Cieco, muto e sordo

Di Giuseppe Porzio

L’inutile viaggio alla ricerca di una conoscenza che si rivela impossibile, perché compiuta all’interno di una dimensione, interna o esterna, reale o fantastica, in cui tutto è sordo, cieco, e muto; cieco muto e sordo.

• Lingua: Italiano
• Editore: Giuseppe Porzio
• Data di uscita: 18 ago 2014
• ISBN: 9786050317862

Anteprima del libro

Giuseppe Porzio

Cieco, muto e sordo

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Indice

Angelo

Il perduto addio

In memoria di Antonietta Fidanza

L'ultima, e non lo sapeva

Zitto, non respirare

Una vita

Nel nome del Padre, del Figlio e dello Spirito Santo

La bellezza della verità

Tutto l'amore di dio

La bianca ragazza dal rosso cappotto

Il futuro

La sicurezza di un ritorno

Il cielo, le stelle e le bugie di San Lorenzo

Una fermata

Il pomeriggio perfetto

Pesca e pancia

Entropia

Nove Luglio

Aria

Vabbé, e adesso

Il divano dei pensieri

Una tazzina di caffè

L'immortale solitudine del dolore

Fuochi di artifizio

Innamorato

ed hanno torto

Sordo, cieco e muto

Quando il buio

Porzio Giuseppe

Trenta o trentuno

La morte si sconta vivendo*

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Alla madre, alla ragazza e a se stesso.

Per la vita, per l'assenza e per la follia.

[ ... ] La paura che ho io di sbagliare a prendere qualche decisione, l'impossibilità anzi di prenderla, è la causa della mia indifferenza. Non vale dunque la pena ch'io soffra; perché non soffro soltanto per me ma anche per gli altri, io vivo così perché essi vivono insieme con me [ ... ]

Federigo Tozzi, Tre croci

- Talvolta si dimentica la vista e l'udito, e si perde interamente l'uso della parola. Eppure per un attimo si è ritornati in sé.

Robert Musil, L'uomo senza qualità

Angelo

- Perché mi hai imprigionata, legata a questa sedia?

- E me lo chiedi pure, hai anche il coraggio di chiedermelo?! Dobbiamo farla finita, e farla finita subito.

- Ma che ti ho fatto, perché mi tratti così?

- Ancora non capisci?! Tu, con quel tuo bel viso, quelle mani, quei capelli, quelle ali, mi hai rovinato la vita, me l'hai distrutta!!! Forza, dimmi, da quando ci conosciamo?

- Da quando avevi tredici anni.

- Già, e adesso ne ho venticinque, ma ti rendi conto?! E tu ci sei sempre stata, lì, a ricordarmi cose non vere, a dirmi che tutto si sarebbe avverato, che c'era sempre la possibilità d'incontrare una come te, esattamente uguale a te, e invece niente, sempre niente, bugie, solo bugie!

- Mandami via allora, cacciami, non tornerò più.

- Non è vero, credi non ci abbia provato?! Sono anni che ci provo! Quante volte ti ho aperto la porta e ho detto vai? Quante? Poi torni sempre, non puoi fare a meno di tornare, e di rimanere.

- Ti prego liberami, ti prego...

- Non posso, non posso... sei bella, sei troppo bella e perfetta, perfetta, ecco cosa sei. Non dico che non dovresti esserlo, insomma, basta guardarti per accorgersene, ma quella purezza, quel bianco, da dove l'hai preso? E quegli occhi così giovani e vecchi? Le ali, ali per volare, per non staccarti mai da me... chi te le ha date?

- Tu, hai fatto tutto tu.

- Ma adesso devo finirla, con te fra i piedi non riesco ad andare avanti.

- Troverai qualcuna come me lì fuori.

- Continui?! Continui?! È impossibile, lo vuoi capire che è impossibile? Tu sei unica, tu sei sola, tu sei la Donna, l'Angelo. Le altre, vere, non possono esserlo.

- Ti amo.

- Non importa... devo crescere, devo cercare, capire, e tu non mi aiuti, non lo fai più.

- Questa stanza è così bianca.

- Sì, è come te, non poteva essere altrimenti.

- Non poteva essere altrimenti?

Le sparò tra gli occhi; il colpo non fece rumore.

Solo un rivolo di sangue, scuro come inchiostro, scivolò via dalla ferita e tutto il mondo, il mondo, si fece scuro come lui, come inchiostro.

Il perduto addio

Pomeriggio di fine settembre.

Il sole malato saluta, gli alberi si scontrano senza sosta, le case perdono i balconi.

Ed il vento graffia l'immobile muro.

Due nomi uniti da una "e , impressi sul cemento, circondati da tanti cuori, sottolineati ed evidenziati dall'aggettivo inseparabili ", guardano, guardano lui.

Lui è appoggiato alla propria auto, una Renault nove del 1986, e ha sistemato, con calma spropositata, la propria macchina fotografica su di un treppiede.

Guarda attraverso l'obiettivo e li vede ancora lì quei due nomi, quelle lettere dipinte da qualcun altro, da un chi di cui non poteva e non voleva saper nulla.