­men­te un viag­gio in­cen­tra­to sul­la mo­da.

I pre­pa­ra­ti­vi du­ra­no più o me­no cin­que gior­ni, cin­que gior­ni do­ve la per­ples­si­tà di fa­mi­lia­ri e ami­ci si fa sem­pre più vi­va. Ma da so­lo?

Si, da so­lo!  Ho vo­glia di co­no­sce­re tan­ta gen­te quin­di viag­gio da so­lo.

Per espe­rien­za, quan­do si viag­gia in due o tre, ci si rin­chiu­de nel pro­prio boz­zo­lo e si è me­no aper­ti all’ester­no. Si è por­ta­ti a par­la­re in ita­lia­no o in co­di­ce, per non far­si ca­pi­re da­gli stra­nie­ri che ci stan­no in­tor­no…

In­ve­ce da so­li si è in qual­che mo­do co­stret­ti ad in­te­ra­gi­re, a par­la­re in­gle­se o a ge­sti tut­to il tem­po. Le an­ten­ne so­no com­ple­ta­men­te ri­vol­te ver­so l’in­te­ra­zio­ne, ver­so la so­cia­liz­za­zio­ne.

Chia­mo un ami­co e gli chie­do un pas­sag­gio fi­no al­la sta­zio­ne.

Il mio pia­no di viag­gio è mol­to chia­ro, de­fi­ni­to nei mi­ni­mi det­ta­gli. An­da­re a Nord, pun­to!

Mi ci av­vi­ci­ne­rò cam­bian­do un tre­no die­tro l’al­tro.

Biel­la, No­va­ra, Mi­la­no, fin qui tut­to no­to e co­no­sciu­to, poi, da lì sce­glie­rò il pri­mo tre­no che par­ti­rà, col na­so in su.

Bel­lis­si­mo es­se­re in una del­le più gran­di sta­zio­ni ita­lia­ne sen­za do­ver rin­cor­re­re il tem­po, e guar­da­re un ta­bel­lo­ne sor­seg­gian­do una Co­ca-Co­la.

Po­te­vo sce­glie­re qual­sia­si tre­no e de­sti­na­zio­ne, l’im­por­tan­te era che fos­se sem­pre più a nord ri­spet­to a do­ve mi tro­va­vo.

Ho la­scia­to il ban­co­mat a ca­sa. Ho pre­le­va­to mil­le eu­ro: sa­rei tor­na­to sol­tan­to quan­do sa­reb­be­ro fi­ni­ti. Il viag­gio, già pa­ga­to, mi avreb­be per­mes­so di pen­sa­re so­lo al man­gia­re e dor­mi­re.

Il pri­mo tre­no di­ret­to a nord è sta­to un pro­vin­cia­le len­tis­si­mo che mi ha fat­to pas­sa­re la not­te su una pan­chi­na a Chias­so.

Non c’era­no al­tri tre­ni fi­no al­le cin­que del mat­ti­no; so­no ar­ri­va­to ver­so le un­di­ci di se­ra. Una not­te in una cit­tà di fron­tie­ra sviz­ze­ra/ita­lia­na, co­me pri­mo gior­no d’av­ven­tu­ra, non è sta­to il mas­si­mo del­la vi­ta per il mio umo­re, ma da qual­che par­te bi­so­gna­va pu­re par­ti­re.

Il gior­no do­po pas­seg­gia­vo per Ba­si­lea e quel­lo suc­ces­si­vo ero ad Am­bur­go.

In que­sti pri­mis­si­mi trat­ti fer­ro­via­ri ho no­ta­to la ca­rat­te­ri­sti­ca di qua­si tut­ti gli ita­lia­ni.

Han­no un mar­chio di fab­bri­ca che si por­ta­no die­tro dai tem­pi del­le scuo­le: la scrit­ta In­vic­ta su­gli zai­ni!

So­no sem­pre al­me­no a cop­pie, han­no gli oc­chia­li da so­le an­che den­tro il va­go­ne di un tre­no, e so­no più ru­mo­ro­si de­gli al­tri.

Ahi­mè, sco­pro pre­sto di non ama­re i miei con­na­zio­na­li all’este­ro e me ne ten­go ben al­la lar­ga.

Poi scor­go al­tri ti­pi di zai­ni sti­pa­ti nei por­ta­ba­ga­gli.

Ra­gaz­zi e ra­gaz­ze che se la ron­fa­no con la pro­pria ca­sa, sti­pa­ta a vi­sta so­pra il se­di­le. Per istin­to, mi si­ste­mo vi­ci­no a lo­ro, piut­to­sto che vi­ci­no a pen­do­la­ri o viag­gia­to­ri oc­ca­sio­na­li, in di­re­zio­ne di un nuo­vo ab­brac­cio con pa­ren­ti lon­ta­ni.

Al va­go­ne bar av­ven­go­no i pri­mi in­con­tri, le pri­me chiac­chie­re, le pri­me bir­re.

Ar­ri­vo a Co­pe­na­ghen in com­pa­gnia di un pa­io di au­stra­lia­ni, una sviz­ze­ra e dei groen­lan­de­si: sì, pro­prio de­gli eschi­me­si, una cop­pia d'in­se­gnan­ti d’in­gle­se che ope­ra in un pic­co­lo pae­se di pe­sca­to­ri.

La lo­ro com­pa­gnia è co­sì va­rio­pin­ta nei lin­guag­gi e nel­le espe­rien­ze, che le ore vo­la­no, fra be­vu­te se­ra­li e co­la­zio­ni fru­ga­li con brio­che, caf­fè, pa­ni­ni, ce­trio­li, in­som­ma tut­to ciò che può da­re ener­gia per la gior­na­ta da af­fron­ta­re, spes­so a sca­pi­to del sa­po­re!

Sco­pro di sen­tir­mi a ca­sa no­no­stan­te dor­ma su un let­to a ca­stel­lo in una ca­me­ra­ta con de­ci­ne di sco­no­sciu­ti.

Avrei po­tu­to per­met­ter­mi po­sti più in­ti­mi in ca­me­re sin­go­le, ma, do­po po­che ore con lo zai­no in spal­la, già sen­ti­vo di es­se­re per­fet­ta­men­te in sim­bio­si con gli al­tri viag­gia­to­ri, so­prat­tut­to quel­li in so­li­ta­ria. Bel­lo dor­mi­re in mez­zo a lo­ro.

Tre gior­ni in Da­ni­mar­ca mi met­to­no fi­nal­men­te sul­la pel­le il viag­gio che mi ero pre­fis­sa­to. C’è vo­lu­to tan­to per to­glier­mi di dos­so i dub­bi e le pau­re che mi ave­va­no cu­ci­to a ca­sa.

So­no a pie­ni pol­mo­ni, ho gli oc­chi e le orec­chie pro­iet­ta­ti a ri­ce­ve­re tut­te le sen­sa­zio­ni che pos­so­no con­te­ne­re.

Ora so­no lon­ta­no an­ni lu­ce da tut­to ciò che co­no­sco e mi sem­bra­no di­stan­ti an­ni lu­ce tut­ti gli ita­lia­ni ac­cop­pia­ti, che gio­ca­no a car­te sui tre­ni per far­si pas­sa­re il tem­po.

Per tut­to il viag­gio sa­rò ac­com­pa­gna­to a qual­cu­no che ar­ri­va da qual­che par­te del mon­do, fi­no al­la suc­ces­si­va sta­zio­ne, fi­no al suc­ces­si­vo in­cro­cio, fi­no al pros­si­mo sa­lu­to.

Ar­ri­vo a Stoc­col­ma e su­bi­to m'im­bar­co ver­so la Fin­lan­dia, la mia vo­glia di Ca­po Nord pul­sa co­me il cuo­re do­po una cor­sa di ve­lo­ci­tà.

A Hel­sin­ki tut­ti gli ostel­li so­no oc­cu­pa­ti per una ma­ra­to­na in­ter­na­zio­na­le. Do­po tut­ta la gior­na­ta, pas­sa­ta inu­til­men­te a cam­mi­na­re in cer­ca di al­log­gio, mi ras­se­gno al­la so­lu­zio­ne del­la  se­con­da pan­chi­na.

I Pae­si nor­di­ci, in ge­ne­ra­le, han­no no­mea di po­sti mol­to si­cu­ri quin­di il par­co mi sem­bra un ot­ti­mo ho­tel do­ve or­ga­niz­za­re il mio zai­no e sac­co a pe­lo.

Pro­vo a dor­mi­re ma ven­go su­bi­to chia­ma­to da un pa­io di ra­gaz­zi; mi in­vi­ta­no a se­guir­li, sor­ri­si in una ma­no e bir­ra nell’al­tra.

Qual­che mi­nu­to do­po ero in mez­zo a una ven­ti­na di stu­den­ti che si pas­sa­va­no da be­re, ac­col­to co­me uno di lo­ro. Chiac­chie­re sui pro­pri sti­li di vi­ta, con­si­gli su po­sti da vi­si­ta­re, gio­ca­re a in­se­gna­re la pro­pria lin­gua.

Nem­me­no que­sta not­te sta­rò da so­lo e la spon­ta­nei­tà del viag­gio mi esal­ta.

Uno di lo­ro mi con­si­glia un tra­ghet­to per l’Esto­nia, che par­te al mat­ti­no al­le set­te.

So­lo un’ora di viag­gio e prez­zi che si ri­du­co­no dra­sti­ca­men­te del 75%.

Il gior­no do­po ero a Tal­linn in un cen­tro pe­do­na­le, ca­rat­te­riz­za­to da ra­gaz­ze con abi­ti sto­ri­ci e ita­lia­ni con oc­chia­li da so­le che ci pro­va­va­no in mo­do si­ste­ma­ti­co con un fa­re, co­sì sfor­tu­na­to e scon­ta­to, che mi fa­ce­va­no ve­ni­re la nau­sea.

Tut­to il cen­tro sto­ri­co è mon­ta­to ad ar­te per i tu­ri­sti, non mi fa im­paz­zi­re.

La gen­te a grup­pi con la mac­chi­na fo­to­gra­fi­ca mi crea so­lo di­sa­gio. Que­sto po­sto non fa par­te del DNA di que­sto viag­gio. De­ci­do di par­ti­re il gior­no do­po.

In ostel­lo mi ri­tro­vo a la­var­mi i den­ti a fian­co di una sim­pa­ti­ca e buf­fa giap­po­ne­se che, men­tre tra­sci­na lo spaz­zo­li­no sul suo sor­ri­so, par­la di un pull­man che va più a sud.

- Costa poco, sono solo sette ore, domattina siamo già in tre o quattro a prenderlo -

... Qua­si qua­si.....

Il gior­no do­po ero a Ri­ga con lei, de­gli im­man­ca­bi­li au­stra­lia­ni, de­gli in­gle­si, al­cu­ni fin­lan­de­si e po­lac­chi, un te­de­sco e de­gli ame­ri­ca­ni.

Mai da so­lo, sem­pre con una nuo­va com­pa­gnia al­lar­ga­ta, che si as­sa­po­ra­va la vi­ta.

I viag­gia­to­ri in so­li­ta­ria ri­sco­pro­no la cu­rio­si­tà e la spon­ta­nei­tà che ave­va­no da bam­bi­ni quan­do ne in­con­tra­va­no al­tri.

La dif­fe­ren­za sta sol­tan­to nel­la pri­ma do­man­da che non è più - Co­me ti chia­mi? -  ma - Da do­ve vie­ni, da do­ve ar­ri­vi? -

La do­man­da suc­ces­si­va - Do­ve stai an­dan­do? - spes­so mi ha fat­to cam­bia­re la rot­ta che mi por­ta­va ver­so nord.

Nuo­ve cu­rio­si­tà, nuo­vi po­sti da ve­de­re, nuo­ve per­so­ne da in­con­tra­re, nuo­ve com­pa­gnie da vo­ler vi­ve­re e con cui gio­ca­re