Uno scrittore da strada nelle mani di Dio

Di Bruno Bianchi

Spinto dal proposito di ideare una storia originale, il giornalista Vasco Castellani esce con la sua macchina da scrivere, ma viene rapito da un giovane dall’identità ignota e condotto in un luogo sconosciuto. Per evitare di finire male, Vasco decide di assecondare le richieste del misterioso sequestratore, che lo esorta anche a scrivere: gli fornirà materiale per un racconto unico. 
Il destino di Vasco sta per incrociarsi con quello di Giovanni GB, un frate francescano che da vent’anni viaggia in sud America, un missionario fondatore di centri di beneficienza. Supporto prezioso per la popolazione, è diventato nemico della malavita e dei parrocchiani meno disposti a rischiare. 
Giovanni è anche un assiduo frequentatore della Linea di Nazca: studia gli enigmatici disegni riprodotti sulle sue pareti rocciose, convinto che possano rivelare grandi verità sulla nascita della religione, che avrebbe un’origine ben più estesa di quanto si racconti. 
Come se gli impegni non bastassero, Giovanni deve recarsi in Italia perché alcuni documenti segreti, da lui raccolti, rischiano di finire nelle mani sbagliate. Inoltre, dall’Etiopia un sacerdote gli comunica lo straordinario ritrovamento di un sasso che presenta chiari riferimenti religiosi. 
Con uno stile fluido e coinvolgente, Bruno Bianchi dà vita a un racconto affascinante dove misteri, scoperte, rivelazioni e prodigi proiettano il lettore in un ricco scenario internazionale.

Molto di quanto narrato in questa opera corrisponde a esperienze o personaggi conosciuti dall’autore, a partire da padre Giovanni GB incontrato a Quito e Padre Orlando a Addis Abeba, per poi includere Brano (interprete), Derege (meccanico), Franco Re (di Sanremo ma residente a Quito), la ditta Velvet, la guaritrice della capanna, il principe, Hamed e altri. Per tutta la vita Bruno Bianchi ha avuto in testa i libri e tuttora si dedica alla lettura di testi di valore. Ha viaggiato parecchio ed è stato titolare di un’azienda di fiori molto importante.

• Lingua: Italiano
• Editore: Gruppo Albatros Il Filo
• Data di uscita: 13 lug 2023
• ISBN: 9788830686915

Anteprima del libro

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Bruno Bianchi

UNO SCRITTORE

DA STRADA

NELLE MANI DI DIO

© 2023 Gruppo Albatros Il Filo S.r.l., Roma

www.gruppoalbatros.com - [e-mail]

ISBN 978-88-306-8082-1

I edizione agosto 2023

Finito di stampare nel mese di agosto 2023

presso Rotomail Italia S.p.A. - Vignate (MI)

Distribuzione per le librerie Messaggerie Libri Spa

UNO SCRITTORE DA STRADA NELLE MANI DI DIO

In ricordo del Prof. Carlo Lercari

Nuove Voci

Prefazione di Barbara Alberti

Il prof. Robin Ian Dunbar, antropologo inglese, si è scomodato a fare una ricerca su quanti amici possa davvero contare un essere umano. Il numero è risultato molto molto limitato. Ma il professore ha dimenticato i libri, limitati solo dalla durata della vita umana.

È lui l’unico amante, il libro. L’unico confidente che non tradisce, né abbandona. Mi disse un amico, lettore instancabile: Avrò tutte le vite che riuscirò a leggere. Sarò tutti i personaggi che vorrò essere.

Il libro offre due beni contrastanti, che in esso si fondono: ci trovi te stesso e insieme una tregua dall’identità. Meglio di tutti l’ha detto Emily Dickinson nei suoi versi più famosi

Non esiste un vascello come un libro

per portarci in terre lontane

né corsieri come una pagina

di poesia che s’impenna.

Questa traversata la può fare anche un povero,

tanto è frugale il carro dell’anima

(Trad. Ginevra Bompiani).

A volte, in preda a sentimenti non condivisi ti chiedi se sei pazzo, trovi futili e colpevoli le tue visioni che non assurgono alla dignità di fatto, e non osi confessarle a nessuno, tanto ti sembrano assurde.

Ma un giorno puoi ritrovarle in un romanzo. Qualcun altro si è confessato per te, magari in un tempo lontano. Solo, a tu per tu con la pagina, hai il diritto di essere totale. Il libro è il più soave grimaldello per entrare nella realtà. È la traduzione di un sogno.

Ai miei tempi, da adolescenti eravamo costretti a leggere di nascosto, per la maggior parte i libri di casa erano severamente vietati ai ragazzi. Shakespeare per primo, perfino Fogazzaro era sospetto, Ovidio poi da punizione corporale. Erano permessi solo Collodi, Lo Struwwelpeter, il London canino e le vite dei santi.

Una vigilia di Natale mio cugino fu beccato in soffitta, rintanato a leggere in segreto il più proibito fra i proibiti, L’amante di lady Chatterley. Con ignominia fu escluso dai regali e dal cenone. Lo incontrai in corridoio per nulla mortificato, anzi tutto spavaldo, e un po’ più grosso del solito. Aprì la giacca, dentro aveva nascosto i 4 volumi di Guerra e pace, e mi disse: Che me ne frega, a me del cenone. Io, quest’anno, faccio il Natale dai Rostov.

Sono amici pazienti, i libri, ci aspettano in piedi, di schiena negli scaffali tutta la vita, sono capaci di aspettare all’infinito che tu li prenda in mano. Ognuno di noi ama i suoi scrittori come parenti, ma anche alcuni traduttori, o autori di prefazioni che ci iniziano al mistero di un’altra lingua, di un altro mondo.

Certe voci ci definiscono quanto quelle con cui parliamo ogni giorno, se non di più. E non ci bastano mai. Quando se ne aggiungono altre è un dono inatteso da non lasciarsi sfuggire.

Questo è l’animo col quale Albatros ci offre la sua collana Nuove voci, una selezione di nuovi autori italiani, punto di riferimento per il lettore navigante, un braccio legato all’albero maestro per via delle sirene, l’altro sopra gli occhi a godersi la vastità dell’orizzonte. L’editore, che è l’artefice del viaggio, vi propone la collana di scrittori emergenti più premiata dell’editoria italiana. E se non credete ai premi potete credere ai lettori, grazie ai quali la collana è fra le più vendute. Nel mare delle parole scritte per esser lette, ci incontreremo di nuovo con altri ricordi, altre rotte. Altre voci, altre stanze.

CAPITOLO I

Quella mattina mi ero svegliato male, la testa mi pesava a causa della mia solita difficoltà nella digestione. Non sempre avevo voglia di mettermi a cucinare, e la sera prima, dopo aver scrutato nel frigo semivuoto, avevo cenato a spizzichi e bocconi.

Guardare dalla finestra non mi era mai interessato. Farlo, nel senso comune, significava non avere null’altro a cui pensare ed essere curiosi dei fatti altrui. Quella mattina invece, come attirato da una calamita, mi ero già affacciato alla finestra più volte per osservare un traffico che man mano diventava sempre più caotico.

Avevo la testa confusa da idee contrastanti. Il difficile rapporto con la mia compagna era destinato a finire e mi ero allontanato anche dal giornale in cui lavoravo da alcuni anni. Non mi trovavo più a mio agio, per contrasto di idee con la direzione. Volevo continuare a scrivere, ma libero da imposizioni dall’alto, e qualcosa cominciava a nascere nella mia testa, tuttavia sentivo di dover lavorare ancora sull’idea giusta.

Così quella mattina mi attirava la finestra e la vita che scorreva per la strada. Ero con lo sguardo fisso sul vigile che, al centro della strada, dirigeva il traffico.

Pensavo che lui, in quella posizione, aveva occasione di osservare molte più cose di me, per cui, se avessi preso la macchina da scrivere e mi fossi piazzato accanto a lui, ammesso che mi avesse permesso di restare, avrei potuto osservare cose che avrebbero risvegliato in me idee originali e interessanti per la mia penna.

Con molta indecisione, ma anche con molta cocciutaggine nel volere affrontare una strada nuova, o comunque nel volerla trovare a tutti i costi, frugando in tutte le direzioni possibili, scesi in strada.

CAPITOLO II

La piazza non era molto grande, da un lato un supermercato, dall’altro una banca, una cartoleria, un negozio di oggetti sacri e, di seguito, negozi di vario genere; poi, i giardini che si prolungavano su un lato della piazza per terminare sulla facciata di una chiesa.

Attraversai la piazza e mi fermai accanto alla pedana del vigile che dirigeva il traffico, e che conoscevo, salutandolo e dicendogli: «Mi siedo vicino a te per scrivere qualcosa di originale...» Non mi fece terminare la frase!

«Guarda che qui non puoi stare. Sarei costretto a multarti!»

Siccome soldi ne avevo pochi, non mi feci ripetere l’ordine e finii di attraversare la piazza portandomi al lato opposto e sedendomi su una panchina tra i giardini e l’angolo della banca. Aprii il borsone, estrassi la mia piccola macchina da scrivere, la posizionai sulle mie ginocchia e iniziai a scrivere cercando di trarre un’idea. Osservavo i passanti che mi si paravano davanti e stuzzicavo la mia fantasia immaginando di chissà quali avvenimenti si erano resi protagonisti.

Era passata circa un’ora e, assorto in quello che facevo, mi accorsi soltanto in quel momento che qualcosa era cambiato nella fotografia della piazza. Il vigile non era più al suo posto anche se il traffico non era diminuito, il lato della banca era quasi deserto e sul lato opposto sostava un gruppo di persone.

Immerso nel mio torpore non prestai troppa attenzione al fatto, ma una mano che mi agguantava dal colletto della giacca, alzandomi quasi di peso e trascinandomi via, mi risvegliò all’istante. Ero riuscito a non mollare la macchina da scrivere, che tenevo stretta a me, senza però riuscire a vedere in faccia chi, camminando di sghimbescio, mi trascinava via con forza.

Un secondo dopo capii che ero diventato ostaggio di qualcuno.

Riuscivo a vedere la gente sui marciapiedi che si allontanava e la mia situazione mi fu improvvisamente nota quando mi accorsi che la seconda mano di chi mi aveva sollevato da terra impugnava una pistola; lui si agitava, nello sforzo di trascinare me che, senza volere, ostacolavo i suoi movimenti nell’ansia di guardarmi intorno.

Mi ritrovai in una via stretta. Non avevo ancora visto bene in faccia il mio rapitore, ma avevo capito che era un pezzo di giovanotto con delle mani enormi. Gente, attorno, non ne vedevo più e intuii che stava cercando un luogo per nascondersi.

CAPITOLO III

Non riuscivo a capire dove mi trovavo. Intorno a me era buio pesto e non potevo vedere nulla. Mi pareva di ricordare di aver sbattuto la testa scendendo delle scale che mi avevano fatto perdere l’equilibrio.

Ero solo, il mio rapitore sparito, non ero legato, per cui iniziai a muovermi. A tastoni cominciai a sfiorare la parete, per arrivare a una porta chiusa e da cui non filtrava alcuna luce.

Cercai in tasca l’accendino ma non lo trovai, perso chissà dove nel trambusto. Udii dei passi e mi appoggiai alla parete. La porta si aprì e, di fronte, apparve l’uomo che mi aveva trascinato, e che mi intimava di stare tranquillo onde evitare di avere problemi più grossi.

In mano aveva sempre la pistola, ma era talmente un pezzo di giovanotto che avrebbe messo paura anche senza l’arma. Si sedette su delle casse, le braccia appoggiate sulle ginocchia, sempre con la pistola in mano, la testa reclinata in avanti.

Non sapevo ancora cosa fosse precisamente successo, ma lui era preoccupato, e mi fece pensare che l’avesse combinata grossa.

Finalmente l’uomo alzò la testa guardandomi diritto negli occhi.

«Come ti chiami?»

«Vasco.»

«Ci stanno cercando.»

L’uomo riprese la posizione precedente. Non aveva l’aspetto di un vero rapinatore e non incuteva quel timore di una persona pronta a spararti da un minuto all’altro. Tuttavia, l’aspetto era deciso e inconfutabile.

Questo mi tranquillizzava un poco.

«Non sono stato fortunato, mi è andata male. Qualcuno degli impiegati deve aver dato l’allarme; me ne sono accorto dal movimento e dalla paura che aveva negli occhi quando l’ho guardato.» Parlava senza guardarmi, come se riflettesse a voce alta «E non ho preso nemmeno quel tanto da riuscire a pagare qualcuno che mi faccia passare la frontiera. Ho preso te per pararmi le spalle in modo che qualcuno non mi sparasse. Adesso sono obbligato a portarti con me fino a quando non sarò al sicuro.»

Io stavo zitto e valutavo come comportarmi per non irritarlo maggiormente. Mi sembrava di trovarmi di fronte a un personaggio con il quale potevo instaurare un rapporto se riuscivo a non creargli problemi.

«Non verranno a cercarmi qui. C’è un intrigo di viuzze che sembra un labirinto, però non abbiamo molte ore per trovare una via d’uscita.»

Parlava come se fossi suo complice, invece mancava poco che non me la facessi addosso. Portava una torcia elettrica che aveva posato in un angolo con il fascio di luce diretto verso il soffitto, creando così angolature d’ombra che trasformavano la fisicità dei volti.

Si alzò nuovamente, andò verso la porta, si voltò e disse: «Ti lascio la luce, ma non fare scherzi e non cercare di attirare l’attenzione, capito?» Uscì e rinchiuse la porta.

Un poco più tranquillo, mi misi a ispezionare visivamente l’ambiente e mi accorsi che, sul lato opposto, vi erano altre due porte. Mi avvicinai tendendo l’orecchio a un eventuale ritorno dei passi del mio sequestratore. Anche se non lo aveva detto, mi era sembrato di capire che non mi dovevo muovere e, siccome non ero nella posizione di fare il furbo, mi conveniva stare alle regole.

Le porte erano chiuse tutte e due ma, stando attenti, si poteva intuire la provenienza dei rumori. Mi sforzai di capire che tipo di rumori potevano essere, ma per paura del ritorno del mio