Una stanza tutta per sé (tradotto)

Di Virginia Woolf

• La presente edizione è unica;
• La traduzione è completamente originale ed è stata eseguita per la società Ale. Mar. SAS;
• Tutti i diritti sono riservati.

Una stanza tutta per sé è un saggio di Virginia Woolf, pubblicato per la prima volta nel 1929. Il titolo deriva dalla teoria dell'autrice che "una donna deve avere soldi e una stanza tutta sua se vuole scrivere fiction". È considerato un importante testo femminista e discute come le donne siano state storicamente trattenute dallo scrivere a causa dei vincoli imposti loro dal patriarcato dominante. Il saggio si basa su un paio di conferenze che la Woolf tenne in due college femminili dell'Università di Cambridge.

• Lingua: Italiano
• Editore: Anna Ruggieri
• Data di uscita: 8 giu 2021
• ISBN: 9788892863774

Virginia Woolf

Virginia Woolf (1882-1941) was an English novelist. Born in London, she was raised in a family of eight children by Julia Prinsep Jackson, a model and philanthropist, and Leslie Stephen, a writer and critic. Homeschooled alongside her sisters, including famed painter Vanessa Bell, Woolf was introduced to classic literature at an early age. Following the death of her mother in 1895, Woolf suffered her first mental breakdown. Two years later, she enrolled at King’s College London, where she studied history and classics and encountered leaders of the burgeoning women’s rights movement. Another mental breakdown accompanied her father’s death in 1904, after which she moved with her Cambridge-educated brothers to Bloomsbury, a bohemian district on London’s West End. There, she became a member of the influential Bloomsbury Group, a gathering of leading artists and intellectuals including Lytton Strachey, John Maynard Keynes, Vanessa Bell, E.M. Forster, and Leonard Woolf, whom she would marry in 1912. Together they founded the Hogarth Press, which would publish most of Woolf’s work. Recognized as a central figure of literary modernism, Woolf was a gifted practitioner of experimental fiction, employing the stream of consciousness technique and mastering the use of free indirect discourse, a form of third person narration which allows the reader to enter the minds of her characters. Woolf, who produced such masterpieces as Mrs. Dalloway (1925), To the Lighthouse (1927), Orlando (1928), and A Room of One’s Own (1929), continued to suffer from depression throughout her life. Following the German Blitz on her native London, Woolf, a lifelong pacifist, died by suicide in 1941. Her career cut cruelly short, she left a legacy and a body of work unmatched by any English novelist of her day.

Anteprima del libro

Tabella dei contenuti

Uno

Due

Tre

Quattro

Cinque

Sei

Una stanza tutta per sé

VIRGINIA WOOLF

1929

Traduzione 2021 edizione di Ale. Mar.

Tutti i diritti riservati

Uno

Ma, direte voi, vi abbiamo chiesto di parlare di donne e di narrativa - cosa c'entra questo con una stanza tutta per sé? Cercherò di spiegare. Quando mi avete chiesto di parlare di donne e narrativa mi sono seduto sulla riva di un fiume e ho cominciato a chiedermi cosa significassero quelle parole. Potevano significare semplicemente qualche osservazione su Fanny Burney; qualche altra su Jane Austen; un omaggio alle Brontë e uno schizzo di Haworth Parsonage sotto la neve; qualche battuta, se possibile, su Miss Mitford; una rispettosa allusione a George Eliot; un riferimento a Mrs Gaskell e uno sarebbe stato fatto. Ma a un secondo sguardo le parole non sembravano così semplici. Il titolo donne e narrativa potrebbe significare, e voi potreste aver voluto significare, le donne e ciò che sono, o potrebbe significare le donne e la narrativa che scrivono; o potrebbe significare le donne e la narrativa che viene scritta su di loro, o potrebbe significare che in qualche modo tutte e tre sono inestricabilmente mescolate insieme e voi volete che io le consideri in quella luce. Ma quando ho cominciato a considerare l'argomento in quest'ultimo modo, che sembrava il più interessante, ho visto presto che aveva un inconveniente fatale. Non sarei mai stato in grado di giungere a una conclusione. Non sarei mai in grado di adempiere a quello che è, mi pare di capire, il primo dovere di un conferenziere: consegnarvi dopo un'ora di discorso una pepita di pura verità da avvolgere tra le pagine dei vostri quaderni e tenere per sempre sulla mensola del camino. Tutto quello che ho potuto fare è stato offrirvi un'opinione su un punto minore: una donna deve avere soldi e una stanza tutta sua se vuole scrivere fiction; e questo, come vedrete, lascia irrisolto il grande problema della vera natura della donna e della vera natura della fiction. Mi sono sottratto al dovere di giungere a una conclusione su queste due questioni: le donne e la narrativa rimangono, per quanto mi riguarda, problemi irrisolti. Ma per fare un po' di ammenda, farò quello che posso per mostrarvi come sono arrivato a questa opinione sulla stanza e sul denaro. Svilupperò in vostra presenza, nel modo più completo e libero possibile, la linea di pensiero che mi ha portato a pensarlo. Forse se metto a nudo le idee, i pregiudizi, che stanno dietro a questa affermazione, scoprirete che hanno un po' a che fare con le donne e un po' con la finzione. In ogni caso, quando un argomento è molto controverso - e ogni questione sul sesso lo è - non si può sperare di dire la verità. Si può solo mostrare come si è arrivati ad avere qualsiasi opinione si abbia. Si può solo dare al pubblico la possibilità di trarre le proprie conclusioni osservando i limiti, i pregiudizi, le idiosincrasie di chi parla. È probabile che la finzione contenga più verità dei fatti. Perciò mi propongo, facendo uso di tutte le libertà e le licenze di un romanziere, di raccontarvi la storia dei due giorni che hanno preceduto la mia venuta qui: come, piegato dal peso del soggetto che avete posto sulle mie spalle, l'ho meditato e fatto funzionare dentro e fuori la mia vita quotidiana. Non ho bisogno di dire che ciò che sto per descrivere non ha esistenza; Oxbridge è un'invenzione; lo stesso vale per Fernham; io è solo un termine conveniente per qualcuno che non ha un vero essere. Le menzogne usciranno dalle mie labbra, ma forse c'è un po' di verità mescolata ad esse; sta a voi cercare questa verità e decidere se una parte di essa è degna di essere conservata. Se non lo è, naturalmente la getterete tutta nel cestino della carta straccia e dimenticherete tutto.

Eccomi dunque (chiamatemi Mary Beton, Mary Seton, Mary Carmichael o con qualsiasi nome vogliate - non è una questione di importanza) seduta sulle rive di un fiume una settimana o due fa con un bel tempo di ottobre, persa nei miei pensieri. Quel collare di cui ho parlato, le donne e la finzione, la necessità di arrivare a qualche conclusione su un argomento che solleva ogni sorta di pregiudizi e passioni, mi ha fatto chinare la testa a terra. A destra e a sinistra cespugli di qualche tipo, dorati e cremisi, brillavano del colore, sembrava addirittura bruciato dal calore, del fuoco. Sull'altra riva i salici piangevano in perpetuo lamento, con i capelli sulle spalle. Il fiume rifletteva quello che voleva del cielo e del ponte e dell'albero in fiamme, e quando il discepolo aveva remato la sua barca attraverso i riflessi, questi si chiudevano di nuovo, completamente, come se non fosse mai stato. Lì si sarebbe potuto stare seduti tutto il giorno persi nei pensieri. Il pensiero - per chiamarlo con un nome più fiero di quanto meritasse - aveva lasciato cadere il suo filo nella corrente. Oscillava, minuto dopo minuto, qua e là tra i riflessi e le erbacce, lasciando che l'acqua lo sollevasse e lo affondasse finché - sapete il piccolo strattone - l'improvviso agglomerarsi di un'idea alla fine del filo: e poi il cauto tirarlo dentro, e l'attenta posa di esso fuori? Ahimè, steso sull'erba, quanto piccolo, quanto insignificante sembrava questo mio pensiero; il tipo di pesce che un buon pescatore rimette in acqua perché diventi più grasso e sia un giorno degno di essere cucinato e mangiato. Non vi disturberò ora con questo pensiero, anche se, se guardate bene, potrete trovarlo voi stessi nel corso di ciò che dirò.

Ma per quanto piccolo fosse, aveva nondimeno la misteriosa proprietà del suo genere: rimesso nella mente, diventava allo stesso tempo molto eccitante e importante; e mentre sfrecciava e affondava, e balenava qua e là, metteva in moto un tale lavaggio e tumulto di idee che era impossibile stare fermi. Fu così che mi trovai a camminare con estrema rapidità attraverso un terreno erboso. Immediatamente la figura di un uomo si alzò per intercettarmi. Non capii subito che i gesti di un oggetto dall'aspetto curioso, con un cappotto tagliato e una camicia da sera, erano rivolti a me. Il suo volto esprimeva orrore e indignazione. L'istinto, più che la ragione, mi venne in aiuto: lui era un becchino, io ero una donna. Questo era il tappeto erboso; lì c'era il sentiero. Solo i Compagni e gli Studiosi sono ammessi qui; la ghiaia è il posto per me. Questi pensieri furono l'opera di un momento. Quando riguadagnai il sentiero, le braccia del maggiordomo si abbassarono, il suo viso assunse il suo solito riposo, e anche se il manto erboso è meglio che la ghiaia, non fu fatto un gran danno. L'unica accusa che potevo muovere ai membri e agli studiosi del collegio, qualunque esso fosse, era che per proteggere il loro tappeto erboso, che era stato arrotolato per 300 anni di seguito, avevano mandato il mio pesciolino a nascondersi.

Quale idea fosse stata quella che mi aveva spinto a trasgredire così audacemente non riuscivo ora a ricordare. Lo spirito di pace scese come una nuvola dal cielo, perché se lo spirito di pace abita da qualche parte, è nelle corti e nei quadrangoli di Oxbridge in una bella mattina di ottobre. Passeggiando per quei collegi, oltre quelle antiche sale, le asperità del presente sembravano smussate; il corpo sembrava contenuto in una miracolosa teca di vetro attraverso la quale nessun suono poteva penetrare, e la mente, liberata da ogni contatto con i fatti (a meno che non si sconfinasse di nuovo nel manto erboso), era libera di dedicarsi a qualsiasi meditazione fosse in armonia con il momento. Il caso volle che qualche ricordo vagante di qualche vecchio saggio sulla rivisitazione di Oxbridge nella lunga vacanza portasse alla mente Charles Lamb - San Carlo, disse Thackeray, mettendosi una lettera di Lamb sulla fronte. Infatti, tra tutti i morti (vi do i miei pensieri così come mi sono venuti), Lamb è uno dei più congeniali; uno a cui si sarebbe voluto dire, Dimmi allora come hai scritto i tuoi saggi? Perché i suoi saggi sono superiori anche a quelli di Max Beerbohm, pensavo, con tutta la loro perfezione, a causa di quel lampo selvaggio di immaginazione, quella folgorazione di genio nel mezzo di essi che li lascia imperfetti e difettosi, ma stellati di poesia. Lamb venne poi a Oxbridge forse un centinaio di anni fa. Sicuramente ha scritto un saggio - il nome mi sfugge - sul manoscritto di una delle poesie di Milton che ha visto qui. Era forse LYCIDAS, e Lamb scrisse come lo scioccava pensare che qualsiasi parola in LYCIDAS potesse essere diversa da quella che è. Pensare che Milton cambiasse le parole in quel poema gli sembrava una specie di sacrilegio. Questo mi portò a ricordare quello che potevo di LYCIDAS e a divertirmi a indovinare quale parola poteva essere stata alterata da Milton, e perché. Poi mi venne in mente che il manoscritto stesso che Lamb aveva guardato era solo a poche centinaia di metri di distanza, così che si potevano seguire le orme di Lamb attraverso il quadrangolo fino a quella famosa biblioteca dove è conservato il tesoro. Inoltre, mi sono ricordato, mentre mettevo in atto questo piano, che è in questa famosa biblioteca che si conserva anche il manoscritto di ESMOND di Thackeray. I critici dicono spesso che ESMOND è il romanzo più perfetto di Thackeray. Ma l'affettazione dello stile, con la sua imitazione del XVIII secolo, lo ostacola, per quanto posso ricordare; a meno che lo stile settecentesco non fosse naturale per Thackeray - un fatto che si potrebbe provare guardando il manoscritto e vedere se le alterazioni erano a beneficio dello stile o del senso. Ma allora si dovrebbe decidere cosa sia lo stile e cosa il senso, una questione che - ma qui ero proprio alla porta che conduce alla biblioteca stessa. Devo averla aperta, perché all'istante uscì, come un angelo custode che sbarra la strada con un battito d'ali bianche invece che di camice nero, un signore deprecabile, argenteo e gentile, che si rammaricava a bassa voce mentre mi faceva cenno di tornare, che le signore sono ammesse alla biblioteca solo se accompagnate da un Fellow del Collegio o fornite di una lettera di presentazione.

Che una famosa biblioteca sia stata maledetta da una donna è una questione del tutto indifferente per una famosa biblioteca. Venerabile e calma, con tutti i suoi tesori al sicuro nel suo seno, dorme compiaciuta e, per quanto mi riguarda, dormirà per sempre. Mai più sveglierò quegli echi, mai più chiederò quell'ospitalità, giurai mentre scendevo i gradini con rabbia. Mancava ancora un'ora al pranzo, e cosa si poteva fare? Passeggiare sui prati? Sedersi in riva al fiume? Certamente era una bella mattina d'autunno; le